Capítulo 308:

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Abrió la pequeña hoja con el pulgar.

Sin romper el contacto visual con Arsenio, extendió la mano, reunió un grueso mechón de su propio cabello oscuro en el puño, y pasó la hoja limpiamente a través de él.

Dejó caer el mechón cortado al suelo —directamente en el pequeño charco de sangre de Arsenio—.

«A partir de este preciso segundo,» dijo Isidora, con la voz portando la finalidad de algo sellándose permanentemente, «no tengo ningún vínculo con la familia Wyatt. Ninguno. Me importa un bledo si se van a la quiebra. Me importa un bledo si arden.»

Apuntó la punta de la hoja al pecho de Arsenio.

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«Pero si alguna vez —alguna vez— intentas difundir esta mentira sobre mí en la prensa, le entregaré la grabación directamente al FBI. Y antes de que toquen a tu puerta, enviaré una copia a cada inversionista importante en el Wyatt Group y a cada contacto en tu fondo puente. No solo irás a la cárcel, Arsenio. Me aseguraré de que seas financiera, social y personalmente aniquilado antes de que te pongan las esposas.»

Cerró la navaja de golpe.

Se giró y salió de la sala destrozada sin mirar atrás, cruzando las puertas principales destruidas hacia el camino helado de grava. El viento frío de la noche atrapó su abrigo rasgado y lo azotó con fuerza contra sus piernas.

No se estremeció. Su espalda estaba perfecta y rígidamente recta.

El último hilo podrido había sido cortado.

El viento helado de la noche barría la hacienda de Long Island, cargando pequeñas y punzantes escamas de nieve que picaban como vidrio molido.

Isidora estaba de pie sobre la grava blanca del camino, sus pies descalzos entumecidos contra las piedras, la sangre oscura de sus plantas desgarradas congelada sólidamente debajo de ella. No se estremeció. Su espalda estaba bloqueada en una línea rígida e inquebrantable.

Levantó el mentón y miró a través de la nieve que giraba. A treinta metros de distancia, estacionado inmóvil en la sombra de los robles imponentes, había un Maybach enorme de color negro azabache. Su motor no emitía sonido alguno, pero el peso acorazado de su presencia irradiaba contra la oscuridad como algo vivo.

Antes de que pudiera dar un solo paso hacia él, un sonido desgarrador rasgó el viento a sus espaldas.

Las pesadas puertas de caoba de la mansión fueron empujadas hacia afuera. Las bisagras de bronce gimieron.

Isidora se detuvo. No quería voltear. Pero el frenético palmoteo de pies descalzos sobre el pórtico de piedra la obligó a mirar atrás.

Chloe tropezó hacia afuera, hacia la ventisca.

Estaba descalza, las piernas temblando con tal violencia que era un milagro que siguiera de pie. Una delgada cobija de cachemir estaba apretada alrededor de sus hombros, sin ocultar los restos desgarrados del vestido de alta costura rojo debajo. Su rostro era una máscara de piel blanca como tiza, rímel corrido y moretones oscuros extendiéndose como sombras. Pero eran sus ojos lo peor —salvajes, ardientes, y fijos en Isidora con un odio frenético y consumidor.

«Tú…» La voz de Chloe era un raspido crudo y quebrado, apenas formando la palabra. «Mentirosa. Tú hiciste esto.»

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