Capítulo 220:

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El metraje era de una claridad cristalina. Mostraba la camioneta negra alejándose a toda velocidad del estudio, con la placa perfectamente legible. Luego el ángulo cambió — una cámara diferente, ubicada en un oscuro callejón en Brooklyn. La camioneta se estacionó. El líder de los matones, con una toalla ensangrentada en la cara, bajó.

Una mujer salió de las sombras para recibirlo.

Llevaba un abrigo pesado y grandes lentes oscuros, pero Isidora no necesitaba ver su cara. Reconoció el pañuelo de seda Hermès de edición limitada envuelto alrededor del cuello de la mujer. Reconoció la manera arrogante e impaciente en que desplazaba el peso hacia sus tacones de suela roja.

Era Chloe Wyatt.

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El metraje mostraba a Chloe presionando un grueso fajo de billetes en la mano del matón.

Una sonrisa fría y sedienta de sangre se extendió lentamente por el rostro de Isidora. La tensión en sus hombros se disolvió, reemplazada por una calma oscura y depredadora. Respaldó el archivo de video en su servidor de nube seguro sin decir una palabra.

«¿Quieres que llame a la policía?», preguntó Joy tranquilamente. «Podríamos hacer que la arrestaran antes de que la tienda siquiera abra.»

Isidora negó con la cabeza. Sus ojos estaban planos e inmóviles.

«Llamar a la policía es misericordia», dijo. «Un juez le dará una multa y un par de días en una celda por daños a la propiedad.»

Levantó la vista de la tableta y miró fijamente el frente ruinado de la tienda.

«La voy a destruir frente a toda la élite de Manhattan. La voy a sangrar hasta dejarla seca.»

Joy tragó saliva ante la completa ausencia de emoción en la voz de Isidora.

«Está bien», dijo con cautela. «Pero tenemos un problema inmediato. Nos quedan veinte botellas de perfume. No podemos celebrar una gran inauguración con los estantes vacíos.»

Isidora se giró y miró la masiva pared de vidrio antibalas del piso al techo que separaba el área VIP del piso principal. El mazo no la había destrozado — estaba cubierta de una intrincada y extensa telaraña de grietas profundas. Parecía una pieza de arte moderno violento y deliberado.

Una idea brillante y afilada encajó en su lugar.

«Joy», dijo Isidora, con la voz suave y serena, «¿cuál es la única cosa que hace enloquecer a las socialités del Upper East Side?»

Joy frunció el ceño. «¿Los diamantes?»

«No», respondió Isidora. «Las cosas que no pueden tener.»

Se giró hacia el capataz de construcción.

«Dejen de limpiar el vidrio alrededor del exhibidor central», ordenó. «Dejen los fragmentos exactamente donde están.»

Cruzó hacia un rollo de cuerda de terciopelo negro grueso y lo arrastró por el suelo, creando un perímetro estricto alrededor del único exhibidor de mármol intacto en el centro de la sala. Luego, con cuidado y de forma metódica, acomodó las veinte botellas de perfume sobrevivientes sobre la superficie de mármol y ajustó los focos del techo hasta que un haz duro y dramático cayó directamente sobre ellas. La luz atrapó los bordes dentados del vidrio roto en el suelo, haciendo que toda la escena pareciera peligrosamente exclusiva.

Isidora sacó el teléfono y abrió la cuenta oficial de Instagram de L’Iris. Los dedos se movieron rápido sobre la pantalla.

«Esta noche, L’Iris sobrevivió una tormenta artística. Día de apertura. Exclusivo mundial. Solo 20 botellas disponibles. Por orden de llegada. No se aceptan reservaciones.»

Fotografió el dramático y devastado exhibidor y lo publicó.

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