Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 83

Capítulo 83:

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El sol de la tarde se colaba por las altas ventanas de la finca de la familia Lewis, proyectando largas sombras sobre los pulidos suelos. Margaret Lewis estaba sentada sola en el salón del ala este, rodeada de álbumes de fotos abiertos. Sus dedos temblorosos acariciaban una fotografía de Camille, de siete años, sonriendo con un diente delantero perdido y sosteniendo una cinta de la feria de ciencias.

«Primer puesto», susurró Margaret a la habitación vacía, con una sonrisa que se desvaneció. Pasó una página. Camille a los diez años, sentada con Margaret en unos escalones de mármol, con la cabeza inclinada sobre El jardín secreto. Margaret recordaba cómo Camille le había suplicado que le leyera dos capítulos aquella noche.

Los recuerdos la inundaron como olas. Todos eran de antes de que Rose llegara, cuando Camille tenía trece años. Antes de que todo cambiara.

Con manos temblorosas, sacó una foto escondida entre las páginas: Camille a los diez años en la cocina con Margaret, haciendo galletas de Navidad a pesar de las protestas del chef. La harina les cubría la cara, las risas congeladas en el tiempo. Entonces eran inseparables.

«Éramos felices», le dijo Margaret a la fotografía. «Éramos tan felices».

No se dio cuenta de que estaba llorando hasta que una lágrima cayó sobre la funda de plástico. Margaret la secó con cuidado y luego apretó el álbum contra su pecho.

La mansión de mil quinientos metros cuadrados le parecía ahora demasiado grande, demasiado silenciosa. Desde el día en que visitaron a Camille y ella rompió toda relación con ellos, Margaret había pasado cada día como un fantasma.

La voz de Richard resonó en el pasillo mientras hablaba con Bradford, su mayordomo.

«No atiendas ninguna llamada, Bradford. Ni siquiera las de la junta».

—Muy bien, señor. ¿Le pido a la señora Peters que prepare la cena para dos en el comedor pequeño?

—Estaría bien. Y dile que esta noche nada de marisco. Margaret no está para eso. Margaret pasó otra página. Camille a los catorce años, tocando el piano de cola en su recital.

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Los pasos de Richard se acercaron y se detuvieron en la puerta.

«Oh, Maggie», dijo suavemente, utilizando el apodo que no había pronunciado en años.

Margaret miró a su marido. Su traje a medida no podía ocultar lo delgado que estaba, con los hombros caídos. Su rostro parecía haber envejecido una década en el último mes, con profundas arrugas alrededor de la boca.

«Míranos», dijo Margaret, sosteniendo una foto de las vacaciones familiares. «Aquí tenía doce años. ¿Recuerdas que quería aprender a bucear y tú estabas tan preocupado?».

Richard se arrodilló a su lado y cogió la foto.

«Lo hizo de todos modos», dijo, con una leve sonrisa en el rostro. «Volvió con el título y me dijo que me preocupaba demasiado».

«Tenía razón. Deberíamos habernos preocupado menos por las cosas equivocadas». Richard cogió otra foto: Camille en su primer día de universidad.

«Pensé que estaba cometiendo un error al elegir Boston en lugar de Yale. Le dije que estaba desperdiciando oportunidades». Sacudió la cabeza. «Ella seguía su corazón y yo no era capaz de verlo».

Margaret reunió más fotos: Camille ganando torneos de debate, haciendo voluntariado en el refugio de animales, riendo con sus amigos en la graduación.

«Siempre fue tan buena, Richard. Tan amable». A Margaret le temblaban las manos. «Y simplemente… dejamos de verla. ¿Cómo ocurrió eso? ¿Cuándo dejamos de ver a nuestra hija?».

Richard cogió una foto más reciente, Camille y Stefan en su fiesta de compromiso. Rose estaba junto a ellos, con esa sonrisa perfecta que los había engañado a todos.

«Vimos lo que queríamos ver», dijo él. «Rose era tan… perfecta en apariencia. Decía todo lo correcto, hacía todo lo correcto. Se movía por nuestro mundo como si hubiera nacido para ello».

«No como Camille», susurró Margaret. «Que era desordenada y auténtica y cuestionaba todo. A la que no le importaba aparecer en las páginas de sociedad o impresionar a las personas adecuadas».

«Le fallamos», dijo Richard con voz quebrada. «Era nuestra propia hija, y elegimos a una extraña en lugar de a ella».

Margaret cerró los ojos, recordando el rostro de Camille en Kane Industries tres semanas atrás, frío y distante.

«¿Crees que alguna vez nos perdonará? ¿Volverá alguna vez a casa?».

Richard no respondió de inmediato. Recogió varias fotos esparcidas y las miró una a una con dolor.

«No lo sé», dijo con sinceridad. «Las cosas que le dijimos cuando intentó contarnos lo de Rose y Stefan… La forma en que dudamos de ella, la acusamos de celos y de mentir…».

—Podemos pedirle perdón —dijo Margaret desesperada—. Podemos arreglarlo.

«Ya lo intentamos en su oficina. Nos miró como si fuéramos accionistas pidiendo un informe de dividendos. Como si no significáramos nada para ella».

Nuevas lágrimas rodaron por las mejillas de Margaret. —Esa no es nuestra Camille. Victoria Kane la ha convertido en otra persona.

—No —dijo Richard—. Nuestra Camille murió la noche en que Rose intentó matarla. La mujer que conocimos en Kane Industries es en quien nuestra hija tuvo que convertirse para sobrevivir a lo que le hicieron. Lo que le hicieron mientras nosotros nos poníamos del lado de sus abusadores.

Margaret se estremeció, pero no pudo negar la verdad. Cogió una foto de la boda de Camille con Stefan. Los tres estaban juntos, con Rose visible al borde, mirando.

«Mira cómo la mira Rose, incluso entonces. ¿Cómo no nos dimos cuenta?».

«Porque no queríamos verlo», admitió Richard. «Rose era la hija que creíamos que queríamos: agradable, socialmente perfecta. Camille siempre fue ella misma, desordenada y auténtica y… mucho más fuerte de lo que nunca le reconocimos».

Margaret revisó más fotos. Había muchas fotos de Camille hasta los once años: montando a caballo, leyendo libros, ganando premios, haciendo muecas. Luego, después de la llegada de Rose, las imágenes cambiaron drásticamente. Había menos fotos espontáneas y más fotos posadas en eventos benéficos en las que la sonrisa de Camille no llegaba a sus ojos.

«La perdimos mucho antes de aquella noche en el aparcamiento», se dio cuenta Margaret. «La perdimos el día que llegó Rose. Ocurrió poco a poco, cada vez que elegíamos la versión de Rose en lugar de la suya. Cada vez que elogiábamos los modales perfectos de Rose mientras criticábamos a Camille».

Richard asintió. «Y ahora le pertenece a Victoria Kane».

«¿Crees que Victoria la quiere? ¿La quiere de verdad, no solo la utiliza?».

«No sé si Victoria Kane es capaz de amar tal y como lo entendemos nosotros. Pero ella vio el valor de Camille cuando nosotros no lo hicimos. Le dio un propósito, poder, una nueva identidad cuando la antigua se hizo añicos».

«Por culpa de Rose». Margaret apretó los puños. «Nuestra hija «perfecta» que intentó matar a nuestra verdadera hija».

«No dejo de pensar en aquel verano en que Camille tenía diez años», dijo Margaret tras un silencio. «Se rompió el brazo al caerse del caballo y yo dormí en su habitación durante una semana. Fue la última vez que la cuidé de verdad como una madre».

«Se despertaba y yo le contaba historias hasta que volvía a dormirse. Siempre quería oír historias de chicas valientes que luchaban contra dragones o resolvían misterios. Nunca de princesas que esperaban a ser rescatadas».

«Nunca necesitó que la rescataran», dijo Richard. «Hasta que lo necesitó, y nosotros no estábamos allí».

«¿Qué hacemos, Richard? ¿Cómo vivimos con esto?».

Richard miró alrededor de la habitación, a la mansión que había albergado a generaciones de Lewis. Su mirada se posó en el piano de cola que había en la esquina, sin tocar desde la última vez que Camille lo tocó.

«Empezamos por afrontar la verdad», dijo. «Sobre Rose. Sobre nosotros mismos. Sobre lo que permitimos que sucediera».

«¿Y luego?».

«Luego intentamos convertirnos en los padres que ella se merecía. No para recuperarla. Puede que ella nunca más nos quiera en su vida. Pero porque es lo correcto».

Margaret miró una foto de Camille a los cinco años, sentada en su regazo mientras leían juntas.

«¿Volverá alguna vez a casa?», preguntó con la voz quebrada.

«No lo sé», respondió Richard con sinceridad. «Puede que este ya no sea su hogar. La mansión de Victoria Kane, Kane Industries… Quizá ese sea ahora el lugar al que pertenece».

«No puedo aceptarlo», susurró Margaret con vehemencia.

«Pues no lo aceptes. Lucha por ella. No entrometiéndote en su vida, donde no nos quiere, sino convirtiéndonos en personas dignas de su perdón».

Margaret miró las pruebas esparcidas de la hija a la que habían fallado.

—Quizá sea demasiado tarde —dijo ella.

—Puede que sí —admitió Richard—. Pero Camille nunca renunció a las cosas que le importaban. Si eso lo heredó de alguien, fue de ti.

Margaret cerró con cuidado el álbum, con los dedos posados sobre el escudo familiar en relieve. La habitación se había oscurecido con la puesta de sol.

«No volverá con nosotros como era antes», dijo Margaret finalmente. «Esa Camille ya no existe. Pero quizá, algún día, la mujer en la que se ha convertido encuentre un hueco en su vida para los padres que deberíamos haber sido».

Richard la ayudó a levantarse. Margaret colocó el álbum de fotos en la estantería de caoba, junto a docenas de otros.

«Voy a escribirle», decidió Margaret. «No para pedirle perdón. Todavía no. Solo para hacerle saber que estamos aquí. Que ahora la vemos. Que realmente la vemos».

Afuera, había caído la noche. Bradford apareció en silencio para informarles de que la cena estaba servida. La mansión parecía vacía, cada opulenta habitación estaba embrujada por ausencias y errores. Pero cuando Margaret miró las fotos por última vez, sintió que algo cambiaba dentro de ella, no era perdón, todavía no, pero tal vez el primer paso para ganárselo.

«Un día a la vez», susurró. «Una verdad a la vez».

No era la promesa del regreso de su hija. Pero por esta noche, en una casa vacía de certezas pero llena de una riqueza que de repente no significaba nada, era un punto de partida.

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