Capítulo 549:

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La colocó contra la pared junto a la puerta, con su cuerpo bloqueándole el paso a la habitación. Al mundo. Ella podía sentir el calor que irradiaba de él, la tensión enroscada en sus músculos.

«Miles. Cierra esta puerta con llave. Que no entre nadie».

«Sí, señor».

Se oyó el sonido de unas botas —varios pares— que se acercaban. Luego, el característico zumbido eléctrico de las armas paralizantes al prepararse.

Cedrick no desenfundó ningún arma. No le hacía falta. Desplazó el peso del cuerpo y deslizó la mano dentro de la chaqueta de su traje, posándola sobre el corazón en un gesto que no tenía nada de pacífico. El mensaje era claro, transmitido con la escalofriante concisión de un hombre acostumbrado a la violencia.

La miró por encima del hombro. Sus ojos estaban tranquilos ahora. Vacíos. Los ojos de un hombre que había matado antes y volvería a matar sin dudarlo.

—Pase lo que pase —dijo—, quédate detrás de mí. No hables. No te muevas.

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—¿Quiénes son?

—Gente que quiere quitarme lo que es mío. —Su voz era grave, y las palabras retumbaban en su pecho. La amenaza de violencia era más aterradora que cualquier arma—. Están a punto de descubrir que no soy de los que comparten.

El pasillo exterior se había transformado en una zona de guerra.

Silas de la Roche se encontraba en el centro, flanqueado por seis guardaespaldas junto a su hermano. Todos iban vestidos de negro, todos armados, con los rostros inexpresivos como máscaras. El aire olía a ozono y a colonia cara.

Frente a ellos, Miles y cuatro hombres de seguridad de Garrison formaban un muro impenetrable. Las pistolas eléctricas zumbaban en sus manos.

Tristan dio un paso al frente, con el labio curvado. «Matones estadounidenses», dijo, con su acento londinense cortante. «Qué predecible. Apárate. Quiero ver a la mujer que está en esa habitación».

Miles no se movió. «Propiedad privada, señor de la Roche. La señora no recibe visitas».

Los ojos grises de Silas se entrecerraron, pacientes y calculadores. «Garrison», dijo, saboreando el nombre. «Dinero de Wall Street. Esto es París, señor… ¿?».

«Miles. Y el capital no tiene fronteras, señor».

Tristan perdió la paciencia. Avanzó a zancadas y extendió el brazo para apartar a Miles de un empujón. «Quítate de en medio. Quiero ese vestido. Y quiero ver el rostro de la mujer que lo lleva puesto».

Dos hombres de Garrison levantaron sus pistolas paralizantes. La descarga eléctrica crepitó —de un color azul-blanco y letal—.

Tristan se quedó paralizado. Las manos de sus propios guardias se dirigieron hacia sus chaquetas.

«Ya basta». Silas levantó una mano. Su voz era tranquila, pero hizo que todos se detuvieran. «No necesitamos sangre sobre el mármol».

Dentro del probador, Isidora se pegó a la pared. Podía oírlo todo a través de la delgada puerta: a los hermanos de la Roche, el enfrentamiento, las armas.

Su corazón le latía con fuerza contra las costillas. Querían ver su rostro. La habían mirado fijamente en la pasarela como si hubieran visto un fantasma, y ahora estaban allí, exigiendo entrar.

Tus ojos, había dicho Silas desde la primera fila. Me resultan familiares.

Pensó en su madre. Los ojos grises, del mismo tono que los suyos. La forma en que Babette siempre miraba por encima del hombro, como si estuviera esperando a que alguien la encontrara.

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