Capítulo 243:

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«¡Me dijiste que los Wyatt eran un negocio seguro!», farfulló Chase, agitando los brazos salvajemente. «¡Ahora soy el hazmerreír! ¿Y encima quieren que pague un millón de dólares?! ¡Váyanse al diablo!»

Los adineradísimos comensales de Le Bernardin dejaron de comer. Los CEO de Wall Street y las figuras políticas giraron en sus sillas, mirando al actor con expresiones de un absoluto y glacial desprecio. En este salón, un arrebato emocional y a gritos era considerado la marca definitiva de alguien que no pertenecía a ese lugar.

El gerente del restaurante — un francés alto e imponente — apareció de inmediato al lado de Crawford.

«Señor Crawford», dijo, con la voz goteando un desdén helado. «Está perturbando a los comensales. Abandone este establecimiento de inmediato, o haré que la policía lo retire esposado.»

La amenaza cortó de inmediato la neblina de borracho de Crawford. El puro peso del poder concentrado en esa habitación aplastó lo que quedaba de su arrogancia. Se encogió, la cara ardiendo de humillación, y su agente lo agarró del cuello y lo arrastró hacia afuera.

Isidora observó la escena desde la seguridad de su reservado, sintiendo una fría y tranquila sensación de justicia. Las personas que habían intentado destruirla ya estaban desmoronándose solas.

Se giró hacia Joy y levantó su copa. «Bueno. Ese es un problema resuelto.»

No tenía idea de que a cincuenta kilómetros de distancia, en las oscuras orillas de Long Island, un colapso mucho más violento y horroroso ya estaba en marcha dentro de su propia familia.

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La lluvia invernal helada azotaba la fachada de piedra de la mansión Wyatt en la costa norte de Long Island. La enorme propiedad — normalmente iluminada como un faro de riqueza — estaba en su mayoría a oscuras, irradiando una sofocante sensación de decadencia.

El deportivo de Chloe Wyatt rasgó el camino de gravilla, los neumáticos chirriando cuando pisó el freno. No se molestó con el paraguas. Abrió la puerta de un golpe y corrió bajo el aguacero, los tacones salpicando en charcos profundos, el costoso maquillaje deshaciéndose por su cara en oscuras y feas manchas.

Irrumpió por las pesadas puertas principales hacia el gran vestíbulo.

«¡Papá! ¡Papá, tienes que ayudarme!», gritó a la casa vacía, con la voz tragada por los pisos de mármol.

Nadie respondió.

Chloe se estremeció y se quitó la chaqueta empapada. Desde el estudio del segundo piso, escuchó una risa baja y asquerosamente servil. Subió despacio la curva de la escalera y miró por la puerta entreabierta.

La vista le revolvió el estómago.

Arsenio Wyatt — un hombre que había pasado toda su vida exigiendo una deferencia absoluta — estaba de rodillas sobre la alfombra persa, sosteniendo un encendedor de oro y tratando desesperadamente de encender un cigarro para un hombre mayor y corpulento que se había acomodado en su sillón de cuero como si fuera el dueño.

Era Marcus Vance. El prestamista puente más despiadado y depredador de Wall Street.

«Señor Vance, por favor», suplicó Arsenio, con la voz temblando de desnuda desesperación. «Si los cincuenta millones no llegan a nuestras cuentas antes de las nueve de la mañana de mañana, los bancos liquidarán todo. Le daré todas las patentes.»

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