Fácil fue amarla, difícil fue dejarla - Capítulo 1192

Capítulo 1192:

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—Marc, ¿has venido solo? —Sharon esbozó una leve sonrisa—. No te has atrevido a traer a Stel, ¿verdad? Tienes miedo de que oiga el nombre de William o, peor aún, de que alguien conocido le recuerde todo lo que has intentado que olvide.

Los músculos de la mandíbula de Marc se tensaron y su paciencia se agotó. —Estás diciendo tonterías. Stel se ha quedado en casa porque no se encuentra bien, no por tus descabelladas suposiciones.

Sharon dio un paso hacia él, suavizando la voz a pesar de que cada palabra era más aguda. —Tú y yo sabemos la verdad. Le has estado contando mentiras, manteniéndola cerca ocultándole el pasado. Dime, Marc, ¿cuánto tiempo crees que puede durar esta ilusión de felicidad?

Habían pasado dos años desde que Stella se divorció de él, pero Sharon no podía creer que él siguiera aferrado a ella como un hombre encadenado a su propio arrepentimiento.

—Sé honesto contigo mismo —insistió ella—. ¿Es esto amor o simplemente eres incapaz de aceptar que ella ya no es tuya, que dejó de amarte hace mucho tiempo?

Marc contuvo el aliento, agitado y entrecortado. Era como si una mano invisible le hubiera atravesado el pecho y le hubiera retorcido con fuerza, dejándolo sin aliento.

Cada palabra que Sharon le había lanzado aún resonaba en su mente: despiadada, precisa, cierta. No podía negar nada de ello, no cuando cada acusación reflejaba la culpa que se enconaba en su propio corazón.

El pánico se apoderó de él. Sin decir nada más, pasó junto a ella. Sus pasos eran inestables, casi frenéticos. El tintineo de las copas, la música baja, los murmullos de las conversaciones educadas… todo se difuminó mientras salía tambaleándose del salón de banquetes.

No miró atrás.

Y Sharon, que se quedó atrás, no se sintió victoriosa. Más bien al contrario, el peso en su pecho solo se hizo más pesado.

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Ella no quería destruirlo. Quería salvar a Stella.

Porque Stella seguía atrapada, felizmente inconsciente, presa de la ilusión que Marc había construido a su alrededor. Y Sharon no podía quedarse de brazos cruzados y ver cómo sucedía.

Su mirada se perdió entre la multitud, buscando a alguien, hasta que se posó en una figura familiar cerca de la esquina más alejada de la sala. Un distinguido anciano, un o rodeado de un pequeño grupo de admiradores, con su cabello plateado brillando bajo la suave luz de la lámpara de araña.

El Dr. Charles Robinson.

Solo su nombre tenía peso: un experto de renombre mundial en neurociencia y recuperación de la memoria.

La verdadera razón por la que Sharon había acudido a este evento.

Su pulso se estabilizó cuando la determinación sustituyó al dolor en su pecho. Dejó su copa de vino, se recompuso y se abrió paso a través del salón.

—Buenas noches, Dr. Robinson —dijo con cordialidad cuando hubo una pausa en la conversación—. Espero no estar interrumpiendo. Soy Sharon Mitchell. Admiro desde hace mucho su trabajo en rehabilitación cognitiva.

Charles se giró, con una mirada amable tras sus gafas. Asintió cortésmente y chocó su copa ligeramente con la de ella. —El placer es mío, Sra. Mitchell. Es usted muy amable.

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