Capítulo 86:

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Chantelle estaba acomodada en un lujoso sofá de terciopelo en el área principal del lounge, rodeada de tres socialités menores, riendo a carcajadas y presumiendo de cómo acababa de encerrar a una «escort de imitación» en el baño. Daba por sentado que la mujer del vestido plateado estaba en ese momento sentada en el suelo de las baldosas, llorando a mares.

Entonces la animada charla del lounge comenzó a apagarse. El silencio se extendió como un virus, moviéndose desde los bordes de la sala y cerrándose constantemente hacia el sofá.

Chantelle notó el silencio. Levantó la vista, con una sonrisa desconcertada aún en su rostro.

La sonrisa murió al instante.

Isidora estaba a metro y medio de distancia, emergiendo de entre la multitud como una figura vengadora saliendo de las sombras. En la mano derecha sostenía una gran copa de cristal llena hasta el borde de oscuro vino Burdeos.

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Chantelle se puso de pie de un salto, con la voz ya temblando. «¿Cómo… cómo saliste?»

Isidora no respondió. Simplemente miró a Chantelle con unos ojos tan fríos que se sentían como cuchillas físicas presionando contra la piel.

Chantelle sintió el peso de las miradas a su alrededor y entró en pánico. Decidió jugar el papel de víctima.

«¡Seguridad!» chilló Chantelle, señalando con un dedo tembloroso a Isidora. «¡Esta mujer me está acosando! ¡Me está atacando!»

Los invitados cercanos se apretaron más, formando un círculo, ansiosos por el drama.

Los labios de Isidora se curvaron en una sonrisa lenta, hermosa y aterradora.

No levantó la voz. No discutió. Dio un paso deliberado hacia adelante y su presencia se expandió hasta parecer consumir todo el aire del espacio inmediato.

Chantelle lo sintió como un muro. La sangre se le drenó del rostro. Retrocedió con un tropiezo de puro terror reflejo, y su tacón de quince centímetros se enganchó en el borde de la alfombra mullida. Con un grito agudo perdió el equilibrio por completo y se estrelló contra la mesita de centro detrás de ella. Su brazo golpeó una charola de bebidas al caer, enviando tres copas llenas de vino tinto a salpicarse directamente sobre su propio pecho. El líquido saturó al instante la tela inmaculada blanca de su vestido de alta costura de Chanel y se extendió sin misericordia.

Todo el lounge soltó un grito ahogado al unísono.

Chantelle se quedó congelada por un segundo aturdido. Luego soltó un grito histérico y estridente, mirando hacia abajo la mancha roja enorme que florecía en su pecho como una herida.

«¡Maldita! ¡Arruinaste mi vestido! ¡Sáquenla de aquí!»

Isidora posó su propia copa de vino, completamente intacta, sobre una mesa cercana con calma. El contraste entre su quietud serena y la histeria gritona de Chantelle era silenciosamente devastador.

Dio un paso hacia adelante y se inclinó, con la voz reducida a un susurro bajo y preciso destinado solo a Chantelle.

«Eso fue para enseñarte modales básicos.»

Chantelle temblaba, presionándose contra el sofá, incapaz de apartar la vista de la fría certeza que irradiaba la mujer frente a ella.

«Si alguna vez intentas algo así de nuevo», continuó Isidora, con cada palabra cayendo con un peso quirúrgico y tranquilo, «me aseguraré de que no puedas ni mendigar en las calles de Manhattan. Dejarás de existir.»

La convicción absoluta en su voz hizo añicos lo que quedaba de la compostura de Chantelle. Sus piernas cedieron. Se desplomó de vuelta en el sofá y se cubrió el rostro con las manos, sollozando ruidosamente.

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