Capítulo 345:

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Estaba acurrucado en el suelo como un montón de trapos desechados. Debajo de él, un charco de sangre rojo oscuro se extendía lentamente.

Me acerqué corriendo, me arrodillé y comprobé si respiraba. Su respiración era increíblemente débil, casi imperceptible.

Inmediatamente le rasgué la camisa mugrienta, y lo que vi ante mí me dejó sin aliento.

Tenía una horrible herida punzante en el abdomen. Los bordes de la herida estaban ennegrecidos, claramente causados por una hoja envenenada. Peor aún, su cuerpo estaba frío al tacto, un signo de shock por hemorragia interna.

Mi formación médica me gritó el diagnóstico. Daños graves en los órganos internos, fallo agudo de los filtros del organismo y una compleja mezcla de venenos circulando por sus venas.

Se estaba muriendo. Si no recibía ayuda, moriría en menos de media hora.

Sin dudarlo ni un segundo, saqué una jeringuilla de emergencia de mi botiquín de sanadora y le inyecté un estimulante cardíaco y un coagulante.

Pero eso solo lo mantendría con vida temporalmente. Necesitaba cirugía. De inmediato.

Llevarlo a cualquier clínica era demasiado arriesgado. Sus heridas suscitarían preguntas por parte de los guardias, y su condición de renegado acarrearía problemas sin fin.

Una idea me pasó por la cabeza: mi consultorio privado de la calle Linden. Allí tenía todo el equipo que necesitaba.

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Inmediatamente saqué el pequeño silbato de señalización que Demetri me había dado para emergencias —un dispositivo sintonizado en una frecuencia específica que solo mi gente monitorizaba—. Lo hice sonar dos veces brevemente, la señal preestablecida para solicitar asistencia urgente.

En cuestión de segundos, la vibración de un carruaje que se acercaba llegó a mis oídos.

Héctor, mi jefe de seguridad, llegó en una carreta cubierta sin distintivos. Saltó al suelo sin decir palabra, echó un vistazo a la escena y empezó a subir al hombre inconsciente a una camilla.

«A la calle Linden», dije, subiéndome tras ellos. Mi visita al Sinclair Lounge quedó completamente olvidada. Acababa de comenzar una carrera contra la muerte.

Punto de vista de Haven Kramer

El carruaje cubierto entró directamente por la entrada subterránea de la casa adosada. Ya había convertido el sótano en una pequeña sala de cirugía de urgencias.

Héctor y sus hombres subieron al herido a la mesa de operaciones. Rápidamente me puse una túnica limpia de sanadora, una mascarilla y guantes —todo hervido y secado para garantizar que estuvieran libres de contaminación—.

—Vosotros dos, montad guardia fuera. Que no entre nadie —le ordené a Héctor. Él asintió, se retiró con sus hombres y cerró la puerta.

La sala de cirugía estaba en silencio, salvo por el suave siseo de las lámparas de aceite y mi propia respiración constante.

Le corté la ropa hecha jirones. Su cuerpo era un mapa de violencia, cubierto de una mezcla de cicatrices nuevas y antiguas: heridas de cuchillo, marcas de látigo e incluso los restos arrugados de quemaduras causadas por algún tipo de arma arcana. Este no era un pícaro cualquiera.

Comencé la cirugía de inmediato. Al abrirle el abdomen, la situación era peor de lo que había imaginado. Tenía el bazo reventado, un riñón gravemente dañado y la cavidad abdominal llena de sangre.

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