Capítulo 155:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Entró a su enorme clóset, ignoró los elegantes vestidos y sacó el traje de tweed marrón lodoso más horroroso y mal tallado que tenía. Se sentó frente al espejo de su tocador y abrió su kit de maquillaje.

Con meticuloso y despiadado detalle, pintó de nuevo la fea máscara sobre su rostro. Un contorno intenso aplanó sus pómulos. Gruesas y desiguales pecas salpicaron sus mejillas. Trabajó para hacer que su tez luciera enfermiza y sin vida: una apariencia de descuido que sabía que repulsaría físicamente a un narcisista como Kevin.

Luego tomó el micrófono grabador que contenía la confesión de Chantelle y lo cosió cuidadosamente en el bolsillo interior oculto de su chaqueta de tweed.

Se miró al espejo. Se veía patética. Débil. Fea.

Sonrió. Era la sonrisa de un depredador.

La trampa estaba lista.

𝗗𝖾𝘴𝗰𝗎𝗯rе j𝗈𝘺𝘢𝘴 𝗈𝗰𝗎𝘭𝗍a𝘴 𝘦𝘯 𝗇o𝘷𝗲𝗹𝗮𝘴𝟰𝗳𝗮𝗻.𝘤𝘰m

El Lincoln negro rentado avanzó lentamente por la enorme entrada circular de la hacienda Garrison. La mansión se alzaba contra el cielo gris como un frío e impenetrable castillo europeo.

Isidora descendió. El viento helado azotó su traje de tweed marrón lodoso. Apretó un bolso de cuero barato y desgastado contra su pecho.

El mayordomo principal junto a las enormes puertas de roble le echó un vistazo. Su nariz se arrugó con un disgusto apenas disimulado, pero rígidamente le hizo señas de entrar.

Isidora entró a la gran y cavernosa sala de estar. Un enorme fuego rugía en la chimenea de piedra. La habitación estaba llena de parientes Garrison y socialités del Upper East Side, el aire espeso de champán caro y arrogancia sofocante.

En el momento en que pisó la alfombra persa, el murmullo ambiente murió. Docenas de ojos se clavaron en ella, llenos de juicio y burla apenas disimulada.

Sentada en el centro de un sofá de terciopelo estaba Serena Garrison, la prima notoriamente arrogante de Kevin. Llevaba un deslumbrante vestido de haute couture plateado. Miró a Isidora de arriba abajo, sus labios curvándose en una mueca feroz y viciosa.

«Dios mío», se rio Serena, su voz resonando por la habitación de repente silenciosa. «¿Por fin quebraron los Wyatt? Pareces que arrancaste las cortinas de tu abuela y te las pusiste para el Día de Acción de Gracias.»

Las mujeres a su alrededor estallaron en crueles risitas agudas, inclinándose ansiosas para ver cómo Serena destrozaba a la chica fea.

Isidora no se sonrojó. No bajó la vista.

Caminó tranquilamente hasta un sillón de cuero vacío y se sentó. Se acomodó los gruesos anteojos de montura negra en el puente de la nariz.

«Señorita Serena», dijo Isidora. Su voz era lenta y perfectamente modulada, con el exacto acento recortado del dinero viejo de Manhattan.

Los ojos de Serena se entornaron bruscamente, momentáneamente desconcertada por la cadencia elegante y aristocrática proveniente de una criatura tan simplemente vestida. «¿Realmente estás intentando imitar nuestra forma de hablar? Suenas ridícula», farfulló, aunque un destello de genuina incertidumbre cruzó su rostro.

«Si la memoria no me falla», continuó Isidora, «ese vestido es una pieza pre-otoño de Chanel del año pasado. Y tu modista claramente arruinó la tensión de las costuras francesas al tomar la cintura.»

Las risitas se detuvieron al instante. Cada mujer en la sala fijó la vista en Isidora en absoluto silencio.

El rostro de Serena se encendió de rojo brillante. Se puso de pie de un salto. «¿Qué demonios sabes tú sobre haute couture, monstruo horrible?!»

Isidora ofreció una pequeña y aterradoramente cortés sonrisa.

.

.

.