Capítulo 279:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

La tetera se estaba llenando cuando ella habló. «Mi madre solía preparar té de lavanda cuando no podía dormir».

Dejé la tetera con cuidado sobre la encimera.

Té de lavanda. El remedio de nuestra abuela para todo —su aroma había sido una constante en la casa en la que crecimos, y Magda se había llevado ese con ella a todas partes, del mismo modo que la gente lleva consigo cosas de la infancia sin darse cuenta. Ese pequeño detalle, ofrecido sin saber lo que significaba para mí, caló en mí como algo que no sabía que necesitaba.

Acerqué la silla que tenía frente a ella y me senté.

—Tu abuelo estará aquí a primera hora de la mañana —dije—. ¿Podrías avisar a Alpha Samson?

Sus ojos se abrieron ligeramente antes de que recuperara la compostura. «Sí. Por supuesto. ¿Traerá a los hombres?».

Se me movió la comisura de los labios. «Creo que sí».

Asintió y volvió a quedarse en silencio, girando lentamente el vaso entre sus manos. Al cabo de un momento, lo dejó sobre la mesa y se dispuso a levantarse, y antes de que pudiera pensarlo bien, extendí la mano y le toqué el dorso de la mano.

L𝗲e 𝗅a𝘀 𝘶́𝘭t𝘪𝗆𝗮𝗌 𝗍𝖾ո𝖽𝖾𝗇𝖼𝗂a𝘴 eո 𝗇o𝗏𝗲lа𝘴𝟰𝖿𝖺𝘯.сo𝘮

«No espero nada de ti», dije rápidamente. «Es solo que…» Retiré la mano. «Necesito saber qué le pasó a mi hermana».

Alora se quedó de pie, inmóvil durante un instante, con la mirada fija en la mesa.

«El Alfa Samson no sabe que estoy aquí», dijo. «Solo he bajado a por agua. Debería volver».

Se dirigió hacia la puerta y yo no la detuve. La vi cruzar la cocina… y entonces se detuvo en el umbral.

Miró hacia atrás por encima del hombro, sin dirigirme la mirada directamente, y las palabras le salieron en voz baja, como si hubiera estado dudando si decirlas mientras cruzaba la sala.

—Nunca me contó nada sobre ti —dijo—. Ni tu nombre, ni cómo eras, ni que tuviera una familia. Nunca habló de nada de eso. —Hizo una pausa—. Solía preguntárselo cuando era pequeña. Ella siempre decía que me lo contaría cuando fuera mayor.

Se detuvo. Algo se reflejó en sus ojos: dolor y, debajo de él, esa forma particular de miedo que surge de pasar demasiado tiempo en un lugar donde el dolor era el resultado esperado.

«Mi padre dejó claro desde el principio que no quería una hija», dijo, y la cuidadosa monotonía que intentaba mantener en su voz se resquebrajó ligeramente. «Hacía cosas. Cosas que…»

Una sola lágrima le resbaló por la mejilla antes de que pudiera evitarlo.

«Lo siento», susurró.

Se dio la vuelta y se alejó por el pasillo, y yo me quedé sentada en la cocina mucho después de que el sonido de sus pasos se desvaneciera, con una taza de té que se enfriaba en mis manos y sin tener ni idea de lo que le iba a decir a mi padre cuando llegara la mañana.

Llevaba años sin saber qué le había pasado a Magda. Empezaba a comprender que descubrir la verdad iba a tener un precio, y que ese precio ya lo había pagado otra persona completamente ajena a todo aquello.

.

.

.