Capítulo 392:

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«Primera», dijo Isidora, «L’Iris no necesita favores de socialités para sobrevivir.»

Dejó caer el sobre en el bote de basura metálico junto al escritorio. Se asentó entre bocetos de diseño arrugados y frascos de muestras vacíos.

La respiración de Sloane se cortó. Se separó del bar, con los ojos abiertos. Esa invitación era un pase codiciado para el verdadero círculo íntimo de la ciudad —CEOs y herederos de dinero viejo competían por ella. Y esta mujer acababa de tirarlo a la basura.

«Segunda», dijo Isidora, dando un paso medido hacia adelante. «Cedrick Garrison no es una mercancía que se negocia. Y yo no soy tu intermediaria.»

Sloane retrocedió medio paso. La ausencia absoluta de miedo en el porte de Isidora la desestabilizó. Pero la conmoción se coaguló rápidamente en algo más feo.

«¿Cómo te atreves a hablarme así?» La voz de Sloane subió bruscamente. «¿Quién te crees que eres? Mírate —eres un fraude. Un disfraz. Una don nadie jugando a disfrazarse en una habitación que no le pertenece.»

Apuntó un dedo tembloroso al rostro de Isidora —hacia la gruesa y dispareja capa de pecas falsas y el cutis artificialmente alterado.

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Isidora no se inmutó. Levantó la mano y se tocó su propia mejilla, justo encima del parche más grueso de maquillaje.

«Sí», dijo Isidora, con los labios curvándose en una sonrisa fría y precisa. «Y sin embargo, Cedrick Garrison preferiría tenerme encerrada en su santuario privado antes que contestar una sola llamada tuya. ¿Qué te dice eso de tu valor, Sloane?»

Las palabras aterrizaron como un golpe. Sloane se estremeció, con el pecho agitado. Su rostro perfecto y costoso se retorció en una máscara de odio sin disimulo.

«Te vas a arrepentir de esto, Isidora», siseó Sloane, con voz temblando. «En el Upper East Side, a una don nadie como tú se la puede borrar de la noche a la mañana. Nunca más volverás a trabajar en esta ciudad.»

«Esto es Nueva York», dijo Isidora simplemente.

Le dio la espalda a Sloane y caminó hacia su dormitorio. Entró y cerró la pesada puerta de roble. El cerrojo encajó en su lugar con un clic fuerte y definitivo.

Sloane quedó sola en la sala de estar, con el pecho subiéndole y bajándole en jadeos furiosos y entrecortados. Miró la puerta cerrada. Sus uñas manicuradas se hundieron en el cuero de su bolsa Birkin hasta que las costuras crujieron.

Nunca en su vida la habían humillado así.

Un plan frío y calculador comenzó a tomar forma en su mente. Si Isidora no iba a cooperar, Sloane simplemente tendría que crear la oportunidad ella misma.

Sloane salió furiosa de la suite. Necesitaba aire. Necesitaba destruir algo.

Salió a la amplia terraza de piedra que conectaba las alas de huéspedes de la propiedad. El viento frío de la noche le azotó el cabello rubio en la cara. Sacó el teléfono de la bolsa y marcó una extensión interna.

Diez minutos después, las pesadas puertas de vidrio de la terraza se deslizaron para abrirse.

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