Capítulo 217:

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La apretó contra su pecho y rodó con fuerza hacia la derecha, deslizándose detrás de la masiva columna de carga de concreto sólido en el borde de la barra de mezclas. Jaló las rodillas hacia el pecho y se hizo lo más pequeña posible en el oscuro rincón.

Siete hombres más se derramaron por el frente ruinado de la tienda, moviéndose como lobos hambrientos. El sonido de los bates de béisbol destrozando las vitrinas de vidrio personalizadas era ensordecedor. El aire se llenó al instante con el pesado y abrumador aroma de perfume derramado.

Isidora presionó la espalda contra el concreto frío. El corazón le latía tan violentamente que le borraba la visión.

Las pesadas botas crujieron sobre el vidrio roto. El líder de los matones, furioso, apartó a patadas un gabinete roto de su camino y sacó una pesada linterna táctica de su cinturón. Un rayo de luz blanca y cegadora cortó el oscuro y polvoriento aire. Lo barrió metódicamente por el suelo en ruinas — y el rayo atrapó el dobladillo del abrigo negro de Isidora en el borde de la barra.

Se detuvo. Una risotada enferma y cruel retumbó en su pecho. Aferró el mazo con ambas manos y dio un pesado paso hacia la barra.

Isidora escuchó las botas acercándose. El terror físico le contrajo el estómago, pero su mente se volvió completamente, extrañamente fría.

Mantuvo el brazo derecho bien apretado alrededor de la caja termostática. Con la mano izquierda, palpó a ciegas el estante inferior de la barra hasta que los dedos se cerraron alrededor de un frasco de vidrio frío — un litro de solvente de alcohol industrial de alta concentración usado para esterilizar los vats de mezcla. Lo agarró por el cuello y desenroscó la tapa con el pulgar.

El matón rodeó la columna. Levantó el pesado mazo de acero por encima de su cabeza y la miró hacia abajo, con los ojos abiertos y maníacos detrás del pasamontañas.

Isidora se abalanzó hacia arriba.

Extendió el brazo hacia adelante y lanzó el litro entero de alcohol industrial directamente a su cara. El líquido se inundó por los agujeros de los ojos del pasamontañas. El solvente químico concentrado golpeó sus córneas al instante.

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Soltó el mazo. Golpeó el suelo con un estruendo masivo, rozando el pie de Isidora por apenas un centímetro. Se agarró la cara con ambas manos, y un espantoso grito de agonía se desgarró de su garganta. Tropezó hacia atrás, completamente ciego, sacudiéndose violentamente.

Isidora no se paralizó. Plantó el pie y pateó hacia afuera con todo lo que tenía. Su bota conectó de lleno con un lado de su rótula.

Un chasquido nauseabundo resonó por la habitación.

El matón se derrumbó al suelo, aullando. Los otros hombres dejaron de destrozar los gabinetes. Escucharon el grito, se giraron y vieron a su líder retorciéndose en el suelo. Levantaron sus bates y se lanzaron hacia la barra desde todos lados.

Isidora giró, golpeó con la palma la parte inferior del mostrador y presionó el botón de emergencia rojo — una alarma silenciosa conectada directamente a la Comisaría 9 del NYPD.

Ahí no se detuvo. Presionó el segundo interruptor junto a él.

Los conductos del techo sobre el showroom se abrieron con un violento siseo. El sistema industrial de gas lacrimógeno de control de disturbios se activó. Espeso humo blanco y cegador se disparó hacia abajo, llenando el estudio en cuestión de segundos.

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