Capítulo 117:

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Agarró una botella de vodka medio llena de la mesa y la lanzó contra la pared de ladrillo. Explotó en una lluvia de vidrio y alcohol.

«¡Cállense!» rugió Kevin, con saliva volando. Se lanzó de pie, con el pecho agitado. «¡Ella no tiene a nadie! ¡Es una parásita patética y fea! ¡Voy a encontrarla ahora mismo y a arrancarle esa arrogante confianza de la cara!»

Salió del club a grandes zancadas con los puños apretados, caminando ciegamente hacia su propia destrucción.

La notificación del tribunal federal llegó a las oficinas centrales de la Corporación Wyatt en un grueso sobre manila, entregado por un actuario que exigió una firma.

Chloe Wyatt estaba sentada detrás del enorme escritorio de caoba en la oficina de la Directora Ejecutiva —la oficina que en otro tiempo había pertenecido a Isidora. El cuarto estaba en ruinas. Carpetas esparcidas por el suelo. El cabello de Chloe era un nido enredado, y se había estado mordiendo las uñas hasta el cuero vivo. Había pasado seis horas al teléfono, suplicándoles a plantas manufactureras de tercer nivel que tomaran su negocio, pero todos ya habían visto las noticias.

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La puerta se abrió de golpe. El jefe del departamento legal —un hombre sudando a través de su traje— entró y aventó el grueso sobre sobre su escritorio.

«Estamos muertos», dijo, con la voz completamente hueca.

Chloe arrebató el sobre y lo desgarró. Sus ojos recorrieron el texto legal en negritas. «Demandante: Iris. Demandado: Corporación Wyatt. Causa de Acción: Robo de Propiedad Intelectual. Daños Reclamados: $50,000,000.»

Todo el color abandonó su rostro. Su piel se puso de un blanco enfermizo y casi transparente.

Pasó a las páginas de evidencias. Ahí, impresas en un blanco y negro innegables, estaban las huellas digitales originales con marca de tiempo de la fórmula que había robado. Los documentos mostraban las fechas exactas en que Isidora había registrado la inestabilidad química —una cadena de evidencias irrefutable e indiscutible. La persona de «perfumista genial» de Chloe quedó reducida a cenizas al instante.

Su teléfono vibró. Una alerta de noticias. Women’s Wear Daily, la autoridad absoluta en la industria de moda y belleza, acababa de publicar un enorme exclusivo. El titular decía: «EL GENIO FALSO: CÓMO CHLOE WYATT LE ROBÓ UNA FÓRMULA TÓXICA A LA MAESTRA PERFUMISTA ‘IRIS’.» El artículo vetaba explícitamente a Chloe de la industria global de fragancias.

Recorrió su Instagram. Las socialités y las influencers que le habían dado besos en las mejillas tan solo ayer estaban publicando declaraciones públicas expresando su «indignación» y cortando todos los vínculos con ella.

Al fondo del pasillo, un fuerte estruendo resonó desde la oficina de Arsenio. Acababa de ver la demanda de cincuenta millones de dólares. Un dolor agudo y agonizante le desgarró el pecho. Se aferró el brazo izquierdo, con el rostro tornándose morado, y se desplomó en la alfombra. En minutos, los paramédicos irrumpieron en el piso, cargaron al CEO en una camilla y lo llevaron a toda prisa a un hospital privado de Manhattan.

Toda la sede de Wyatt descendió a la anarquía absoluta. Los empleados inundaron los pasillos cargando cajas de cartón llenas con sus pertenencias personales. Todos abandonaban el barco que se hundía.

Chloe se quedó sola en su oficina, con el pecho agitado. El puro terror de la humillación pública y la bancarrota inminente destrozó su frágil compostura. Soltó un grito histérico y estridente, luego empujó la silla hacia atrás y salió a grandes zancadas al área de trabajo abierta.

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