Capítulo 133:

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El aire fuera de la habitación privada del hospital era fresco y estéril, pero mi sangre seguía hirviendo.

Me quedé mirando la pantalla del teléfono. Llamada fallida.

La había llamado desde un número nuevo, uno que Greg había conseguido hacía unos minutos. ¿Cómo demonios sabía ella que era yo? ¿O es que simplemente filtraba todas las llamadas no identificadas?

—Joder —murmuré, lo suficientemente alto como para que Greg, que se estaba acercando, se quedara paralizado. Llevaba una tableta en la mano, pero se detuvo, pensándoselo claramente dos veces antes de acercarse demasiado a un tigre indómito.

—¿Qué? —espeté, con la impaciencia a flor de piel.

—El piso de la Torre Lauderdale, señor —dijo con cautela—. El piso de la señora Grant está en la decimotercera planta. El más cercano que está en venta está en la vigésima.

—¿Lo has comprado?

—Sí. Todo el papeleo está listo. Me he puesto en contacto con el diseñador de interiores y con los de la mudanza. Estará listo en dos semanas.

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«Hazlo más rápido. Ofréceles una bonificación o una maldita amenaza. Sea como sea, quiero mudarme antes de que acabe esta semana».

«En ello estoy, jefe».

«¿El ático?»

«He hecho algunas llamadas, pero no consigo localizar al propietario».

Los dos sabíamos quién era el propietario y por qué no vendería.

«Su agente dice que no está dispuesto a vender bajo ninguna circunstancia».

Tal y como esperaba.

Lochlan. Que ese hombre viviera en el mismo edificio que ahora era el hogar de Hyacinth era una coincidencia que no podía soportar.

A menos que le pidiera a Hyacinth que volviera a vivir conmigo —algo que nunca haría ni en un millón de años—, la única forma de acercarme a ella era mudarme a su edificio.

Recuperar a tu mujer es una maldita guerra larga, Grant. Necesitas paciencia, me dije a mí mismo, aunque el enfado se me retorcía en el pecho.

¿Siempre había sido tan hostil? ¿O solo había mostrado su verdadera cara tras el divorcio?

A mis espaldas se oyó un suave gemido.

—Cary.

—Joder.

Me di la vuelta y volví a entrar en la habitación del hospital.

Vanessa estaba pálida por la pérdida de sangre, y las lágrimas que se le acumulaban en los ojos le daban un aspecto lastimero. El vendaje grueso y feo de su muñeca izquierda era una monstruosidad.

—Cary —me llamó de nuevo, con voz suave y suplicante.

—El médico ha dicho que estás bien —dije, manteniéndome lo más lejos posible de la cama. Mi tono era frío y seco—. Te darán el alta en unos días.

Aun así, extendió una mano. —Cary, ¿puedo darte un abrazo?

Al ver que no me movía, bajó la voz hasta ese murmullo manipulador que yo conocía demasiado bien. «El médico ha dicho que te va a quedar una cicatriz». Levantó la mano vendada, prueba de su sufrimiento.

«Eso es culpa tuya», dije con frialdad.

Si había sido lo bastante imprudente como para hacerse eso a sí misma, que asumiera las consecuencias.

Si hubiera sido más frío, la habría dejado desangrarse en esa sala del aeropuerto. Joder, qué pena que aún tuviera un corazón humano.

La voz de Vanessa sonaba ronca, pero sus ojos ardían con una intensidad brillante e inquietante. Esa mirada hizo que se me acelerara el pulso. Ya la había visto antes —en otra persona—, pero no recordaba cuándo.

«Me debes una».

«No te debo una mierda, Vanessa».

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