Capítulo 331:

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En cambio, una ola extraña e inexplicable de arraigo la recorrió —como si hubiera estado caminando sobre una cuerda floja sobre un abismo sin fondo y acabara de notar, sin advertencia, que alguien la observaba desde el otro lado—. No para atraparla. Simplemente observando. Y de alguna manera, saber que no estaba del todo sola en la oscuridad hacía que la cuerda se sintiera una fracción más sólida bajo sus pies.

Era aterrador. Y ayudaba.

«¿Hay algo más?» preguntó Isidora, aferrándose a los últimos jirones de su dignidad. «Porque si no, voy a colgar.»

Cedrick no respondió.

La línea se mantuvo abierta.

Isidora tampoco presionó el botón rojo. Se quedó inmóvil, la mano presionada contra su oído, el silencio entre ellos manteniéndose.

Entonces la adrenalina se derrumbó por completo.

La línea quieta y silenciosa —y el sonido leve y constante de su respiración moviéndose a través de ella— trabajó sobre su sistema nervioso destrozado como un sedante. Las rodillas se le doblaron levemente. Reclinó la espalda contra el acero frío y sólido del tanque de extracción. Sus párpados se volvieron imposiblemente pesados.

No se dio cuenta de que estaba perdiendo el conocimiento. La rígida tensión en sus hombros se disolvió. Su respiración se desaceleró y se profundizó, encontrando un ritmo largo, uniforme y tranquilo.

Se quedó dormida de pie, la mejilla apoyada contra el frío metal, la mano todavía sosteniendo el teléfono en su oído.

En la sala de juntas de Nueva York, en completo silencio, Cedrick estaba perfectamente inmóvil.

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Escuchó el sonido suave y rítmico de su sueño moviéndose a través de la señal satelital. Los bordes duros y violentos de su expresión se suavizaron —imperceptiblemente, pero genuinamente—. Una sonrisa profundamente íntima tocó las comisuras de su boca.

Quería que ella se convirtiera en una reina por su propio esfuerzo. Una mujer que construyera su poder con sus propias manos, en sus propios términos —no una que se apoyara en el de él—.

Esa era la única versión de ella que alguna vez aceptaría. La única versión que valía la pena tener.

Dos días después.

Las pesadas puertas de vidrio del Hotel Four Seasons en Boston se deslizaron abiertas. Isidora salió al aire otoñal fresco y brillante.

Las últimas cuarenta y ocho horas habían sido una maratón agotadora e incesante de negociaciones, amenazas y reestructuración financiera. Pero lo había logrado. La deuda tóxica de la fábrica había sido resuelta, los documentos finales de transferencia de capital firmados, y la instalación era oficialmente suya.

Arrastró su maleta de cuero negro hacia la parada de taxis. Su rostro estaba pálido, las ojeras bajo sus ojos pronunciadas y profundas. Pero sus ojos ardían con una claridad aguda y victoriosa.

Para este viaje, había prescindido de su habitual y elaborada máscara de silicona y optado por un disfraz más rápido y tosco —una capa espesa de base, cejas artificialmente oscurecidas y un cuidadoso contorneo que producía un rostro sencillo e irrememorable—. La máscara compleja requería horas que no había tenido. La mujer reflejada en el vidrio del hotel era anodina —una invisibilidad deliberada y funcional—.

Al acercarse a las puertas giratorias, un joven con un abrigo de cachemir a medida vino caminando a paso rápido desde el interior del vestíbulo, con la cabeza gacha y los pulgares moviéndose rápidamente sobre la pantalla de su teléfono.

No levantó la vista. Caminó directamente hacia ella.

El choque fue fuerte. Isidora tropezó hacia atrás, su hombro absorbiendo el impacto. Su bolsa de diseñador se le escurrió de las manos y golpeó el piso de mármol.

El broche cedió. Una pila de expedientes legales, una pluma de plata y un estuche de labial Tom Ford se dispersaron por la piedra pulida.

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