Capítulo 455:

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Sloane salió tambaleándose por las pesadas puertas metálicas. Llevaba un vestido ajustado de seda y zapatos de tacón con suela roja, y un fuerte hedor a vodka caro se aferraba a su piel. Una sonrisa enorme y arrogante se dibujaba en su rostro.

Acababa de pasar dos horas en una sala privada, presumiendo ante un grupo de socialités artificiales de cómo había entregado personalmente las fotos a Kevin Garrison. Se sentía como una reina que acababa de manipular a todo el Upper East Side.

Sloane caminó tambaleándose hacia el puesto del aparcacoches. Rebuscó en su bolso de diseño, sacó un billete de veinte dólares arrugado y se lo lanzó al pecho al aparcacoches. A continuación, cogió las llaves y se dirigió a su Porsche 911 rojo brillante, aparcado junto a la acera.

Abrió de un tirón la pesada puerta y prácticamente se dejó caer en el bajo asiento de cuero del conductor. Extendió la mano para cerrar la puerta.

Antes incluso de que sus dedos tocaran la manilla, dos enormes Chevrolet Suburban completamente negros y sin distintivos salieron disparados del oscuro callejón. El espantoso chirrido de caucho quemado rompió el silencio de la calle.

Los dos todoterrenos pisaron el freno a fondo, acorralando al diminuto Porsche a la perfección: uno se detuvo a pulgadas de su parachoques delantero, el otro a pulgadas de su parte trasera.

El alcohol desapareció al instante de la sangre de Sloane. Una violenta oleada de puro terror le golpeó el pecho.

Apretó frenéticamente el pulgar contra el botón electrónico del cierre centralizado. No pasó nada. Las luces del salpicadero parpadearon y se apagaron. Un inhibidor de señal localizado había frito por completo la electrónica del coche.

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Cuatro hombres corpulentos salieron de los Suburban. Llevaban trajes negros idénticos y gruesos guantes tácticos, y se movían con una precisión aterradora y silenciosa.

Uno de los hombres se dirigió directamente a la ventanilla de Sloane. Levantó un pesado rompecristales táctico de acero.

¡Crack!

La gruesa ventanilla del coche explotó hacia dentro. Miles de fragmentos de cristal llovieron sobre la cara y el pecho de Sloane.

Abrió la boca para gritar, pero una mano áspera, enfundada en cuero, se coló por la ventanilla rota y le tapó brutalmente la boca, aplastándole los labios contra los dientes.

El hombre se agachó, desbloqueó la puerta desde dentro y la abrió de un tirón. Agarró a Sloane por el pelo y por el cuello de su vestido de seda, sacándola a rastras del bajo deportivo como si fuera un animal muerto.

Sloane se debatió con furia. Uno de sus costosos zapatos de tacón salió volando hacia la cuneta. Sus rodillas desnudas rozaron el asfalto áspero y helado, desgarrándole la piel.

Los hombres la arrastraron hasta el Suburban que estaba detrás y la arrojaron violentamente al asiento trasero. La pesada puerta se cerró de un portazo, aislándola al instante de todo sonido procedente de la calle.

El interior del todoterreno estaba a oscuras y olía a aceite de armas.

El líder se sentó en el asiento del copiloto. Giró la cabeza lentamente y fijó la mirada en Sloane, que se encogía acobardada en el suelo.

«Desnúdate», ordenó. Su voz era completamente monótona, desprovista de cualquier emoción humana.

A Sloane se le abrieron los ojos como platos. Se le pararon los pulmones. Negó con la cabeza frenéticamente, mientras las lágrimas le arruinaban al instante el maquillaje recargado.

Los dos hombres sentados a ambos lados de ella no esperaron. La agarraron por los hombros, sujetaron la fina seda de su vestido de diseño y lo rasgaron violentamente por la mitad. El sonido de la tela al rasgarse fue ensordecedor en aquel pequeño espacio.

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