Capítulo 121:

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Me incorporé demasiado rápido y enseguida me arrepentí. «¿Cómo?».

«Su familia contrató a uno de esos psiquiatras forenses llamativos que escriben diagnósticos milagrosos para clientes ricos», dijo Portia. «De los que pueden mirar a un asesino en serie y decir: “Estaba bajo estrés”».

«Estás bromeando».

«No. La puta corporativa alegó que había sufrido un “ataque psicótico agudo” y que no era penalmente responsable de sus actos».

«Parecía perfectamente lúcida cuando ordenó mi secuestro», dije con tono seco.

«Lo sé. Pero el tribunal se lo tragó. Absuelta por demencia. La han enviado a un centro psiquiátrico privado para que la evalúen».

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«Déjame adivinar. Un lugar tranquilo. Caro. ¿Con champán en la terraza?».

«Exacto. Un pequeño y encantador refugio en los Cotswolds. Para el fin de semana ya estará publicando en Instagram citas sobre su “viaje de sanación”».

Murmuré una maldición.

Portia fue mucho más explícita. «No puedo creer que esa zorra psicótica haya salido libre. Esa familia está podrida. Todo el puto clan Abrams debería ser arrojado al Támesis con lastres en los tobillos. “Crisis psicótica”, y una mierda. Lo único desquiciado que tiene es lo mucho que se aferra a hombres que no la quieren».

«¿Estuviste en la vista?», pregunté.

«No. Si hubiera estado, le habría tirado un zapato al juez. ¿Los ricachones lloriquean por el “estrés” y de repente el sistema judicial se doblega? Mientras tanto, la gente normal tiene que venderse un riñón para pagar la fianza. «

A mí también me repugnó, pero nada de eso me sorprendió.

Tres años casada con Cary me habían curado de cualquier ilusión sobre la justicia. Había dos tipos de normas: unas para la gente con jets privados y otras para todos los demás.

Portia exhaló bruscamente. «Y bien, ¿y ahora qué? ¿Necesitas que vuele hasta allí y apuñale a alguien? Porque, sinceramente, esta semana estoy libre».

«No necesito que apuñales a nadie. Necesito una estrategia».

Su diatriba se interrumpió. Aspiró por la nariz. «De acuerdo. Cuéntamelo».

«Déjame pensar».

Me recosté contra las almohadas.

Tres días en este hospital. Tres días con Cary pegado a mi lado. Tres días en los que él decidió que sabía más que yo: merodeando, mandando a las enfermeras, mirándome como si, al parpadear, fuera a desaparecer de nuevo.

Tres días con los guardias de Lochlan en la puerta, lo cual agradecía, pero no podía seguir utilizándolos como si fueran mis porteros de discoteca privados.

Lochlan era mi jefe, no mi guardián.

Y yo no tenía una familia poderosa, ni un amigo de la infancia con un padrino en el Parlamento, ni un ejército de primos de familia adinerada desde hace generaciones listos para formar una turba de linchamiento educada.

Solo yo, mi historial médico y el hombre que se negaba a aceptar un «no» por respuesta.

Podría mantener a raya a Cary una vez con los recursos de Lochlan. Quizá dos. ¿Pero a largo plazo? Imposible.

Cary creía que estaba siendo romántico. Noble. Heroico. Pensaba que me estaba rescatando.

No importaba que yo quisiera que se marchara; en su cabeza, yo era la damisela. Él era el caballero. Estaba convencido de que la persistencia equivalía al amor. Y yo no tenía ningún as en la manga que le hiciera parar.

A menos que alguien más le diera una razón.

Alguien a quien no pudiera ignorar.

Alguien con el mismo pedigrí desquiciado del que él procedía. Alguien que declararía la guerra si pensara que otra mujer estaba tocando su juguete.

—Portia —dije lentamente—, necesito que difundas un rumor.

Se animó. —¿Ah, sí? Suce. Sigue.

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