Capítulo 320:

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La vio como se había visto cuando se alejó de él en el estacionamiento —la espalda perfectamente recta, la expresión ardiendo con una furia desafiante e incontenible que no tenía nada en común con las mujeres aduladoras y performativas actualmente recostadas alrededor de su reservado—.

La imagen se quedó. No se disolvió.

Un pensamiento lo golpeó —tan ajeno que lo hizo estremecerse físicamente— de que estaba sintiendo algo que no podía nombrar de inmediato por esta mujer afilada e irritante que había pasado meses despreciando.

La revelación lo aterró de una manera en que las fotografías no lo habían hecho.

«¡Fuera!» rugió Kevin, con la voz quebrándose bajo el peso de algo entre el miedo y la rabia. «¡Todas! ¡Lárguense de aquí!»

Se puso de pie tambaleándose, empujando a las mujeres desconcertadas fuera del reservado y jalando la cortina de terciopelo para cerrarla.

Solo en la oscuridad estrecha y sofocante, Kevin tomó una botella llena de vodka de la mesa y comenzó a beber —vertiéndola por su garganta como si intentara ahogar algo que se negaba a dejar de moverse—.

Pero entre más bebía, más nítida se volvía la imagen de Isidora.

No notó, todavía no, que la mujer de The Box aparecía en sus pensamientos cada vez menos con cada minuto que pasaba.

El sol de mediodía se derramaba por los ventanales de piso a techo de Le Bernardin, atrapando los cubiertos de plata impolutos y los vasos de cristal, lanzando luz limpia sobre cada superficie. El restaurante tres estrellas Michelin en Midtown Manhattan tenía el silencio particular de un lugar diseñado para que el dinero se sintiera en casa.

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Isidora estaba sentada en una mesa del rincón. Llevaba su grueso suéter negro de cuello tortuga sin forma. Los gruesos parches de silicona texturizados le cubrían el rostro, haciendo que su piel pareciera cicatrizada y desigual, y los anteojos feos descansaban sobre el puente de su nariz.

Estaba ahí como apoyo silencioso e invisible para su mejor amiga, Joy Galloway.

Joy iba vestida con un traje Chanel, pareciendo completamente la heredera de vieja alcurnia —serena, impecable y visiblemente atrapada en una cita a ciegas organizada por su familia—.

Sentado frente a ellas había un hombre de cerca de treinta años. Traje de rayas diplomáticas hecho a medida. El cabello peinado hacia atrás con suficiente gel para lacar muebles. Vicepresidente sénior de un importante banco de inversión de Wall Street.

Había mirado a Isidora una vez cuando se sentaron, registrado su apariencia y la había descartado por completo. Desde entonces, no le había dirigido una sola palabra. En cambio, había pasado veinte minutos pavoneándose agresivamente en dirección a Joy.

«Y entonces, Joy,» dijo el chico de finanzas, girando su costoso vino tinto con una arrogancia estudiada, «acabo de cerrar un trato de adquisición masivo para una startup tecnológica. Setenta millones de dólares. Los modelos de valuación eran increíblemente complejos —dudo que entiendas las matemáticas—, pero digamos que mi bono de este año alcanza para una villa muy bonita en la Toscana.»

Sonrió —arrogante y deliberado, la expresión de un hombre que prueba si su audiencia va a parpadear—.

Joy puso los ojos en blanco con tanta fuerza que casi se lastima. Miró a Isidora en un llamado silencioso y desesperado.

Isidora tomó su cuchillo de plata y cortó un pequeño pedazo de foie gras sin levantar la vista de su plato.

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