Capítulo 272:

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Metió la mano al bolsillo del traje a la medida, sacó el iPhone y extendió la pantalla iluminada hacia Cedrick con ambas manos.

«Solo necesito saber si la mujer que sacaste de The Box anoche es la de esta foto.»

Cedrick bajó la mirada lentamente hacia la pantalla brillante.

La foto era granulada, tomada bajo la luz estroboscópica caótica del club subterráneo. Mostraba a una mujer con un vestido de terciopelo negro Tom Ford a la medida, la espalda completamente expuesta, la curva de su columna impecable. Miraba ligeramente por encima del hombro. Incluso con la mascarilla de encaje negro cubriéndole los ojos, el filo de la mandíbula y esos labios carmesí violento eran inconfundiblemente devastadores.

Las pupilas de Cedrick se contrajeron hasta volverse agujas.

Una tormenta masiva y silenciosa de violencia estalló detrás de sus ojos. Era Isidora. Algún pedazo de basura la había fotografiado mientras era vulnerable, y ahora su imagen estaba circulando.

«Esta foto se filtró en el foro privado de la Ivy League a las tres de la madrugada», continuó Kevin, la voz vibrando de una excitación apenas contenida. «Cada chico rico de Manhattan está enloqueciendo tratando de encontrarla. Pero le pagué al gerente de The Box. Me dijo que tú te la llevaste.»

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Detrás de la pesada puerta insonorizada del estudio, Isidora tenía la oreja pegada plana contra la madera.

No podía descifrar cada palabra, pero fragmentos se filtraban por el grueso roble — foro, foto. Era suficiente.

Un sudor frío le brotó en la frente y le empapó la línea del cabello. Había sabido que alguien podría haberla captado en el momento en que se arrancó la mascarilla. Si Kevin conectaba esa fotografía con su rostro, todo habría terminado.

«¿Y?», dijo Cedrick en el comedor. Apartó la vista del teléfono. La voz era tan completamente tranquila que resultaba genuinamente aterradora.

Kevin interpretó mal la compostura como aprobación. El rostro se le sonrojó de anticipación codiciosa.

«Tío, a ti nunca te importan las mujeres», dijo Kevin, con el tono deslizándose hacia algo rastrero y envalentonado. «Es solo una chica de club. Un juguete por una noche. ¿Por qué no… me la das a mí?»

Cedrick no parpadeó.

«Estoy dispuesto a transferirte los derechos de ingresos de mis dos propiedades comerciales en el bajo Manhattan», siguió presionando Kevin, abandonando todo pretexto de dignidad. «Solo déjamela unos días.»

¡Pum!

La mano de Cedrick se movió más rápido de lo que el ojo podía seguir.

El pesado cuchillo de mantequilla de plata cruzó la longitud de la mesa y se enterró dos pulgadas en la sólida madera de caoba — exactamente a medio centímetro de los nudillos de Kevin. El mango de plata vibró con el impacto.

Kevin soltó un grito agudo y estridente. Trastabilló hacia atrás, los pies enredándosele, y cayó con fuerza a la alfombra persa. Un sudor frío le corría libremente por la cara.

«¿Dártela a ti?», susurró Cedrick.

Se levantó de la silla. El sonido de sus zapatos de cuero contra el suelo era medido, pausado — una marcha fúnebre. Caminó hacia su sobrino lentamente, deteniéndose para ceñirse directamente sobre él.

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