Capítulo 317:

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El nombre la golpeó como agua helada en el rostro. Victoria Dupont. La hija de un poderoso político de Washington. La mujer de la que todo el círculo de élite de Manhattan murmuraba en tonos cautelosos y cómplices. La prometida perfectamente compatible de Cedrick Garrison, según los rumores.

La frágil calidez que se había ido construyendo en el pecho de Isidora se extinguió en un instante. La ilusión de la pizzería —la grasa en sus dedos, la intimidad de la pequeña mesa, el humor oscuro en sus ojos— se hizo añicos limpiamente, sin dejar nada atrás.

Estaba sentada en un restaurante mugriento de Brooklyn compartiendo una comida con un hombre que pertenecía a otra persona. Había estado actuando como una mujer enamorándose de un millonario que simplemente se entretenía a sus expensas.

Isidora retiró la mano tan rápido que casi tiró su refresco. Dejó caer la rebanada de pizza a medio comer sobre la charola y agarró un montón de servilletas de papel, frotándose los dedos con un enfoque mecánico y agresivo.

«Ya comí,» dijo.

La calidez juguetona de su voz desapareció sin rastro, reemplazada por el profesionalismo plano y rígido de un muro absoluto.

Cedrick registró el retroceso de inmediato. Observó cómo las barreras caían detrás de sus ojos con una velocidad que solo podía ser deliberada. Una oleada oscura y aguda de irritación lo recorrió.

No extendió la mano hacia el teléfono. Presionó el pulgar contra el botón lateral y rechazó la llamada en un solo movimiento. Colocó el dispositivo boca abajo sobre la mesa.

«Es una llamada sin importancia,» dijo Cedrick. Su voz salió tensa —vibrando con una frustración que rara vez se permitía mostrar—.

«Señor Garrison, no me debe ninguna explicación de su vida privada,» respondió Isidora, manteniendo los ojos fijos en sus manos. «Solo soy la prometida de su sobrino.»

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Las palabras iban dirigidas. Los dos lo sabían.

La mandíbula de Cedrick se cerró. Los músculos de su cuello se tensaron. Odiaba esos títulos —la arquitectura falsa y conveniente que ella construía entre ellos cada vez que necesitaba poner distancia ahí—.

Se puso de pie. Las patas de metal de la silla rasparon con fuerza el suelo de baldosa, y su figura proyectó una sombra pesada sobre la mesa.

«Vámonos. Te llevo a casa,» dijo, sin dejar lugar a debate en su tono.

Salieron del restaurante sin decir una palabra. El camino de regreso a Manhattan fue sofocante —el habitáculo cargado de tensión no dicha y muros rígidos e invisibles—. Ninguno de los dos habló.

El Maybach finalmente se detuvo junto a la banqueta frente al edificio de departamentos de Isidora en el distrito de SoHo.

No esperó a que el carro se detuviera por completo. Se soltó el cinturón con un clic afilado y extendió la mano hacia la manija de la puerta, desesperada por poner espacio físico entre ella y la cercanía sofocante de él.

*Clic.*

El seguro central se activó. La manija no se movía.

«Abre la puerta,» espetó Isidora, girándose para fulminarlo con la mirada. El pecho se le cerró con una rabia repentina y aguda.

Cedrick no abrió el seguro. Giró el cuerpo hacia ella, y su mano salió disparada con precisión repentina, envolviéndose firmemente alrededor de su muñeca. El agarre no era doloroso, pero era una contención absoluta.

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