Capítulo 149:

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Isidora fue hasta la enorme ventana del piso al techo y miró hacia las adineradas multitudes que se movían por las calles de Nueva York abajo. Una sonrisa fría y afilada tocó sus labios.

Su teléfono vibró.

Un mensaje de texto encriptado de un número desconocido: «La NYPD está en movimiento. Sangre en Long Island.»

Los dedos de Isidora se apretaron alrededor del teléfono. Sabía exactamente quién lo había enviado. Cedrick. No se había conformado con la ruina financiera: estaba acelerando la masacre.

Un escalofrío aterrador y eléctrico le recorrió la columna. Estaba horrorizada por su despiadada absoluta, y sin embargo su cuerpo vibraba con el oscuro y prohibido estremecimiento de ser protegida por un monstruo.

Borró el texto y obligó sus ojos a volver a los planos.

A kilómetros de allí, en las adineradas orillas de Long Island, el silencio matutino se hizo añicos.

Más de una docena de vehículos tácticos del NYPD, con sus luces rojas y azules cortando la pálida luz del día, rodearon las enormes puertas de hierro de la residencia privada de Jarred Foley. Los oficiales fuertemente armados tomaron posición.

Con un ensordecedor estruendo, un ariete de acero destrozó las talladas puertas de madera de par en par.

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Las sirenas finalmente ulularon, desgarrando la tranquila mañana. La cacería del depredador de Wall Street había comenzado oficialmente.

Los cegadores haces de las linternas tácticas del SWAT penetraron el oscuro y humeante sótano de la mansión en Long Island.

La fiesta ilegal descendió al caos absoluto. Hombres y mujeres semidesnudos gritaron y se lanzaron a cubrirse mientras los oficiales invadían la habitación.

Jarred Foley estaba sentado en una silla de ruedas personalizada en el centro de todo, ambas piernas encerradas en gruesos yesos. Sus ojos se abrieron de par en par con un terror absoluto. La copa de cristal de whisky se le resbaló de los dedos y se hizo añicos contra el suelo de concreto.

Un agente de la DEA con pesado chaleco antibalas marchó directo hacia él, apartó de una patada una mesa cubierta de polvo blanco y empujó una orden de cateo de alto nivel directamente en la cara de Foley.

«¡No pueden hacer esto!» gritó Foley, la voz quebrándosele de pánico mientras se debatía en la silla de ruedas. «¡Mi suegro es un Senador de los Estados Unidos! ¡Les quitaré sus insignias! ¡Los desollaré vivos!»

El agente ignoró su rabia patética. Tomó los brazos de Foley, los torció detrás de la espalda y le colocó un par de esposas de acero frío en las muñecas.

«Guárdalo para el juez», gruñó el agente.

En el piso de arriba, los oficiales destrozaron la mansión. Abrieron la caja fuerte de la pared y encontraron ladrillos de narcóticos no registrados, libros de contabilidad que documentaban tráfico sexual ilegal y claves digitales para cuentas de lavado de dinero en el extranjero. Afuera, los oficiales escoltaron a varias aterradas acompañantes por las puertas principales.

Al otro lado de la calle, ocultos entre los arbustos tupidos, una docena de cámaras de paparazzi dispararon ráfagas de flashes cegadores. Liam había filtrado anónimamente la redada a la prensa exactamente diez minutos antes. La trampa era perfecta.

Dos corpulentos detectives tomaron a Foley de los brazos, lo arrastraron —silla de ruedas y todo— por la puerta principal y lo lanzaron al asiento trasero de una patrulla en espera. Su rostro estaba retorcido en una máscara de miedo paralizante.

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