Capítulo 135:

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Rechacé la llamada del número desconocido, lo bloqueé y dejé el móvil boca abajo sobre la mesa.

«¿Quién es?», preguntó Portia, bebiendo a sorbos su Sauvignon Blanc como si estuviera evaluando su pedigrí.

«Nadie importante». Probablemente Cary. Pero esa respuesta seguía siendo válida.

«Tu pequeño plan ha funcionado», dijo, con los ojos brillando con maliciosa diversión. «Quizá demasiado bien. Brindemos por que Vanessa haya sido eliminada con éxito del campo de juego, aunque solo sea temporalmente».

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Chocamos las copas.

«Está ingresada, supongo», pregunté.

«Cariño, por favor. Me lo ha contado un amigo de un amigo que conoce a uno de los guardaespaldas de Armond: la han ingresado en una unidad psiquiátrica exclusiva. Pérdida de sangre, autolesiones, todo el espectáculo shakespeariano. Al parecer, está bajo vigilancia por riesgo de suicidio». Portia esbozó una sonrisa burlona. «Esa mujer siempre ha sido melodramática, pero ¿intentar un asesinato y luego apuñalarse a sí misma para que le remuerda la conciencia? Eso es digno de un Óscar».

Hice un gesto con la mano. «Mientras mantenga a Cary alejado de mí, por mí puede prenderse fuego a sí misma. Ya tengo suficiente caos en mi propia vida».

«Hablando de caos», dijo Portia inclinándose hacia mí, con los ojos brillantes, «cuéntame otra vez lo del asesino».

Le conté lo de Marcus, la fábrica, el secuestro y cómo todo acabó entre sangre y agua del mar.

«Dios mío, ¿quién necesita Netflix cuando te tengo a ti?», dijo, estremeciéndose.

«Me he apuntado a un curso de defensa personal. Empieza la semana que viene».

Levantó las cejas en señal de aprobación. «Bien. Ya era hora. Llevo años diciéndote que tu única arma no puede ser el sarcasmo y una buena patada con tacón».

—Ven conmigo —le dije—. Te vendría bien liberar un poco de estrés. Dar puñetazos a cosas suena terapéutico.

Portia se rió. —Es tentador. Pero entre llevar mi clínica y el trabajo pro bono para el refugio de mujeres, no puedo prometer que pueda ir. Aunque veré si me las arreglo.

«Me parece bien», dije, cogiendo mi copa de vino. «Si vuelvo llena de moratones, tendrás más piel que tratar».

«Cierto». Esbozó una sonrisa burlona y luego se inclinó hacia delante con fingida seriedad. «Ahora, déjame examinar la herida».

Me levanté el dobladillo del vestido, dejando al descubierto el largo corte en proceso de cicatrización a lo largo de mi muslo.

Portia silbó en voz baja y luego deslizó sus fríos dedos justo por debajo de la cicatriz. «Eso está feo. Pero lo arreglaremos. Te traeré la crema buena, esa que cuesta más que el polvo de oro. Volverás a tener la piel suave como la de un bebé en un mes».

«Eres una santa», dije, bajándome el vestido.

Se recostó en la silla, sonriendo. «Ahora, la pregunta realmente importante. ¿Cómo va la cosa con el dios del ático?». Señaló con el dedo hacia el techo.

«¿Lochlan? Es un jefe estupendo. Profesional. Eficiente. Me ha dado un aumento y un ascenso, probablemente para compensar todo el asunto de “casi ser asesinada en horario laboral”, pero lo acepto».

«Me importa un comino tu trabajo. Me refiero a él. ¿Ya te has tirado a Mount Hastings?«

«¡Portia!»

«Venga ya. Ese hombre lleva un traje de tres piezas como si fuera el pecado encarnado. Se le ven los músculos bajo la sastrería, ¿no? Se nota que tiene los abdominales esculpidos como si fueran una copa de champán de la que lamer. ¿Y esas manos? Grandes, venosas, probablemente capaces de hacerle cosas indescriptiblemente creativas a una mujer. Apuesto a que cuando se afloje la corbata…»

«Para ahí mismo», dije con brusquedad, sintiendo un cosquilleo de calor en la base de la garganta.

La sonrisa de Portia se amplió. «Lo has pensado. No mientas».

«No es verdad», dije demasiado rápido. «Es mi jefe».

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