Capítulo 326:

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El comunicado se publicó. En segundos, el contador de notificaciones explotó. La audacia pura de una startup declarando abiertamente la guerra a Wall Street envió una onda de choque inmediata por los sectores de la moda y las finanzas de Manhattan.

Los comentarios llegaron a cientos. Isidora leyó suficientes para reconocer el patrón —docenas de cuentas anónimas usando un lenguaje que olía idéntico a lo que había escuchado apenas horas antes, inundando el feed con desprecio burlón y predicciones alegres de su quiebra—. Sabía exactamente quién estaba detrás de ellos.

Bloqueó el iPad y lo lanzó al asiento del copiloto.

Tomó su teléfono y marcó a su asistente principal. La llamada se conectó al primer timbre.

«Escúchame con atención,» dijo Isidora, su voz portando el tipo de autoridad absoluta que no deja espacio para la vacilación. «Hace dos meses revisé un informe de liquidación de activos de una fábrica de fragancias independiente en quiebra en Boston. Saca ese archivo ahora mismo.»

La asistente jadeó de forma audible. «¿En serio, jefa? Esa instalación lleva más de un año abandonada. El equipo está desactualizado y tiene una deuda tributaria pendiente considerable.»

«No me importa la deuda,» dijo Isidora. Su cerebro ya corría cálculos a toda velocidad. «Es la única instalación de sala limpia de grado farmacéutico independiente en la Costa Este que no es propiedad de las empresas holding de Marcus Vance. Si los tanques de extracción principales pueden mantener la presión, puedo reconstruir todo lo demás a su alrededor.»

Miró el aguanieve helado golpeando el parabrisas.

«Resérvame el próximo vuelo nocturno de madrugada de JFK a Logan International. Esta noche voy a Boston y voy a comprar esa fábrica.»

«Sí, jefa. Ahora mismo,» dijo la asistente, con la voz sobrepasada y absolutamente creyéndole.

Tres horas después, Isidora salió de la terminal del Aeropuerto Internacional Logan. El viento del puerto era brutal, cortando limpiamente a través de su abrigo rasgado. Detuvo un taxi y le dio al conductor la dirección de un parque industrial desolado en las afueras de la ciudad.

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Eran las dos de la madrugada cuando el taxi la dejó.

Se paró frente a una cerca de malla oxidada. Más allá de ella, un enorme edificio de ladrillo oscuro estaba en silencio. Fue a la pesada puerta de seguridad de acero y golpeó en ella con los puños desnudos hasta que los nudillos se le pusieron morados.

Pasaron diez minutos. Luego la puerta se abrió.

El dueño en quiebra —un hombre derrotado en sus sesentas, claramente levantado de un catre en algún lugar del interior— la miró como si fuera una aparición.

Isidora pasó junto a él hacia la oficina helada y cargada de polvo, desabrochó su maletín y colocó su laptop sobre el sucio escritorio de metal. Con dedos que temblaban pero eran absolutamente resueltos, inició una transferencia bancaria del último de su capital líquido. Giró la pantalla para que la página de confirmación iluminada quedara directamente frente a él.

«El dinero se acreditará para la mañana,» dijo Isidora, sus ojos ardiendo con la intensidad concentrada de alguien operando más allá del umbral del agotamiento. «Cubre su deuda tributaria pendiente y sirve como depósito no reembolsable para la escritura. Firme los papeles de transferencia ahora mismo.»

El viejo miró la pantalla por un largo momento. Le temblaron las manos al tomar la pluma.

Firmó.

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