Capítulo 10:

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La parte trasera de mi coche se sacudió violentamente.

El impacto me lanzó hacia delante y mi frente se estrelló contra el volante con un ruido sordo y espantoso. Si no hubiera sido por el cinturón de seguridad, habría salido disparada a través del parabrisas.

Un dolor agudo me atravesó la frente.

Parpadeé: mi visión se llenó de rojo.

Rebuscando a tientas en la guantera, cogí un pañuelo e intenté limpiarme la sangre que me goteaba en los ojos.

Un fuerte golpe me sobresaltó. La ventanilla vibró bajo la presión.

Casi me salta el corazón del pecho.

Un hombre estaba ahí fuera, bajo la lluvia.

Con un movimiento débil, pulsé el interruptor y bajé la ventanilla.

Parecía tener unos cincuenta años, vestía un uniforme de chófer y tenía las gafas salpicadas de gotas de lluvia. Sostenía un paraguas negro y lucía una expresión profundamente arrepentida.

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—Señorita, lo siento muchísimo. No pude frenar a tiempo. Me gustaría hablar de los daños, pero mi jefe tiene prisa. ¿Me podría dar sus datos de contacto? Asumiremos toda la responsabilidad de las reparaciones, se lo prometo.

Empecé a negar con la cabeza, pero el movimiento me provocó otra oleada de dolor y mareo.

Salí del coche, arrastrando los pies hasta el parachoques trasero. Ahora mi coche tenía una abolladura evidente causada por el Bentley.

Fruncí el ceño, saqué el móvil y hice varias fotos.

«Señorita…», volvió a intentar el hombre.

«No. Voy a llamar a la policía», dije apretando los dientes.

Ya había tenido suficiente por hoy. No estaba de humor para conversar. Llamar a la policía era la forma más rápida de acabar con todo esto.

No discutió. Simplemente volvió al Bentley. Lo vi hablando con alguien en el asiento trasero —un hombre, aunque solo pude distinguir su silueta—.

Me toqué la frente. La lluvia caía ahora con más fuerza, agravando el dolor. Hice una mueca de dolor.

La llamada se conectó. «¿Hola? Me gustaría denunciar un accidente de tráfico. Estoy en…»

De vuelta en el coche, volví a rebuscar: no había botiquín, solo toallitas secas y recibos viejos.

Tenía que encontrar una clínica.

A mis espaldas, el Bentley no se movía. No le quité ojo, recelosa.

Unos minutos más tarde, llegó un coche patrulla, junto con un elegante Maybach plateado.

Se abrió la puerta del Bentley.

El chófer salió primero con un paraguas y luego abrió la puerta trasera. Apareció un hombre.

Era alto, de complexión atlética, con rasgos bien definidos y la presencia imponente de alguien acostumbrado a que le obedecieran. Sus ojos eran profundos e indescifrables desde la distancia, pero no se les escapaba nada.

Aunque yo estaba a casi cinco metros de distancia, en cuanto percibió mi mirada, giró la cabeza directamente hacia mí.

Ese rostro… Juraría que lo había visto antes.

Pero el latido en mi cráneo me impedía concentrarme. Le entregó la chaqueta de traje al conductor, murmuró algo y luego se dirigió hacia el Maybach que esperaba en la acera. Otro chófer ya le había abierto la puerta.

El primer chófer corrió hacia mí con la chaqueta. «Señorita, tiene la camisa empapada. Por favor, póngase esto».

Bajé la mirada.

Mi blusa blanca se había vuelto translúcida, dejando mi sujetador completamente a la vista.

Me ardía la cara de vergüenza mientras me ponía rápidamente la chaqueta. «Gracias».

Él me dedicó una sonrisa cortés antes de alejarse para hablar con la policía. El Maybach se alejó en silencio, desapareciendo entre el telón de lluvia.

Al pasar, pude vislumbrar por última vez el perfil esculpido e impecable de aquel hombre.

La chaqueta aún conservaba el calor de su cuerpo. Un aroma tenue y puro a sándalo se aferraba a la tela, ahuyentando el frío de mi piel.

Fue un accidente sin importancia.

La policía redactó un atestado allí mismo. Lo firmé e intercambié los datos de contacto con el conductor; se llamaba Roy.

Se ofreció a llevarme al hospital, pero lo rechacé.

Una vez que me tranquilicé, me di cuenta de que llamar a la policía quizá había sido una reacción exagerada.

Roy se había mostrado totalmente dispuesto a resolver las cosas de forma pacífica.

—Siento lo de antes —dije—. Estaba de mal humor. No fue culpa tuya.

—En absoluto —respondió Roy con una cálida sonrisa.

—Llevaré la chaqueta a la tintorería y te la enviaré de vuelta.

Parecía que quería decir algo, pero se lo pensó mejor y se limitó a asentir.

Conduje yo misma hasta el hospital más cercano.

Mientras el médico me limpiaba la herida de la frente, la puerta se abrió de golpe de repente.

Cary entró como una exhalación, con pinta de estar listo para darle un puñetazo a alguien. El médico dio un respingo.

«¿Señor? No puede simplemente…»

«No pasa nada», le interrumpí. «Es mi… jefe».

La palabra «marido» casi se me escapó.

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