Capítulo 1297:

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Si solo era una anfitriona, eso significaba que no era diferente de las otras mujeres de la sala.

No tenía lugar para resistirse. No tenía derecho a guardarse nada para sí misma.

William miró a los hombres, con voz aún fría. «Si les interesa, no se contengan. Ella es buena en esto. Cuando estaba con Marc, bebía mucho por él. Su tolerancia es impresionante».

Cada palabra la hundía más en el hielo que se abría dentro de ella. Podía sentir cómo le devoraba el calor, el aliento, los pensamientos.

Las mujeres recostadas en los sofás la miraban con finas sonrisas triunfantes. A sus ojos, Stella estaba aún más abajo que ellas.

Steven apretó con fuerza su copa, hasta que los nudillos se le pusieron blancos.

Cuando miró el rostro de Stella, pálido, demacrado y tembloroso, algo dentro de él pareció romperse.

Sabía que William estaba sufriendo. Sabía que el hombre quería venganza. ¿Pero esto? ¿Arrastrarla hasta aquí? ¿Aplastarla delante de una sala llena de buitres? ¿Actuar como si ella no fuera nada especial, como si no fuera diferente de las mujeres a las que se les paga por sentarse aquí?

Era demasiado.

Y lo peor era que William sabía exactamente quién era Stella. Su orgullo, su moderación, la forma en que se contenía… eso era lo que le había atraído en su momento.

Ahora quería despojarla de todo eso. Como si romperla fuera a reescribir el pasado.

Steven abrió la boca para intervenir, pero la mirada que le lanzó William fue como una puñalada. Una advertencia.

Una palabra equivocada solo empeoraría las cosas para ella. Así que Steven se obligó a apartar la mirada, tragándose el dolor que sentía en el pecho.

Stella se quedó allí, apenas respirando. La habitación parecía girar, las voces se difuminaban en una tormenta de risas, respiraciones pesadas y música amortiguada. Todo la oprimía.

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Se sentía ridícula. Expuesta. Una artista empujada al centro del escenario sin otro papel que ser objeto de burlas.

Así que eso era. A los ojos de William, ella realmente no era nada. Algo desechable.

Su mente se agitó, tratando de comprender lo que había hecho.

Qué error había cometido para merecer tal crueldad.

Pero sus recuerdos seguían siendo un caos fragmentado.

Esos recuerdos fragmentados que ocasionalmente la atormentaban habían dejado de perturbarla hacía tiempo.

Y cuanto más tiempo permanecía allí, más se deslizaba la atención sobre su piel como sanguijuelas. Se le revolvió el estómago.

Apretó el vaso vacío en su mano, centrándose en el dolor punzante de su palma.

Pero los hombres de la sala no tenían intención de dejarla escapar del momento.

El hombre calvo, que no le había quitado los ojos de encima desde que ella entró, se inclinó hacia delante con una mirada triunfante. —Señorita Russell —la llamó, haciéndole un gesto para que se acercara—. He oído hablar mucho de usted. ¿Quiere tomar una copa conmigo?

Apartó a la mujer que tenía en el regazo y se acercó a ella con un vaso de whisky recién servido. El líquido ámbar se arremolinaba siniestramente. Se lo ofreció, pero sus ojos decían algo completamente diferente. «Este whisky está muy bueno. ¿Por qué no lo prueba?».

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