Capítulo 315:

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Isidora parpadeó, momentáneamente desestabilizada por el giro repentino de la conversación. Antes de que pudiera formular una respuesta, su estómago emitió un gruñido fuerte y profundamente vergonzoso que resonó por el habitáculo silencioso.

No había comido desde la cena. Las exigencias físicas de correr, pelear y absorber el naufragio emocional de las últimas horas la habían drenado por completo.

Cedrick lo escuchó. El frío y calculador CEO desapareció de su rostro. Una diversión genuina y leve suavizó las líneas duras alrededor de sus ojos.

Presionó el botón del intercomunicador en el apoyabrazos. «Deténganse a un lado.»

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El conductor activó la señal de giro de inmediato. El Maybach se deslizó fuera del carril rápido y se acomodó en el acotamiento de la autopista cubierta de nieve.

«Bájese,» dijo Cedrick. «Tome un taxi de regreso a la ciudad. Lo anote en los gastos mañana por la mañana.»

El conductor no hizo preguntas. Soltó el cinturón, abrió su puerta y salió a la ventisca, desapareciendo en la oscuridad sin decir una palabra.

Isidora observó incrédula cómo Cedrick abría su propia puerta, se adentraba en la nieve, rodeaba el frente del vehículo y se instalaba en el asiento del conductor.

«¿A dónde quieres ir?» preguntó Cedrick. Ajustó el espejo retrovisor, sus ojos oscuros encontrando el reflejo de ella. «Dame una dirección.»

Isidora miró fijamente la parte de atrás de su cabeza. La idea del millonario más temido de Nueva York actuando como su chofer personal se sentía completamente irreal. Su mente, todavía alejándose del precipicio, alcanzó instintivamente el recuerdo más anclador que tenía.

«Brooklyn,» dijo en voz baja. «Hay una pizzería vieja en la Cuarta Avenida. Cierra tarde.»

Cedrick no preguntó nada más. Metió el carro en marcha y pisó el acelerador.

El Maybach rugió. Manejó con una precisión aterradora y agresiva —abriéndose paso entre el escaso tráfico de la madrugada, el enorme motor devorando las millas entre Long Island y la ciudad de una manera que se sentía sin esfuerzo y ligeramente temeraria—.

Treinta minutos después, el sleek y blindado vehículo se detuvo junto a la banqueta de una calle deteriorada y cubierta de grafiti en Brooklyn.

Estaban estacionados frente a una pequeña y mugrosa pizzería italiana. La mitad del letrero de neón rojo en la ventana se había apagado, zumbando con un suave ronroneo eléctrico en el aire frío.

Cedrick apagó el motor y salió. Llevaba un traje Tom Ford hecho a medida y zapatos de cuero italiano hechos a mano. Entró directo en un charco de lodo gris helado sin bajar la vista.

Isidora salió por el lado del copiloto. Cruzaron la banqueta juntos y Cedrick empujó la puerta de vidrio grasienta. Una barata campanilla de metal tintineó sobre sus cabezas.

El interior olía a ajo, queso viejo y corteza quemada. Otros tres clientes ocupaban el lugar —trabajadores agotados tomando cervezas baratas— y los tres giraron al escuchar la puerta. Cuando registraron la presencia imponente e intensamente dominante de Cedrick, volvieron la vista a sus mesas sin un segundo vistazo.

Isidora fue directo al mostrador desgastado y pidió una pizza grande de pepperoni y dos refrescos de la máquina.

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