Capítulo 55:

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Dio un paso más cerca, irradiando una amenaza pura. «Si toca un solo cabello de mi cabeza —o si intenta retirar ese financiamiento mañana— ese archivo de audio va directo al editor en jefe del Wall Street Journal.»

Todo el color se le fue de la cara a Foley. Parecía un cadáver. Se dio cuenta con un horror creciente de que no había atrapado a una corderita; se había encerrado en una jaula con una víbora venenosa.

El miedo extremo mutó al instante en una furia ciega y animal.

Foley soltó un rugido ensordecedor. Cargó alrededor del sofá como un toro enloquecido, las enormes manos extendidas para arrancarle el bolso.

Isidora giró de lado, esquivando su embestida pesada. Agarró un pesado cenicero de mármol de la mesita lateral, lista para estrellarlo contra su cráneo.

Pero Foley era demasiado grande y demasiado rápido. Giró y le lanzó un revés violento, sus gruesos dedos cerrándose sobre su delgada muñeca como una prensa. Con un jalón brutal la lanzó por el cuarto.

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Isidora salió volando hacia atrás y se estrelló con fuerza sobre el enorme colchón king. Una oleada violenta de mareo le explotó en la cabeza. Antes de que pudiera escabullirse, el enorme y sudoroso cuerpo de Foley se derrumbó sobre ella, sujetándola a la cama.

El peso masivo de Foley le exprimió el aire de los pulmones a Isidora. Sus ojos estaban inyectados en sangre, consumidos por un pánico asesino. Arañó con violencia el maletín impermeable que ella tenía bloqueado contra el pecho.

Isidora se retorció salvajemente debajo de él. Pateó las piernas y torció el torso, peleando con cada gramo de fuerza que tenía.

Durante el violento forcejeo, el antebrazo pesado de Foley se estrelló contra su cara. Los gruesos anteojos de armazón negro salieron volando y golpearon el suelo. La rodilla de Foley los aplastó de inmediato en un montón de plástico hecho añicos, destruyendo los marcos por completo.

Le agarró un puñado de cabello húmedo, jalándole la cabeza hacia atrás para propinarle un puñetazo brutal en la mandíbula.

Justo cuando su puño se echaba hacia atrás, un estruendo ensordecedor resonó desde el pasillo. Alguien le pateaba con violencia la pesada puerta de caoba de la suite.

«¡Jarred Foley!» le gritó una voz de mujer desde el corredor. Era un alarido agudo y aterrador lleno de una rabia pura y homicida. «¡Animal bruto! ¡Sal aquí ahorita mismo!»

El puño de Foley se congeló en el aire. La sed de sangre se le borró de la cara, reemplazada por un horror absoluto y paralizante. Conocía esa voz. Era de su esposa, Bernice Foley —una mujer con fuertes vínculos con el crimen organizado que controlaba el setenta por ciento de sus activos financieros.

Isidora no desperdició la distracción. Levantó la rodilla con la máxima fuerza, golpeando directamente la entrepierna de Foley.

Foley soltó un alarido agudo y agonizante. Se cayó de encima, aferrándose a sí mismo, y se estrelló contra el suelo, el cuerpo convulsionando de dolor.

Isidora se bajó de la cama de un salto. Agarró el maletín y se replegó hacia el rincón más lejano del cuarto, el pecho agitado. Treinta minutos antes de llegar, le había mandado el número de la suite a Bernice de forma anónima. Era su póliza de seguro definitiva.

Afuera, Bernice perdió la paciencia. «¡Tírenla!» ordenó.

Un enorme crujido partió el aire. La pesada puerta salió volando, el cerrojo arrancado completamente del marco de madera.

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