Capítulo 100:

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Se refería al extracto de belladona y sen que le había administrado. Estaba claro que había reconstruido una versión distorsionada de la historia a partir de lo que le había contado un sirviente despedido, tergiversándola para sus propios fines maliciosos.

Era la acusación más grave que podía haber hecho. Si se confirmaba, no solo me tacharían de envenenadora, sino que toda nuestra farsa se vendría abajo.

No dije nada. No hacía falta.

Me quedé pálida y mi cuerpo empezó a temblar —un temblor violento e incontrolable—. Me abracé a mí misma, como si intentara mantener la compostura, y luego incliné la cabeza, con la mirada fija en el suelo, mientras las lágrimas brotaban y resbalaban por mis mejillas. Era la imagen de una mujer al descubierto, aterrorizada, completamente deshecha.

«¡Silencio!» rugió Demetri, con voz grave y animal, retorciéndose en su silla de ruedas como si intentara levantarse, con los ojos ardiendo de furia protectora dirigida hacia la señora Villarreal. «¡No le hables así!»

Su rabia «incontrolada» fue el catalizador perfecto. Para Cyrus y Shepherd, eso demostraba que yo era su punto débil —que las palabras de la señora Villarreal habían dado en el clavo.

Agarré el brazo de Demetri, como si mi contacto fuera una súplica desesperada, y negué con la cabeza, con las lágrimas fluyendo sin control. Luego me volví hacia Cyrus y le susurré, con la voz entrecortada y horrorizada: «No… no fue por Demetri…».

Me costaba respirar, como si estuviera sacando a la fuerza una confesión que me estaba destrozando. «Fue… por mí».

Alcé mi rostro bañado en lágrimas para encontrarme con la mirada calculadora de Cyrus y dije: «Cuando mi familia me abandonó… cuando me obligaron a casarme con un… un Alfa moribundo… perdí toda esperanza. Compré esa droga a un viejo boticario. Iba a… acabar con mi vida».

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«No quería vivir. Pero entonces… Demetri… por muy enfermo que estuviera, me dio una razón. «Él me salvó», dije, con la voz temblorosa por el «recuerdo» de aquel dolor.

Mientras hablaba, miré a Demetri con una expresión de adoración pura y sincera: una mujer frágil, llevada al borde del suicidio, rescatada por la inesperada bondad de su compañero destrozado. En resumen, era una historia tan trágica, tan romántica, que resultaba casi creíble.

Mi «confesión» dejó la sala en silencio. La señora Villarreal se quedó allí, boquiabierta: su plan había fracasado de la forma más espectacular.

Cyrus entrecerró los ojos, escudriñando mi rostro en busca de cualquier indicio de engaño.

«¿Qué droga era?», preguntó de repente el doctor Shepherd, con voz monótona, en un último intento de indagar. «¿Cuáles eran sus componentes?».

Me estremecí, como si su pregunta clínica fuera una violación, y respondí con una voz llena de una ignorancia convincente y vulnerable. «No lo sé… Solo sé que se suponía que debía hacerme dormir… y no volver a despertar nunca. El boticario la llamaba “misericordia”».

Mi respuesta fue perfecta: reconocía la potencia de la droga al tiempo que me eximía de cualquier conocimiento real. No era más que una mujer desesperada y con tendencias suicidas: ¿qué iba a saber yo de farmacología?

El Dr. Shepherd y Cyrus intercambiaron una mirada, y los últimos rastros de sospecha se desvanecieron de sus ojos. Ya tenían su respuesta: Haven Kramer era una figura trágica y digna de lástima, dotada de cierta astucia pero ignorante en materia médica, y totalmente cautivada por Alpha Contreras.

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