Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 8

Capítulo 8:

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EL PUNTO DE VISTA DE CAMILLE

La pesadilla me agarró por el cuello y me arrastró hacia abajo antes de que pudiera defenderme.

Estaba de pie bajo la lluvia, fuera de un restaurante, con la cara pegada al frío cristal, observando a Rose y Stefan dentro. Estaban sentados a una mesa iluminada por velas, con copas de champán en alto para brindar. Stefan llevaba la corbata que le había regalado las Navidades pasadas. Rose llevaba mi anillo de compromiso.

De alguna manera, sus risas me llegaron, atravesando la barrera del cristal. Se estaban riendo de mí.

«¿Has visto su cara?», la voz de Rose resonó con un volumen antinatural. «¿Cuando encontró los papeles del divorcio? Como un cachorro estúpido abandonado en la perrera». Stefan se rió entre dientes y sirvió más champán. «¿Y cuando se dio cuenta de que eras tú? Dios, casi sentí lástima por ella».

«Casi», asintió Rose, con una sonrisa de tiburón. «Pero no del todo. Lo puso demasiado fácil, Stef. Siempre tan desesperada por ser amada. Tan dispuesta a creer las mentiras». Volvieron a chocar las copas. El sonido se transformó en cristales rotos, ventanas destrozadas, metal de coches abollado…

La escena cambió. Estaba en mi coche, la lluvia golpeaba el parabrisas, los limpiaparabrisas luchaban una batalla perdida contra el aguacero. Tenía las mejillas mojadas, lágrimas o lluvia, ya no sabía distinguirlo.

Atrás aparecieron unos faros, demasiado brillantes, demasiado rápidos. Se acercaban.

Apreté el volante con más fuerza y pisé el acelerador. Los faros se acercaban, iluminando mi espejo retrovisor hasta dejarme ciego.

Un golpe. Metal contra metal. Mi coche se desvió.

Entonces salí volando, el mundo daba vueltas mientras mi coche rompía la barandilla del puente.

Ese momento de ingravidez antes de que la gravedad se acordara de mí.

El agua subió rápidamente.

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Grité, y el sonido terminó en un gorgoteo cuando el agua helada llenó mis pulmones. Mientras me hundía, los vi de pie en el puente. Rose. Stefan. Mis padres. Todos mirando impasibles mientras me ahogaba.

Rose se despidió con la mano, con una sonrisa triunfante.

«¿Deberíamos llamar a alguien?», preguntó mi madre, sin mostrarse especialmente preocupada.

«¿Para qué molestarse?», respondió mi padre. «Siempre fue una decepción».

El agua me cubrió la cabeza y la oscuridad me arrastró hacia abajo, hacia abajo, hacia abajo… Me desperté jadeando, con las sábanas enredadas alrededor de mis piernas como manos que me agarraban. Durante unos segundos aterradores, no pude recordar dónde estaba. El techo sobre mí me resultaba desconocido: querubines pintados, adornos dorados, un lujo que no me había ganado.

Victoria. La adopción. Mi nueva vida.

La realidad volvió a imponerse, pero el terror permaneció, aferrándose a mi piel como el barro del río. Me incorporé, ignorando la protesta de mis costillas en proceso de curación. El sudor pegaba mi camisón al cuerpo y mi corazón latía con fuerza contra mi pecho como si intentara escapar.

El reloj digital de la mesita de noche marcaba las 3:17 de la madrugada. Demasiado temprano para estar despierta, demasiado tarde para esperar un sueño tranquilo. Dejé caer las piernas al borde de la cama, necesitaba moverme, demostrarme a mí misma que no me estaba ahogando.

El suelo de mármol estaba frío contra mis pies descalzos mientras caminaba hacia el baño, encendiendo las luces a mi paso. La mujer del espejo era una desconocida: ojos hundidos, piel pálida como el papel, cabello revuelto por haberme movido durante el sueño.

Me eché agua fría en la cara, tratando de borrar los restos de la pesadilla. Pero cuando cerré los ojos, los volví a ver. Riendo. Brindando. Celebrando mi destrucción.

Se me escapó un sonido, algo entre una risa y un sollozo. De repente me di cuenta de lo absurdo de la situación: estaba en un baño que valía más que mi viejo coche, en una mansión propiedad de una de las mujeres más ricas del mundo, que quería adoptarme porque me parecía a su hija fallecida.

La risa volvió a brotar, esta vez más fuerte, con un toque de histeria. Me tapé la boca con la mano, tratando de contenerla, pero ya era demasiado tarde. El dique se había roto.

Me deslice por la pared del baño hasta caer al suelo, y la risa se transformó en sollozos que me desgarraban el pecho. Cada respiración me dolía en las costillas magulladas, pero no podía parar. Años de lágrimas contenidas exigían liberarse.

Lloré por la niña que nunca había sido suficiente. Por los sueños universitarios aplastados por las mentiras de Rose. Por tres años de matrimonio con un hombre que nunca me había visto de verdad. Por la tonta débil y confiada que había sido, dando oportunidades a personas que solo querían utilizarlas en mi contra.

Mis manos se cerraron en puños, las uñas clavándose en forma de media luna en mis palmas. El dolor físico era casi un alivio, algo sólido en lo que concentrarme en lugar del vacío que sentía en mi interior. «Basta».

La voz atravesó mi crisis como un cuchillo. Victoria estaba de pie en la puerta, con el pelo plateado suelto sobre los hombros, envuelta en una bata de seda negra. Su rostro no revelaba nada, pero sus ojos eran agudos, evaluadores.

La vergüenza me quemaba por dentro. Ella me había ofrecido fuerza, poder, una oportunidad de venganza, y allí estaba yo, derrumbándome en el suelo de su cuarto de baño a las tres de la madrugada. Demostrando que todos tenían razón sobre la débil y emocional Camille.

Intenté levantarme, para salvar algo de dignidad, pero mis piernas no me respondían. «Lo siento», logré decir, con la voz ronca por el llanto. «La pesadilla…».

«Cuéntame». No era una petición. Era una orden.

Dudé, y luego describí el sueño con frases entrecortadas. El restaurante. El puente. El agua. Sus caras mientras me veían ahogarme.

Victoria escuchó sin interrumpir, sin murmullos de compasión ni frases trilladas de consuelo. Cuando terminé, simplemente asintió con la cabeza.

«Levántate».

La miré fijamente. «¿Qué?».

«Levántate», repitió, extendiendo una mano. «Este suelo no es lugar para una Kane». Sus palabras me impactaron como un chorro de agua fría. Este suelo no era lugar para una Kane. Y eso era lo que yo era ahora, o en lo que me estaba convirtiendo. No la débil Camille Lewis, sino Camille Kane. Heredera. Superviviente. Vengadora.

Cogí su mano y dejé que me ayudara a levantarme. Su agarre era sorprendentemente fuerte para una mujer de su edad, con los dedos fríos y secos contra mi piel húmeda por las lágrimas.

«Sígueme», dijo, girándose sin comprobar si yo la obedecería.

La seguí por pasillos oscuros, pasando junto a obras de arte y antigüedades de valor incalculable que brillaban tenuemente en las sombras. Bajamos una gran escalera, mis pies descalzos silenciosos sobre la lujosa alfombra, y entramos en una parte de la mansión que no había visto antes.

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