Capítulo 280:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Se pavoneó hacia los probadores, satisfecha.

Cindi se quedó en el frío suelo de mármol. Vio a Chloe alejarse, y la humillación la quemó hasta que no quedó nada de la persona que había sido. Se hizo una promesa en ese momento — tranquila, absoluta y sin excepciones — de arrastrar a Chloe Wyatt hasta la ruina, costara lo que costara.

La iluminación dentro del exclusivo y subterráneo club privado de Manhattan se mantenía deliberadamente baja, el aire espeso de humo de cigarro y el lánguido murmullo del jazz que llegaba desde algún lugar más profundo en el salón.

Arsenio Wyatt estaba desplomado en el borde de la barra de caoba. La cara de la corbata colgaba suelta y medio rasgada, el saco del traje descartado en el taburete junto a él. Siete vasos de shot vacíos estaban desperdigados sobre la madera frente a él.

Había pasado toda la tarde suplicándoles a cinco fondos puente de Wall Street capital de emergencia. Cada uno lo había rechazado. Sin el respaldo de la familia Garrison, el Grupo Wyatt era un cadáver en descomposición, y cada acreedor de la ciudad ya lo sabía.

«Otro Macallan», farfulló Arsenio, golpeando la palma contra la barra. «Solo. Sin hielo.» Los ojos le estaban inyectados en sangre y salvajes con el pánico particular de un hombre que ve todo derrumbarse en tiempo real.

Sú𝗆𝘢𝘵𝖾 а 𝗅𝗮 с𝘰m𝗎n𝗶𝗱аd 𝖽𝗲 ոo𝗏𝘦𝘭аs4𝖿𝖺n.𝖼𝗼m

Una ola de perfume dulce y pesado lo alcanzó sin aviso.

Una mano delgada con uñas rojas brillantes deslizó un vaso fresco de whiskey por la madera pulida y lo detuvo precisamente frente a él.

«Señor Wyatt.» La voz era suave y deliberadamente seductora, cerca de su oído. «Beberse hasta la muerte no va a resolver una crisis de liquidez.»

Arsenio giró la cabeza.

En el taburete junto a él estaba sentada una mujer con un ceñido vestido de encaje negro que no dejaba nada a la imaginación. El maquillaje era pesado, los ojos afilados y completamente calculadores.

Era Cindi Sawyer. Después de su turno en Chanel, trabajaba las noches en este club, sacándoles propinas a hombres desesperados.

«¿Y tú quién demonios eres?», gruñó Arsenio, demasiado lejos de la lucidez para reconocer a la socialité caída en desgracia.

«Quién soy no importa», dijo Cindi con fluidez. Cruzó las piernas y dejó que el muslo desnudo se presionara ligeramente contra el pantalón de traje de él — un contacto deliberado y medido. «Lo que importa es que sé exactamente lo que necesitas.»

El contacto le mandó calor directo. Arsenio estaba desesperado, furioso, y buscando dónde descargar todo eso.

«¿Sabes lo que necesito?», se rió — un sonido breve y amargo. Extendió la mano y le aferró la cintura, jalándola bruscamente contra su lado. «Necesito cincuenta millones de dólares en efectivo para mañana por la mañana. ¿Me los puedes dar, puta barata?»

Cindi no se inmutó. Se recargó con el pecho contra su brazo y dejó que los dedos le trazaran la solapa de la camisa con una presión suave como una pluma.

«No tengo cincuenta millones», dijo, los ojos sosteniéndole la mirada. «Pero conozco a un hombre que sí.»

Arsenio se quedó inmóvil. La neblina de alcohol en su cerebro se adelgazó una fracción. «¿Quién?»

«Marcus Vance», susurró Cindi, dejando caer el nombre entre ellos como algo con veneno dentro.

.

.

.