Capítulo 275:

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Isidora pidió un Uber Black de inmediato. Mantuvo la chamarra impermeable demasiado grande bien cerrada alrededor de la cara mientras se deslizaba discretamente hacia el distrito Chelsea, tomó el elevador privado hasta el estudio de L’Iris y salió al pasillo con un pequeño cojeo involuntario — el dolor en el tobillo, un persistente recuerdo de la noche anterior.

En el momento en que las puertas del elevador se abrieron, la atmósfera de la oficina la golpeó como una pared física. La tensión era sofocante. En lugar de entrar al área abierta y enfrentar las ansiosas miradas de su personal, fue directo a su oficina privada y echó el cerrojo.

El silencio insonorizado duró solo un momento. Se recargó contra la puerta, el dolor en el tobillo llamando fuerte. Se quitó la chamarra, y el espejo de cuerpo entero junto a su escritorio le devolvió el reflejo que esperaba — una mujer con ojos pálidos y abrumados y ropa desaliñada.

Se miró exactamente un segundo. Luego caminó al baño contiguo, abrió la llave del agua fría a todo y presionó ambas manos bajo el chorro antes de salpicarse la cara. El impacto barrió los últimos remanentes de miedo y agotamiento.

Abrió un cajón y sacó un sencillo e inocuo neceser de maquillaje.

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Las manos se movieron con eficiencia practicada. Una capa de base un tono más cetrina que su piel apagó de inmediato su luminosidad natural. Un ligero toque de polvo aplastó lo que quedaba en un acabado mate y casi sin vida. Recogió el cabello en un chongo severo que no le favorecía en nada, y se colocó unos gruesos lentes de armazón negro en la cara — lentes de vidrio simple, diseñados solo para oscurecer la agudeza de su mirada.

Tres minutos. La transformación estaba completa.

La mujer en el espejo ya no era el blanco vulnerable de la noche anterior. Era la fundadora serena e irrelevante de L’Iris. Esta era su armadura. Este era su uniforme para el único campo de batalla que había sido verdaderamente suyo.

Abrió el cerrojo y salió.

La asistente principal materializó de inmediato, el rostro pálido de ansiedad. «Jefa», susurró, con los ojos desplazándose hacia la sala de juntas de paredes de vidrio. «El Señor Wyatt está adentro. Se negó a irse y ha estado causando una escena por más de una hora. El personal de seguridad del edificio lo ha estado vigilando.»

El nombre Wyatt le mandó una ola de frío por la sangre a Isidora.

El recuerdo del té adulterado con GHB la golpeó sin aviso. El estómago se le contrajo en un nudo apretado y doloroso.

Respiró despacio. Enderezó la espalda. Cruzó el piso y empujó la puerta de vidrio esmerilado de la sala de juntas.

Arsenio Wyatt estaba sentado a la cabecera de la larga mesa de vidrio en un impecable traje Brioni, sosteniendo una taza del café de goteo del estudio con una expresión de absoluto desdén. En el momento en que la vio, el desdén se disolvió en una sonrisa practicada y asquerosa. Se acomodó la corbata.

«Isidora, querida», dijo Arsenio, con la voz cargada de una preocupación manufacturada. «¿Adónde fuiste anoche? Me aterré cuando saliste corriendo así.»

«¿Te aterraste?», soltó Isidora una breve y fría carcajada. «¿Te aterraste porque tu plan de venderme a Marcus Vance por cincuenta millones de dólares fracasó?»

La sonrisa parpadeó. Pero Arsenio era un mentiroso curtido, y se recuperó sin perder el ritmo.

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