Capítulo 416:

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Le estaba dando una orden. Pero peor aún, estaba utilizando a Hyman y a Kevin para transmitírsela, recordándole deliberadamente su estatus falso y humillante en esta familia. Le estaba diciendo que, a pesar de todo lo que había sucedido la noche anterior, ella seguía siendo solo un peón, una propiedad vinculada a su inútil sobrino.

Era un golpe psicológico calculado y devastadoramente cruel.

Las uñas de Isidora se clavaron en las palmas de las manos. Una oleada de ira y una profunda y punzante humillación le subieron por el pecho.

Le dio la espalda. Levantó la barbilla.

—Entendido —dijo. Su voz era tan fría y apagada como la de él.

Salió del comedor sin mirar atrás.

Cedrick observó la puerta vacía, con la mano agarrando el asa de su taza de café con tanta fuerza que la cerámica crujió.

Había llevado a cabo con éxito el primer paso de su plan. Había marcado los límites. La había herido… y, al hacerlo, se había clavado un cuchillo directamente en el propio pecho.

El vestuario de mujeres del Hamptons Polo Club era una obra maestra del lujo de la vieja aristocracia. Las paredes estaban revestidas de paneles de madera de cerezo oscuro, el aire transportaba el aroma de costosos difusores de eucalipto y las taquillas estaban cerradas con herrajes de latón pulido.

Isidora se encontraba frente a la taquilla número doce. Se había puesto una camisa de montar blanca, de corte conservador y a medida, y unos pantalones de montar beige. Cerró de un portazo la puerta de latón y giró la cerradura de combinación.

Cuando se dio la vuelta, se detuvo.

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La salida estaba bloqueada.

Sloane Kensington se encontraba en el centro del pasillo, vestida con un uniforme de polo azul marino hecho a medida que se ceñía perfectamente a su figura. Llevaba el pelo rubio recogido en una coleta elegante y agresiva. A ambos lados de ella estaban Celine Sinclair y otras seis mujeres del círculo de la élite del Upper East Side, formando un muro sólido y hostil de ropa de diseño y miradas maliciosas.

Sloane sonrió —el tipo de sonrisa que un depredador le dedica a un conejo atrapado—.

—Isidora Wyatt —dijo Sloane. Su voz resonó ligeramente contra el suelo de baldosas—. Tenemos algunas preguntas que hacerte.

Isidora no se inmutó. Se recostó contra la taquilla de madera de cerezo y cruzó los brazos sobre el pecho. Su rostro, oculto tras el maquillaje espeso y las gafas, permaneció perfectamente impasible.

—No tengo tiempo para tus juegos infantiles de instituto, Sloane —dijo Isidora, con voz monótona y aburrida.

Sloane hizo un movimiento rápido con la muñeca. Dos de las chicas de la alta sociedad dieron un paso al frente de inmediato, colocándose a izquierda y derecha para impedir físicamente cualquier posibilidad de que se les escapara.

—Esto no es un juego —dijo Sloane. Metió la mano en su bolso Birkin blanco y sacó un joyero cuadrado de terciopelo verde oscuro, mostrándolo para que toda la sala lo viera.

—Me falta mi collar antiguo de serpiente de Bulgari —anunció Sloane, alzando la voz con dramática angustia—. Era una reliquia familiar. Vale veinte millones de dólares.

Pulsó el botón de latón del estuche. La tapa se abrió de golpe. El interior, de terciopelo negro, estaba completamente vacío.

Las socialités exhalaron un grito ahogado al unísono —una muestra de sorpresa muy bien coreografiada— y todas las cabezas se giraron hacia Isidora, con los ojos llenos de repugnancia y acusación.

«Hace diez minutos lo guardé en mi taquilla», dijo Sloane, acercándose. «Tú eras la única persona que quedaba en esta sala».

Isidora miró la caja vacía. Una risa fría y aguda le subió por la garganta.

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