Capítulo 399:

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«Vale», suspiró Sloane, poniendo los ojos en blanco con una molestia teatral. «Me has pillado. Llama al FBI».

Isidora entrecerró los ojos. «¿Qué enviaste?».

«Nada», espetó Sloane. «Durante ese ridículo accidente, un camarero derramó vino sobre mi bolso. La pantalla de mi móvil se estropeó. Tenía que hacer una llamada urgente y crítica a Sotheby’s en Ginebra: una puja de última hora por un Patek Philippe que perteneció a un Romanov. Necesitaba confirmar la transferencia bancaria. «

«No hay registro de llamadas», dijo Isidora con frialdad.

«Porque utilicé el portal privado para clientes de la casa de subastas», respondió Sloane, alzando la voz con indignación arrogante. «Se canaliza a través de sus servidores en Suiza para garantizar el anonimato del cliente. No deja rastro en dispositivos civiles. Te pedí prestado el móvil durante diez segundos para asegurarme un reloj de siete cifras. Demándame».

Isidora la miró fijamente. La mentira era enorme, compleja y totalmente plausible para una Kensington. Explicaba perfectamente los datos que faltaban.

Pero el instinto de Isidora le gritaba que era mentira.

Abrió la boca para presionar más —para exigir la URL exacta del portal que Sloane supuestamente había utilizado— cuando el teléfono que tenía en la mano empezó a vibrar violentamente. En la pantalla apareció el nombre de Joy.

Isidora dudó. Miró a Sloane y luego contestó la llamada.

—¡Isi! —La voz de Joy era frenética, al borde de la histeria—. Tenemos un problema enorme. La autoridad aduanera francesa acaba de revocar nuestra licencia de importación en Charles de Gaulle. Han incautado cuarenta cajas del extracto absoluto de iris. ¡Si no lo solucionamos en seis horas, el lanzamiento en París se va al traste!

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A Isidora se le heló la sangre. Giró bruscamente la cabeza hacia la pared del salón, con la mirada atravesándola hasta donde estaba sentada Sloane. La revelación la golpeó como un puñetazo. Aquel comentario de antes no había sido una fanfarronada de la alta sociedad, sino un arma cargada. Los Kensington no se metían en política, pero su red de familias adineradas de toda Europa era enorme, y la coincidencia era demasiado perfecta.

La crisis se apoderó de su mente al instante. El misterio del mensaje de texto quedó relegado a un segundo plano.

Lanzó una mirada fulminante en dirección a Sloane. «Esto no ha terminado».

Luego se dio la vuelta y corrió de vuelta a su dormitorio, dando un portazo tras de sí mientras se preparaba para afrontar el desastre que se estaba gestando en París.

En el salón, Sloane soltó un suspiro largo y tembloroso. Le temblaban las manos. Había estado demasiado cerca.

Echó un vistazo al reloj antiguo de la pared. Las once en punto.

Tenía una hora.

Sloane se levantó del sofá y se dirigió a su armario. Pasó por alto los vestidos de diseño y sacó un conjunto de lencería de encaje negro transparente. Esta noche iba a doblegar a la tirana.

El viento que aullaba desde el océano Atlántico era brutal. Azotaba la finca de los Hamptons, trayendo consigo el olor amargo y gélido de la sal y las algas trituradas.

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