Capítulo 190:

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Lo miró desde arriba. El arrogante multimillonario había desaparecido. En su lugar había un anciano patético y destrozado sangrando sobre su propia alfombra.

Isidora no dijo nada. No tenía que hacerlo. El silencio era la ejecución definitiva.

…

El espeso humo de la carga de detonación se fue aclarando lentamente en el estudio.

Dos enormes operadores tácticos levantaron a Arsenio Wyatt de pie. Sus brazos fueron retorcidos dolorosamente detrás de la espalda, las esposas de acero mordiéndole las muñecas. Sus lentes dorados yacían aplastados en el suelo. Su caro traje estaba cubierto de polvo y su propia sangre.

Mientras los oficiales lo arrastraban hacia el umbral en ruinas, Arsenio torció el cuello y clavó sus ojos inyectados en sangre y frenéticos en Isidora.

«¡Nos destruiste!» gritó, su voz quebrándose con una desesperación desquiciada y pura. «¡Destruiste a tu propia sangre! ¡No eres nada sin mí!»

Un oficial hundió la culata de su rifle táctico con fuerza detrás de la rodilla de Arsenio. Él gruñó de dolor, las piernas doblándose, y los oficiales lo arrastraron hacia el pasillo: sus costosos zapatos de cuero raspando patéticamente contra el suelo.

Isidora lo vio desaparecer. Su rostro era una máscara de piedra fría e impenetrable.

Un hombre mayor con traje liso y oscuro se le acercó. No llevaba equipo táctico, pero irradiaba una autoridad callada y absoluta.

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«Señorita Wyatt», dijo, su tono medido y respetuoso. «El perímetro está asegurado. Tenemos un vehículo esperando para transportarla al Edificio Federal en Manhattan.»

Isidora asintió una vez y salió del estudio.

El pasillo estaba forrado de los guardias de seguridad privada de Arsenio: todos de rodillas, las manos atadas con precintos detrás de la cabeza, rodeados por el silencioso e imponente equipo federal. La opulenta y dorada mansión parecía una zona de guerra conquistada.

Salió por las puertas frontales y bajó los escalones de mármol. La neblina matutina se había levantado. La entrada era un mar de vehículos gubernamentales negros y elegantes, sus luces parpadeando en silenciosos e disciplinados intervalos. Más allá de las puertas de hierro destrozadas, una enorme multitud de camionetas de noticias y reporteros ya se había congregado, contenida por una recién formada línea policial. El destello de los lentes de las cámaras parecía una violenta tormenta eléctrica.

Isidora no ocultó su rostro. No alzó las manos para proteger sus ojos. Mantuvo la columna perfectamente erguida y caminó por el caos como una reina recorriendo territorio recién conquistado.

Liam estaba junto a la puerta abierta del Maybach blindado. Isidora se deslizó al asiento trasero, y la pesada puerta se cerró de golpe, cortando los gritos de los reporteros.

Liam le entregó una taza caliente de café negro de un termo.

«El jefe movilizó al equipo de fiscalía federal de primer nivel de la ciudad», reportó en voz baja, poniendo el auto en marcha. «Lo están esperando en la oficina del FBI.»

Isidora tomó el café. El calor se fue filtrando lentamente en sus helados dedos.

El Maybach fue directo a la sede del FBI en el Bajo Manhattan. En una sala de interrogatorio estéril e insonorizada, Isidora se sentó frente a dos agentes federales senior especializados en crimen organizado y fraude corporativo. Metió la mano al bolsillo, sacó el broche de perla y lo colocó sobre la mesa de metal.

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