Capítulo 291:

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Isidora retrocedió de la puerta en silencio, paso a paso con cuidado, y bajó sigilosamente las escaleras de regreso al Piso Ejecutivo. Se deslizó hacia el silencioso pasillo.

Su pecho se agitaba. El sudor frío le había pegado el cabello a la frente.

Metió la mano en su bolsa. Sus dedos se cerraron alrededor del teléfono.

Lentamente, el pánico en sus ojos se endureció en algo completamente diferente —frío, enfocado y letal.

Si la fuerza física era imposible, usaría algo más afilado.

Isidora avanzó rápido por el silencioso pasillo del Piso Ejecutivo, divisó la pesada puerta de roble del baño de mujeres y entró.

El baño era inmaculado —mármol de piso a techo, el aire con una tenue huella de jabón de jazmín caro. Completamente vacío.

Fue al cubículo más alejado y cerró el pestillo detrás de ella. Apretó la espalda contra el tabique y se obligó a dar tres respiraciones deliberadamente lentas. Necesitaba bajar las pulsaciones. El pánico no la llevaría a ningún lado.

Abrió su bolsa y dejó pasar su teléfono normal por completo. Sus dedos se adentraron en un bolsillo con cierre oculto y se cerraron alrededor de un dispositivo negro pequeño y denso.

Un teléfono desechable. Sin rastreo. Lo usaba exclusivamente para contactar a proveedores del mercado negro de ingredientes raros para fragancias en Grasse y Milán.

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Lo encendió y abrió una sofisticada aplicación de modulación de voz que había instalado meses antes. Se aclaró la garganta y ajustó el tono y la frecuencia hasta que la reproducción salió brillante, perfectamente calibrada y de una dulzura impecable —el registro vocal preciso de una recepcionista VIP de hotel entrenada para no perder ni una sílaba.

Marcó el número privado de Arsenio Wyatt.

Un tono. Dos. Tres. El silencio le estiró los nervios hasta el límite. Al quinto tono, la llamada se conectó.

«¿Quién habla?» La voz de Arsenio llegó por el altavoz —afilada, agitada, con la respiración ya superficial. Bajo su arrogancia habitual había un temblor tenso e inconfundible.

«Buenas tardes, señor Wyatt», dijo Isidora.

Dejó que el software cargara su voz, suavizando cada rastro de ella misma del sonido hasta que lo que quedó fue un tono profesional impecable y perfecto.

«Le habla la Recepción VIP del Waldorf Astoria.»

«¿El Waldorf?» La voz de Arsenio se disparó de inmediato.

La transparencia de su pánico era casi patética. Estaba aterrado de que algo hubiera salido mal con su transacción.

«¿Qué… cuál es el problema? ¿Por qué me llama?» tartamudeó.

«Le pido disculpas por la interrupción, señor», continuó Isidora sin alterarse, llevándolo hacia la trampa un paso cuidadoso a la vez. «El señor Vance acaba de llegar a la propiedad. Sin embargo, está sumamente disgustado con el arreglo de aromaterapia actual en la suite y en este momento exige que lo atendamos de inmediato.»

«¡¿Qué?!» El sonido de una silla arrastrándose violentamente por el piso crepitó en el teléfono. Se había puesto de pie de un salto. «¿Está Chloe bien? ¿Hizo algo para enojar al señor Vance?»

Escuchar el nombre de su hermana salir de su boca en ese contexto golpeó a Isidora como un puñetazo en el estómago. Una oleada de náuseas la recorrió. Tragó saliva para bajar el sabor a bilis, bajó la mano y pellizcó la piel de su propio muslo con fuerza, retorciéndola hasta que el dolor agudo la ancló. No podía salirse del personaje.

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