Capítulo 482:

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Cedrick apretó el teléfono con tanta fuerza que la carcasa se agrietó. Lo lanzó al asiento que había entre ellos.

Las luces de la ciudad pasaban borrosas mientras el Maybach se abría paso entre el tráfico de Manhattan. Isidora observaba las calles que le resultaban familiares con una extraña sensación de angustia que le oprimía el pecho.

Veinte tensos minutos más tarde, el coche se detuvo suavemente en un callejón privado detrás de un elegante edificio con fachada acristalada. Él la sacó del coche y la condujo a través de una puerta con el letrero Solo personal, por un estrecho pasillo industrial y a través de una segunda puerta.

El vestuario de hombres del exclusivo ala de spa del club.

Era más grande de lo que ella esperaba: hileras de taquillas de madera oscura alineadas a lo largo de todas las paredes, un largo banco de cuero que recorría el centro, y el aire cargado de colonia cara, cedro y un ligero olor a cloro.

La mano de Cedrick se posó en la parte baja de su espalda. La empujó hacia delante hasta que su espalda chocó contra el frío metal.

Se acercó, y su cuerpo formó una pared a unas pulgadas del de ella. Podía sentir el calor que irradiaba, oler su habitual colonia de cedro y hielo… y algo más debajo de ella. Algo metálico. Cobre.

Sangre.

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Sus ojos localizaron el origen antes de que el pensamiento se hubiera formado del todo. Una mancha oscura en el cuello de su camisa, casi oculta bajo la chaqueta. Una leve mancha a lo largo de la línea de la mandíbula que se le había pasado por alto al asearse.

Había resultado herido. Darse cuenta de ello le causó una sacudida que atravesó de lleno su miedo. ¿El choque? Su mirada se dirigió involuntariamente hacia la mancha.

Él entrecerró los ojos como si le leyera el pensamiento. «¿Preocupada?».

—Tengo curiosidad —logró articular.

Él se inclinó hacia ella, apoyando el antebrazo contra la taquilla que tenía sobre su cabeza. Las luces empotradas zumbaban en lo alto, proyectando sombras marcadas sobre su rostro.

—Te has dedicado a hacer de justiciera —dijo él, bajando la voz hasta un susurro que le ponía los nervios de punta—. Te has puesto en peligro. Otra vez.

—Me las apañé.

—Tuviste suerte.

—Conseguí justicia.

Levantó la mano libre. Sus dedos le agarraron la barbilla y la obligaron a mirarle a los ojos: esas profundidades azul hielo, ahora oscuras como una tormenta, en las que se arremolinaba algo que casi parecía miedo.

Casi. Pero eso era imposible.

—¿Adónde fuiste después de dejarla en la cuneta? —preguntó él.

—No es asunto tuyo.

—Todo lo que te concierne es asunto mío.

Lo dijo con tal certeza absoluta que Isidora sintió que se le cortaba la respiración. Intentó apartar la cabeza. Él apretó con más fuerza.

«Respóndeme».

«Fui a dar una vuelta en coche. Para aclarar mis ideas».

«Una vuelta en coche». Su pulgar presionó la suave piel de su mandíbula. «En un Chevrolet Camaro SS de 1969. Negro mate. Jaula antivuelco a medida. Matrícula IRIS-001».

La sangre de Isidora se convirtió en agua helada.

Conocía el coche. Conocía la matrícula. Lo sabía todo.

«¿Cómo…?»

«Lo sé todo», dijo él. «Sé adónde vas. A quién ves. Lo que planeas antes incluso de que lo hayas planeado».

Su cuerpo se apretó más contra ella. Podía sentir las duras líneas de su pecho contra los latidos acelerados de su propio corazón: la taquilla a sus espaldas helada, el cuerpo de él ardiente. El contraste le hizo marearse.

«Me estás vigilando».

«Estoy protegiendo lo que es mío».

«No soy tuya».

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