Capítulo 518:

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Se giró. Un hombre de unos cincuenta años, con la pajarita ligeramente torcida, que lucía el cómodo aspecto desaliñado de un burócrata de carrera. «Comisario Reeves. Gracias por dedicarme su tiempo. «

«Su propuesta es… poco convencional». Sonrió, mostrando unos dientes que nunca habían necesitado carillas. «¿Un museo del olfato? ¿En el Bowery?»

«Una experiencia olfativa inmersiva». Isidora había ensayado este discurso hasta poder recitarlo de memoria. «Doce instalaciones, cada una de las cuales explora una emoción diferente a través de la fragancia. La arquitectura sería adaptativa: paredes que respiran, suelos que liberan aroma con la presión. Una catedral para el sentido invisible».

Reeves arqueó las cejas. «Ambicioso».

«Necesario». Le miró a los ojos. «Nueva York tiene museos para todos los medios, excepto para aquel que elude por completo la cognición. El olfato va directamente a la amígdala. A la memoria. A aquellas partes de nosotros que nos hacen humanos». Hizo una pausa, dejando que la poesía calara. «Quiero construir un lugar donde la gente recuerde quiénes eran antes de que la ciudad los endureciera».

Reeves asintió. Lo había convencido.

Entonces lo sintió: el cambio en la atmósfera de la sala, el sutil reajuste de los cuerpos al entrar alguien importante.

«Vaya, vaya». La voz era miel y veneno, tan familiar como una pesadilla. «Si es mi hermana mayor, mezclándose con los funcionarios».

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Chloe Wyatt apareció de repente junto a Reeves. Llevaba un Versace —por supuesto que sí—, con lentejuelas y un corte que resaltaba un cuerpo esculpido por entrenadores caros y una necesidad desesperada de atención. Su sonrisa era radiante. Sus ojos, vacíos.

—Comisaria —ronroneó Chloe, ignorando por completo a Isidora—. Espero que mi hermana no te esté aburriendo con sus pequeñas aficiones.

Reeves miró de una a otra, intuyendo que había sangre en el agua. «No sabía que fuerais hermanas».

«Medias hermanas», dijeron al unísono. Luego se callaron. Se miraron fijamente.

Chloe se recuperó primero. Su risa fue demasiado estridente. «Isi, no seas modesta. Cuéntale al comisario lo de tu pequeña perfumería. Estoy segura de que le fascina… ¿cómo se llamaba? ¿Ambientadores?».

«Instalaciones de arte olfativo», corrigió Isidora. «Pero no espero que entiendas la diferencia. Nunca has tenido mucho olfato para los matices».

Chloe se inclinó hacia ella; su perfume —algo estridente y desesperado— resultaba empalagoso en aquel espacio reducido. «Papá te manda un saludo», susurró. «Quería que supieras que la reunión de la junta de Garrison es el próximo miércoles. La propuesta de Kevin se someterá a votación a las diez de la mañana. A mediodía, estarás oficialmente comprometida». Mostró los dientes. «Qué acogedor».

Isidora se puso rígida. Sabía que iba a pasar. Se había preparado para ello. Pero la realidad —el reloj marcando los segundos que la separaban de su encarcelamiento legal— aún le caía como un golpe físico.

«Y no te preocupes», continuó Chloe, con su aliento cálido contra la oreja de Isidora. «Me aseguraré de visitarte en esa mansión de Long Island llena de corrientes de aire. Podemos tomar el té. Hablar de cómo se siente casarse con un hombre que prefiere estar con modelos antes que mirarte a la cara». Se apartó, y su expresión cambió a una simpatía teatral con una rapidez inquietante. «Oh, Isi. Estás pálida. ¿Te encuentras mal?».

«Estoy bien». Las palabras salieron de forma automática. Isidora ya se estaba alejando —calculando, planeando su siguiente movimiento—. Le dio la espalda a Chloe, un desdén más contundente que cualquier insulto.

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