Capítulo 603:

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«Silencio». Hyman no se giró. Aquella palabra llevaba consigo el peso de sesenta años de autoridad absoluta, de fortunas amasadas y enemigos destruidos, de un apellido que había sido sinónimo de poder desde antes de que existiera la Reserva Federal.

Se giró lentamente. Sus ojos —de un azul desvaído, del color de los cielos invernales— evaluaron el estado de su hijo. La camisa arrugada que había costado más que la mayoría de los coches. El olor a tequila, vómito y sexo desesperado. Las manos temblorosas que nunca habían empuñado un arma más peligrosa que un palo de golf.

Y, sin embargo. Y, sin embargo, esta patética criatura había logrado lo que los competidores de Hyman no habían conseguido en décadas. Había convertido el apellido Garrison en un chiste. En un hashtag. En una advertencia para los padres que no disciplinaban a sus hijos.

—Cincuenta mil millones de dólares —dijo Hyman en tono coloquial, casi amable—. ¿Sabes qué podría comprar con cincuenta mil millones de dólares, Kevin? Una pequeña nación. Una flota de portaaviones. El silencio de todos los periodistas de Norteamérica.

Se dirigió a la esquina del estudio, donde una bolsa de cuero guardaba sus palos de golf. Se detuvo, con la mano suspendida sobre los palos, y luego la retiró. En su lugar, agarró la empuñadura de marfil de su bastón. Sintió su peso en la mano, el equilibrio familiar entre el mango y la empuñadura, la promesa del impacto.

«Padre, por favor…»

Los guardias de seguridad lo soltaron. Kevin se derrumbó de rodillas, con las palmas de las manos golpeando la alfombra, y su cuerpo adoptó una postura de sumisión que debería haber sido humillante, pero que resultó ser meramente automática. Llevaba entrenándose para esa postura desde la infancia. Entrenado para suplicar, para engatusar, para fingir un arrepentimiento que nunca había sentido.

Hyman levantó el bastón. El movimiento fue suave, ensayado, del mismo modo en que podría hacer un gesto a un sirviente.

El impacto no lo fue.

La madera dura del bastón golpeó el hombro de Kevin con un sonido como el de la carne al caer sobre piedra. Kevin gritó, con un grito agudo y desgarrador, el sonido de un animal atrapado en una trampa. Intentó arrastrarse para escapar, pero Hyman lo siguió, mesurado, deliberado, blandiendo el bastón de nuevo.

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«¡Matrimonio abierto!». El bastón se alzó y cayó. Kevin arqueó la espalda, la camisa se le rasgó y un moratón oscuro brotó a través de la tela. «¡Tu derecho a otras mujeres!». Otro golpe, este en el muslo, la parte carnosa donde el músculo se magullaría durante semanas. «¡Aprende a vivir con ello!».

La puerta del estudio se abrió de golpe. Penélope Garrison —la madre de Kevin, la esposa de Hyman— entró corriendo, con el rostro pálido, extendiendo las manos hacia su hijo.

«¡Hyman! ¡Por favor! Es tu hijo…»

«Sácala de aquí». Hyman no interrumpió su labor. Los guardias de seguridad se movieron, eficientes y silenciosos, agarrando a Penélope por los brazos y arrastrándola hacia atrás a pesar de sus gritos, sus patadas y sus amenazas de demandas, de sacar todo a la luz y de la vergüenza familiar.

Hyman levantó el bastón para asestar un último golpe, apuntando a las costillas, esa delicada jaula que protegía órganos más valiosos de lo que esta criatura merecía.

Las puertas del estudio se abrieron de nuevo, sin hacer ruido. Isidora Wyatt se encontraba en el umbral, escoltada por su propio equipo de seguridad, un espectro vestido de negro de cuello a tobillo, con el pelo recogido en un moño tan austero que estiraba sus rasgos hasta convertirlos en algo arquitectónico, algo tallado en piedra. En la mano, un maletín de cuero. En sus ojos, nada.

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