Capítulo 163:

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Hayes apagó el motor, lanzó un grueso fajo de billetes de cien al valet que llegaba corriendo sin siquiera mirarlo, y rodeó el capó para abrirle la puerta a Isidora.

Ella salió, apretando su abrigo de tweed marrón lodoso mientras el viento helado le azotaba el rostro.

Sus instintos de supervivencia le gritaban que huyera.

Pero Hayes ya estaba en movimiento. Presionó el pulgar contra un escáner biométrico oculto en la pared de mármol. Una pesada puerta de acero se deslizó abriendo paso a un elevador privado con paredes de espejo. Colocó una mano suave pero firme en la espalda de ella y la condujo adentro.

Las puertas se cerraron con un suave y definitivo clic. El elevador subió a una velocidad vertiginosa.

Isidora se aferró al pasamanos de latón, el corazón desbocado. Ventanas del piso al techo envolvían el penthouse de arriba, mostrando la relumbrante e infinita cuadrícula del skyline de Nueva York.

Hayes caminó hacia un elegante mostrador de mármol negro, sirvió una copa de agua con gas y se la entregó.

«Ponte cómoda», dijo. «Las habitaciones de visitas están al fondo del pasillo izquierdo.»

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Antes de que Isidora pudiera tomar un sorbo, el teléfono de Hayes estalló en vibraciones frenéticas. Lo sacó del bolsillo. Su sonrisa relajada desapareció al instante.

«Maldita sea», murmuró, tecleando rápidamente. «Mi actor principal acaba de chocar su auto en Los Ángeles. El estudio está en pánico.»

Levantó la vista, el rostro pálido de estrés. «Tengo que ir al aeropuerto ahora mismo. Quédate aquí, estás completamente segura. Te llamo mañana.»

«Espera—» dijo Isidora, dando un paso adelante.

Pero Hayes ya se había ido. Las puertas del elevador se cerraron, dejándola completamente sola en el enorme y silencioso penthouse.

Se quedó parada en el centro de la sala, sosteniendo la fría copa de agua, observando las líneas afiladas e implacables del mobiliario negro. Una familiar y sofocante sensación la fue rodeando.

Respiró lentamente.

Entonces lo captó: un tenue rastro flotando en el aire. Una mezcla aguda y fría de madera de cedro triturada y vetiver oscuro y ahumado.

Isidora dejó de respirar. La sangre se le fue del rostro.

Solo había un hombre en la tierra que portaba esa fragancia exacta. El hombre para quien ella había creado esa fórmula a medida.

Cedrick Garrison.

El pánico estalló en su pecho. Azotó la copa de agua contra el mostrador de mármol —el agua derramándose sobre el borde y extendiéndose por la piedra oscura— se dio la vuelta y salió disparada hacia el elevador. Golpeó el botón de llamada con la palma.

No pasó nada.

Un pequeño láser rojo escaneó su rostro desde arriba. Una voz mecánica sonó desde el techo.

Escaneo retinal fallido. Se requiere autorización del propietario.

Estaba atrapada. Hayes la había encerrado en la jaula del tirano.

Una voz baja y profunda resonó de repente desde el pasillo a su derecha: pura, precisa y sin prisa.

Isidora se congeló. Pegó la espalda contra la fría pared de concreto y se obligó a respirar en silencio, el corazón golpeando como un pájaro atrapado. Se deslizó silenciosamente hacia el fondo del pasillo.

Unas pesadas puertas dobles estaban ligeramente entreabiertas. Una tenue luz ámbar se derramaba sobre la alfombra a través de la estrecha rendija.

Isidora contuvo el aliento y se inclinó hacia adelante, espiando por la ranura.

Era un enorme estudio.

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