Capítulo 561:

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Mañana le compraría un regalo a Isidora. Utilizaría la salida como tapadera: con el pretexto de elegir una pieza diplomática para la esposa de un cliente importante, elegiría algo para Isidora. Victoria se vería obligada a mirar, a ofrecer sus refinadas opiniones sobre la claridad y los quilates, todo ello mientras, sin saberlo, le ayudaba a adornar a otra mujer. La ironía perfecta y privada. Elegiría algo que quedara exquisito sobre la piel de Isidora. Algo que la marcara como comprometida, como poseída, como suya —lo quisiera ella o no—.

«Por los nuevos comienzos», dijo Augustus, alzando su copa.

«Por las adquisiciones», respondió Cedrick.

Bebieron. El vino era excelente. La noche acababa de empezar.

Y en algún lugar de la ciudad, Isidora Wyatt dormía ajena a todo, con la mano apretada contra el moratón de su cuello, sus sueños oscuros con el aroma del cedro y la posesión.

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«Hoy vamos a gastar dinero como si fuera agua».

La voz de Joy se alzó por encima del bullicio matutino de la Place Vendôme; su mano se aferraba a la muñeca de Isidora con la energía frenética de alguien que había sobrevivido a una catástrofe y tenía la intención de celebrarlo. Los adoquines brillaban bajo la luz del sol parisino, cada uno pulido por siglos de riqueza y pisadas. Los turistas se arremolinaban alrededor de la columna de bronce, con sus cámaras haciendo clic como insectos mecánicos.

Isidora se ajustó las gafas de sol negras extragrandes. La montura era pesada, de diseño, de esas que le tapaban la mitad de la cara. Le ocultaban las ojeras moradas —la prueba de otra noche pasada mirando fijamente los techos del hotel mientras su mente barajaba vías de escape—.

—Joy. —Su voz sonó áspera, poco acostumbrada a hablar—. Necesito café. Y silencio. No necesariamente en ese orden.

«Ni hablar». Joy la arrastró hacia delante, abriéndose paso entre un grupo de turistas. «Anoche salvaste toda mi carrera. ¿Entiendes lo que eso significa? Mi carrera. Mi reputación. Mi futuro». Se detuvo en seco y se giró para mirar a Isidora, con los ojos aún enrojecidos pero llenos de vida. «Vamos a celebrarlo. Como es debido. Y voy a comprarme algo ridículo».

«Tu entidad de crédito te enviará una nota de agradecimiento».

«Que mi entidad de crédito me bese el culo». Joy reanudó la marcha, con sus tacones marcando un ritmo entrecortado contra la piedra. «Estoy pensando en Cartier. La colección Love. O quizá…» se detuvo, escudriñando los escaparates con la mirada depredadora de una mujer criada en lugares como estos, «ese joyero privado de la esquina. El que no tiene nombre en la puerta».

Isidora se dejó llevar. El sol brillaba demasiado. El aire olía a perfume caro y a gases de escape de la interminable fila de sedanes negros. Le dolía el cuerpo en lugares en los que no quería pensar; el recuerdo de los dientes y de la posesión aún le escocía en la piel.

Llegaron al centro de la plaza. La Columna de Vendôme se alzaba ante ellas, con Napoleón en bronce mirando con desdén a los mortales que había debajo. Joy se detuvo y señaló hacia la esquina noreste.

«Ahí. ¿Lo ves? El de las cortinas de terciopelo».

Isidora siguió el gesto. El escaparate no tenía ningún letrero, sus cristales estaban tintados hasta quedar opacos, y la entrada era inconfundible: una única puerta lacada en negro con un pomo de latón que probablemente costaba más que el alquiler mensual de la mayoría de la gente. Dos hombres con trajes oscuros la flanqueaban, con los ojos ocultos tras gafas de sol y una postura que irradiaba seguridad privada.

Estaba a punto de hacer algún comentario sarcástico sobre el gusto de Joy por la exclusividad cuando se le cortó la respiración.

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