Capítulo 151:

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La celda de detención en la comisaría del NYPD en el Bajo Manhattan olía a cloro, sudor y orina rancia.

Jarred Foley estaba sentado en su silla de ruedas con un mono naranja brillante, sus piernas rotas palpitando de dolor agónico. Sus ojos estaban inyectados en sangre y desorbitados, su cuerpo temblando violentamente mientras los últimos rastros de cocaína abandonaban su sistema. Miraba fijamente la pesada puerta de hierro de la sala de visitas, esperando desesperadamente que su costoso abogado defensor entrara.

La puerta hizo clic al abrirse.

No era su abogado.

Una mujer entró vistiendo un impecable traje de haute couture de Chanel, su rostro una máscara de glacial desprecio aristocrático.

Su esposa. La hija del Senador, Bernice Foley.

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Foley jadeó y empujó su silla de ruedas frenéticamente hacia el grueso vidrio antibalas que los separaba.

«¡Bernice! ¡Gracias a Dios!» sollozó, las lágrimas corriéndole por el rostro. «¡Tienes que decirle a tu padre que pague mi fianza! ¡Es una trampa! ¡Soy inocente!»

Bernice se quedó parada al otro lado del vidrio y lo miró de la manera en que uno mira a una cucaracha muerta en el suelo. No había ni una pizca de piedad en sus ojos.

Abrió su bolso de diseñador, sacó un grueso sobre manila y lo empujó por la ranura de metal estrecha en la parte inferior de la ventana. Golpeó a Foley en el pecho.

Él se apresuró a abrirlo.

Docenas de fotografías en alta definición se derramaron sobre su regazo: imágenes de él con acompañantes menores de edad, recibos de transferencias bancarias y fotografías nítidas de él entrando a habitaciones de hotel con Chantelle. Debajo de las fotos había un grueso documento legal: un acuerdo de divorcio unilateral, ya firmado por el equipo legal de élite del Senador.

«Fírmalo», la voz de Bernice crepitó fríamente a través del intercomunicador. «No recibes nada. Te quedas con todas las deudas. Y nunca vuelves a pronunciar mi nombre.»

El rostro de Foley se puso morado. «¿Estás loca?! ¡Tengo activos! ¡Tengo cuentas en el extranjero! ¡Jamás firmaré esta basura!»

Bernice soltó una risa seca y sin humor. Metió la mano a su bolso de nuevo y sacó un teléfono desechable barato y sin rastro, presionando la pantalla plana contra el vidrio antibalas.

Foley entrecerró los ojos.

Un corto video silencioso se reproducía en bucle. Su amante favorita estaba atada a una pesada silla de roble en una habitación oscura y desconocida, amordazada, los ojos abiertos de par en par con un llanto aterrorizado. Un hombre con guantes tácticos negros sostenía calmamente una jeringa llena de un líquido oscuro y viscoso frente a la cámara, luego la movía lentamente hacia la vena pulsante en el cuello de ella.

Las pupilas de Foley se dilataron hasta que sus ojos quedaron casi completamente negros. Un grito horrible e inhumano se rasgó de su garganta. Intentó ponerse de pie, olvidó que sus piernas estaban rotas y se desplomó violentamente sobre el sucio suelo de concreto.

Por fin entendió. No se había limitado a irritar a la policía. Había cruzado a un dios. Un monstruo capaz de evadir cualquier sistema de seguridad en la ciudad.

«Si no firmas esos papeles ahora mismo», dijo Bernice, su voz goteando veneno, «ella será vendida al mejor postor. Y tú no sobrevivirás la noche en esta celda.»

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