Capítulo 264:

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Lo despreciaba. Le peleaba en cada esquina, le escupía veneno, exigía su independencia con ambas manos. Y sin embargo, enterrado en su subconsciente — en la capa más fundamental de sus instintos de supervivencia — lo había puesto ahí. Su última línea de defensa. Su tabla de salvación final.

La revelación le mandó una ola de oscura y pura satisfacción. La furia por el expediente de asesinato retrocedió debajo de algo mucho más primitivo: el reconocimiento de un depredador que acaba de entender que su presa ya estaba, sin darse cuenta, emocionalmente atada a él.

Miró hacia abajo a la mujer dormida.

«Me perteneces», dijo tranquilamente al cuarto vacío.

Luego miró de vuelta al teléfono. Si Isidora despertaba y encontraba ese registro de llamadas, sabría que lo había llamado a él. Construiría muros, analizaría cada detalle, contraatacaría con una lógica fría y calculada.

El pulgar se movió con una precisión despiadada. Deslizó a la izquierda. El registro de llamadas desapareció permanentemente.

Dejó el teléfono suavemente en el buró, sin dejar rastro alguno de su rescate.

La dura luz de la mañana se abrió paso sin clemencia a través de los ventanales del piso al techo de la recámara principal.

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Isidora gimió — un sonido quebrado y lamentable. La cabeza se le sentía como si la hubieran partido con un hacha oxidada. La cruda de tequila era una agonía física y profunda pulsando constante detrás de los ojos.

Forzó los pesados párpados a abrirse.

El cerebro esperaba el familiar cielo raso agrietado de su pequeño departamento en Soho. En cambio, la visión borrosa se resolvió en un altísimo techo abovedado cubierto de intrincado panelado de madera oscura.

Isidora parpadeó. El corazón le dio un latido lento y confuso.

Se empujó hacia arriba sobre los codos. Las pesadas sábanas de seda negra se agolparon alrededor de su cintura. Miró hacia abajo y se dio cuenta de que todavía llevaba el vestido de terciopelo Tom Ford.

Luego respiró.

Los pulmones se le llenaron de un aroma abrumador y concentrado — cedro frío y tabaco oscuro.

El cuerpo entero de Isidora se puso rígido. La sangre en las venas se le volvió hielo. El estómago se le cayó tan rápido que sintió náuseas físicas.

Conocía ese aroma. Lo tenía grabado a fuego en la memoria como una marca. Era la firma de Cedrick Garrison.

«Dios mío», susurró Isidora, con la voz temblando.

Se echó hacia atrás hasta que la espalda golpeó el enorme cabecero de cuero. Los ojos frenéticos barrieron la habitación. Era vasta, minimalista y aterradoramente masculina. Estaba sentada en el mero centro de la cama del tirano de Wall Street.

El pánico detonó en su pecho.

Extendió la mano y se tocó la cara. Las yemas de los dedos encontraron piel suave y desnuda.

Sin silicón. Sin base pesada. Sin lentes gruesos.

Estaba completamente sin maquillaje — su rostro real e impecable completamente expuesto en el corazón del territorio de su enemigo.

«No, no, no…», respiró, el pecho apretándosele con cada palabra.

Si Cedrick la veía claramente, sabría de inmediato que la Isidora Wyatt «fea» — la prometida despreciada — era una elaborada fabricación. Tenía que salir. Ahora.

Arrojó las sábanas de seda lejos de las piernas y swingó los pies descalzos hacia la alfombra.

Clic.

La puerta de vidrio esmerilado del baño integrado se abrió.

Una espesa nube de vapor cálido se derramó hacia la fría recámara. Cedrick atravesó el vapor.

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