Capítulo 146:

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El vídeo era de la sala VIP del aeropuerto, el día que volví a Londres.

Sin embargo, alguien lo había recortado con malicia. Era una auténtica lección magistral de narración selectiva. El clip omitía convenientemente la parte en la que Vanessa intentó redecorar las paredes de la sala VIP con mis órganos internos usando un cuchillo.

En su lugar, comenzaba con ella caminando hacia Cary, pálida, débil y llorosa, la viva imagen de una amante despechada, y terminaba con ella agarrándose la herida que se había infligido a sí misma y Cary tomándola en sus brazos, gritando angustiado para que llamaran a una ambulancia.

Una interpretación verdaderamente digna de un Óscar, si se ignoraba toda la parte del intento de asesinato.

Los pies de foto de los usuarios originales eran casi idénticos, como si todos hubieran asistido al mismo taller sobre tonterías manipuladoras. Se lamentaban de una «pobrecita rica empujada a autolesionarse por un hombre sin corazón». »

La sección de comentarios era un pantano previsible, con el noventa por ciento de los morbosos apoyando a la llamada «chica rica», a quien rápidamente se había identificado como Vanessa, de la familia Abrams.

Algunas personas cuestionaron mi presencia, y algunos que estaban al tanto de la situación me identificaron como la ex de Cary.

Hubo un puñado de personas sensatas que denunciaron la teatralidad de Vanessa, pero sus voces se vieron rápidamente ahogadas por el coro de paladines que especulaban con que Cary debía de haberla «engañado y luego abandonado cruelmente».

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«¿Lo has hecho tú?», exigió Portia.

Solté una risa seca. «¿De verdad crees que fui yo?».

«¡Solo intento averiguar quién más se tomaría la molestia! Parece algo que harías, pero a la vez no. El vídeo intenta claramente presentar a Vanessa como la más lamentable. Creía que tu gran plan era juntar a ella y a Cary para que tú pudieras salir airosa. Esto encaja».

Me encogí de hombros, aunque ella no pudiera verlo. «Había un montón de personal en ese salón. Quizá algún espectador lo subió para conseguir clics».

Portia se burló. «Oh, por favor. ¿Un espectador cualquiera se tomaría tantas molestias y se gastaría dinero en pagar a influencers para que lo promocionaran? No seas ingenua».

«Sinceramente, quién lo hizo no importa», dije, recostándome contra los cojines absurdamente caros. «Lo único que importa es el resultado».

«¿El resultado? El resultado es que, si la gente se cree este vídeo, pensará que Cary y Vanessa son amantes desafortunados y que él es un monstruo por rechazarla. Tú te libras de todo este lío. Por eso pensé que habías sido tú. Pero si no fuiste tú, ¿fue alguno de tus admiradores? «¿Lochlan, quizás?»

«¡Ja!», solté una carcajada sincera esta vez. «Cariño, hay muchas cosas de las que no estoy segura, pero puedo decirte con absoluta certeza que no fui yo, y que desde luego tampoco fue mi jefe».

«Entonces, ¿quién?»

«¿No eres tú la abogada?», le respondí. «¿No tienes toda una doctrina llamada “qui bono”?»

«¿Quién se beneficia?», murmuró Portia para sí misma. Luego, con un destello de comprensión: «¡Ja! ¡Ya lo pillo! ¡Es la propia Vanessa!».

No lo confirmé ni lo desmentí. La verdad es que no me importaba especialmente. Ya tenía suficientes problemas propios como para ponerme a hacer de detective en la tragicomedia de Vanessa Abrams.

Le dije a Portia: «Cary se ha mudado a mi edificio».

—¡¿Qué?! —exclamó Portia—. Pero se fue con Vanessa del aeropuerto. ¿No significa eso que la ha elegido? Debería estar firmando los papeles del divorcio, no jugando al «silla, silla». ¿A qué viene esto, a intentar quedarse con el pastel y comérselo también?

«Solo Dios sabe lo que se le pasa por esa cabeza», dije, dejando escapar un suspiro de cansancio. Mi mayor deseo era que él y Vanessa quedaran unidos como pareja para siempre, ahorrando al resto de la humanidad su particular tipo de caos.

Pensándolo mejor, añadí: «Aunque, pensándolo bien, quizá no sea Vanessa. Quizá ya haya pasado a una nueva modelo».

Le hablé de la mujer, vestida de forma elegante y con una calma inquietante, que había llevado a Cary a casa la noche anterior.

«¿Quién es?», preguntó Portia, con su instinto de abogada en marcha.

«Ni idea. Pero sea quien sea, solo espero que tenga la resistencia necesaria para acaparar la atención de Cary a tiempo completo». Y que me deje en paz de una vez.

Pero estaba harta de hablar de Cary. Cambié de tema. «Hoy voy a casa de mis padres».

«Ooh». Portia soltó una serie de sonidos de compasión. «¿Quieres que vaya contigo? ¿Para darte apoyo moral?».

Estaba muy tentada. «Gracias, pero no. Esta es una de esas cosas que tengo que afrontar por mi cuenta».

Colgué, sintiendo cómo empezaba a latirme la cabeza detrás de los ojos. Había llegado la hora de la verdad. A estas alturas, mis padres sin duda se habrían enterado del divorcio y, si navegaban por Internet como todo el mundo con un mínimo de vida, habrían visto ese maldito vídeo.

Me levanté a regañadientes de la lujosa cama del ático, ensayando mentalmente un discurso que sonaba cada vez más patético y artificial con cada repetición.

Cuando por fin conduje hasta la casa de mis padres, era media tarde. La familiar casa adosada, con su seto ligeramente descuidado, parecía un santuario, lo que solo agudizaba mi culpa.

La puerta se abrió de par en par antes incluso de que pudiera alcanzar el pomo. Mi madre, Jenna Galloway, una mujer de aspecto agradable vestida con unos pantalones cómodos y suaves y un cárdigan, salió corriendo y me envolvió en un fuerte abrazo que olía a detergente en polvo y a amor incondicional.

—¡Hyacinth, cariño! Entra, entra. —Me empujó hacia dentro, gritando hacia la parte trasera de la casa—: ¡Jeremy! ¡Ya está aquí!

Mi padre apareció desde el jardín, un hombre cuya actitud por defecto era alegre. Era un optimista nato, siempre capaz de encontrar un rayo de esperanza en una nube de tormenta. Iba vestido para cavar, con manchas de tierra en las rodillas y una palita en la mano.

«¡Ahí está mi niña!», exclamó con voz atronadora, con una sonrisa amplia y sincera.

«Por el amor de Dios, Jeremy, mira en qué estado estás», le regañó mamá, pero su tono era cariñoso. «Lleva ahí fuera desde el desayuno, cavando en ese mismo trozo de tierra. No paro de decirle que ya casi es invierno. Todo el mundo sabe que las flores se plantan en primavera. ¿Pero te hace caso?».

Papá no le llevó la contraria, solo esbozó su sonrisa bonachona. «El chico del centro de jardinería dijo que estas semillas eran especialmente resistentes. Dijo que podían brotar en invierno. Vale la pena intentarlo, ¿no?».

Mamá puso los ojos en blanco y extendió las manos en mi dirección, un clásico gesto de «mira con qué tengo que vivir».

No pude evitar sonreír. Conocía bien esa rutina. Solo estaban charlando, llenando el aire con un ruido agradable y familiar para evitar hablar del elefante en la habitación.

Mi divorcio.

Sin duda había heredado de mi madre la tendencia a parlotear cuando estaba nerviosa.

Pero no podía seguir esquivando el tema. Respiré hondo para armarme de valor. «Mamá, papá, hay algo que tengo que contaros».

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