Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 65

Capítulo 65:

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La bandeja del desayuno permanecía intacta en la mesita de noche de Rose, con la fruta fresca y los pasteles endureciéndose al aire de la mañana. Llevaba casi una hora sin moverse del borde de la cama, con la mirada fija en la pantalla del televisor, donde su vida se desmoronaba en alta definición.

«La diseñadora de moda Rose Lewis se enfrenta hoy a nuevas acusaciones», dijo la reportera de entretenimiento, con una expresión de preocupación profesional que apenas ocultaba su deleite por el escándalo. «Antiguos socios han presentado pruebas de que Lewis mantuvo múltiples aventuras durante su aprendizaje en Europa, incluidas relaciones con líderes casados del sector que más tarde promocionaron su trabajo».

Los dedos de Rose se clavaron en su edredón de seda hasta que sus nudillos se pusieron blancos. Esto no estaba pasando. No ahora. No cuando por fin todo estaba saliendo bien. La reportera continuó, con voz llena de falsa compasión. «Las acusaciones más perjudiciales son las del ejecutivo de moda británico Jonathan Hayes, quien alega que Lewis utilizó su aventura para acceder a la industria mientras mantenía una relación con su socio comercial».

La pantalla se llenó con el rostro de Jonathan, ahora más envejecido, con mechones plateados entre el cabello oscuro que ella recordaba haber acariciado con los dedos en las habitaciones de hotel de Londres. Su expresión no mostraba ningún remordimiento mientras detallaba su relación ante las cámaras que lo esperaban.

«Ya entonces era calculadora», dijo, mirando directamente a la cámara. «Todo era transaccional. Una aventura a cambio de presentaciones. Intimidad a cambio de oportunidades».

Rose agarró el mando a distancia y lo lanzó contra la pantalla con un grito de frustración. Rebotó sin causar daño alguno en el cristal, y la voz del reportero continuó sin interrupción.

«Estas acusaciones llegan en un momento especialmente delicado para Lewis, cuya línea de moda ha estado luchando contra retrasos en la producción y cancelaciones de pedidos por parte de los principales minoristas».

Sonó el timbre de la puerta, cuyo alegre tintineo contrastaba con la destrucción que se veía en la pantalla. Rose lo ignoró y se abrazó las rodillas contra el pecho mientras aparecían más pruebas de su pasado en segmentos editados profesionalmente.

Lord Hartley, de cabello plateado y aspecto aristocrático, sentado en la biblioteca de su finca rural: «Me hizo creer que era especial, que nuestra conexión era única. Más tarde, yo…».

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«Descubrió que estaba saliendo con mi colega al mismo tiempo, aprovechando ambas relaciones para introducirse en el mundo de la moda».

La antigua asistente de Anton Bessonov, con los ojos endurecidos por el resentimiento acumulado, continuó: «Vivía en su yate mientras su esposa creía que asistía a conferencias de diseño. Cuando las autoridades internacionales comenzaron a investigar las finanzas del Sr. Bessonov, desapareció de la noche a la mañana».

Las fotos aparecieron en la pantalla: Rose entrando en hoteles con diferentes hombres, Rose subiendo al famoso yate en Mónaco, Rose en eventos del sector del brazo de diseñadores que le triplicaban la edad. Cada imagen era más condenatoria que la anterior, cada una con la fecha para crear una cronología completa de una ambición calculada. El timbre volvió a sonar, esta vez con más insistencia. Rose se cubrió el rostro con las manos, y las lágrimas le corrían entre los dedos. ¿Cómo habían encontrado a estas personas? ¿Quién los había convencido de hablar después de todos estos años? Había sido tan cuidadosa, había pagado por el silencio cuando era necesario, había creado una narrativa de aprendizaje dedicado que todos habían aceptado sin cuestionar.

Hasta ahora.

Su teléfono vibró con mensajes de su publicista, su abogado, su gerente comercial, todos exigiendo hablar con ella, todos queriendo instrucciones sobre cómo manejar la crisis. Rose los ignoró a todos, volviendo la mirada a la televisión, donde su vida cuidadosamente construida seguía desintegrándose.

«También se han presentado antiguos compañeros de clase del programa de moda de Lewis», decía el reportero, disfrutando claramente de cada nueva revelación. «Alegaron el robo sistemático de conceptos de diseño que más tarde aparecieron en la revolucionaria colección de Lewis».

Apareció una foto: la galardonada pieza de graduación de Rose yuxtapuesta con un boceto casi idéntico del portafolio de un compañero de clase, fechado meses antes. Una al lado de la otra, el robo era inconfundible, las pequeñas alteraciones insuficientes para ocultar la fuente original.

«¡No, no, NO!», gritó Rose, agarrando un jarrón de cristal de su mesita de noche y lanzándolo contra la pared. El cristal se rompió, y el agua y las flores salpicaron el papel pintado importado. La destrucción no fue suficiente para calmar el pánico que se apoderaba de ella.

El periodista estaba ahora discutiendo las conexiones financieras entre Rose y Anton Bessonov, sugiriendo que sus primeras colecciones de diseño habían sido financiadas a través de fuentes cuestionables.

«Los registros bancarios obtenidos en exclusiva por nuestro equipo de investigación muestran importantes ingresos en las cuentas de Lewis durante el tiempo que estuvo con Bessonov», explicó la mujer mientras aparecían gráficos en la pantalla. «Estos ingresos pasaron por varias empresas ficticias antes de llegar a ella, un patrón que los expertos financieros describen como coherente con las técnicas de blanqueo de capitales».

El timbre sonó por tercera vez, seguido de fuertes golpes en la puerta. Rose se levantó de la cama con paso inestable y se acercó a la ventana para mirar a través de las persianas. Periodistas. Al menos una docena de ellos se agolpaban en la entrada de su edificio, con las cámaras preparadas y el rostro ansioso por ver a la caída estrella de la moda. Su teléfono volvió a sonar, era su publicista por quinta vez. Rose finalmente respondió, con la voz tensa y la furia apenas controlada.

«¿Qué demonios está pasando, Melissa? ¿Cómo han conseguido todo esto? ¿Quién está detrás?».

«No lo sé», respondió su publicista, cuya calma profesional se resquebrajaba bajo la presión. «Está coordinado, es todo lo que puedo decirte. Varios medios han recibido la misma información al mismo tiempo. Alguien ha contactado con antiguos socios ofreciéndoles mucho dinero a cambio de entrevistas exclusivas. Es… es algo sin precedentes».

«¡Haz que pare!», exigió Rose, paseándose por su dormitorio como un animal enjaulado. «¡Para eso te pago!».

«Es demasiado tarde para contenerlo. Tenemos que emitir un comunicado inmediatamente. Algo que aborde las acusaciones directamente mientras…».

«¡No! ¡Por supuesto que no!», la interrumpió Rose. «Lo negamos todo. Absolutamente todo. Dilo como una campaña de desprestigio por parte de competidores envidiosos».

«Rose, hay fotos. Fotos auténticas con fecha y hora. Hay registros bancarios. Hay múltiples testigos creíbles que cuentan historias coherentes. Negarlo empeorará las cosas».

Rose barrió con el brazo su tocador, haciendo que los frascos de perfume y el maquillaje se estrellaran contra el suelo. —¡No me importa! Averigua quién está detrás de esto. Alguien lo ha orquestado. Alguien con recursos y contactos. ¡Quiero saber quién!

Los golpes en la puerta se hicieron más fuertes. Rose terminó la llamada, se dirigió a la entrada y miró por la mirilla. Su asistente, Michael, estaba allí, con aspecto aterrado.

«Señora Lewis, por favor, necesito hablar con usted». Su voz se oía a través de la puerta, llena de ansiedad. «Vogue acaba de retirar por completo su reportaje. Neiman Marcus está invocando la cláusula moral de su contrato. Su principal proveedor de tejidos en Italia acaba de cancelar todos los pedidos pendientes».

Rose abrió la puerta de un tirón, empujó a Michael al interior y volvió a cerrarla de golpe. «¡Dime algo que no sepa!».

Él se estremeció ante su tono, pero continuó. —Sus inversores han convocado una reunión de emergencia para esta tarde. El banco ha congelado sus cuentas comerciales a la espera de revisar las acusaciones de blanqueo de dinero.

«¡No pueden hacer eso!». Rose lo agarró del brazo, clavándole los dedos con tanta fuerza que lo hizo estremecerse. «¡Es mi dinero! ¡Mi negocio!».

«La congelación es temporal, pero… con el calendario de producción de tu colección de otoño…». Michael dejó la frase en el aire, sin necesidad de terminarla. Sin acceso a fondos, sin proveedores de tejidos, sin socios minoristas, la colección estaba prácticamente muerta.

Rose lo soltó y volvió a la ventana, donde la multitud de periodistas había aumentado. Alguien debía de haberles avisado de que ella estaba en casa. La idea le provocó una nueva oleada de ira.

—¿Quién ha hecho esto? —susurró, más para sí misma que para Michael—. ¿Quién tiene suficiente poder para coordinar algo tan complejo?

«No lo sé, pero hay algo más». Michael le mostró su tableta, en la que se veía otra página web de noticias. «Informan de que una fuente anónima ha proporcionado pruebas de que algunos de tus primeros diseños no eran originales. Que tú… los plagió de otros diseñadores que nunca recibieron reconocimiento alguno».

Rose le arrebató la tableta y leyó el artículo con creciente horror. Allí, uno al lado del otro, aparecían bocetos de sus colecciones más famosas junto con dibujos casi idénticos de los portafolios de otros diseñadores, diseñadores que habían trabajado con ella, la habían guiado y le habían confiado su proceso creativo.

«Son mentiras», siseó, lanzando la tableta al sofá. «Distorsiones. En la moda se producen diseños similares constantemente. ¡Se llama inspiración!».

Michael no parecía convencido, pero sabía que era mejor no contradecirla directamente. «¿Qué quieres que haga? La prensa exige una declaración».

Rose recorrió el ático de un extremo a otro, mientras su mente barajaba opciones, escenarios para controlar los daños y formas de salvar lo que quedaba de su reputación y su negocio. Alguien había orquestado este ataque con precisión quirúrgica, calculando el momento de cada revelación para lograr el máximo impacto.

«Búscame una lista de enemigos», dijo de repente, volviéndose hacia su asistente. «Todos los que me he cruzado en la industria. Todos los que podrían tener los recursos para hacer esto. Todos los que podrían querer destruirme».

«Esa… podría ser una lista muy larga», dijo Michael con cautela.

Rose se dirigió a su camerino y revisó sus opciones de vestuario con energía frenética. Si tenía que enfrentar esta tormenta, al menos lo haría luciendo impecable.

—Dile que se centre en la naturaleza coordinada de los ataques. Deja claro que se trata de un ataque deliberado por parte de competidores anónimos que se sienten amenazados por mi éxito. Niega rotundamente cualquier irregularidad financiera. En cuanto a las aventuras amorosas, di que mi vida privada es mi…

—Asunto privado y que no tiene nada que ver con mis contribuciones profesionales.

«¿Y las acusaciones de robo de diseños?».

Rose sacó un vestido carmesí de la percha, un color perfecto para proyectar confianza y desafío. «Las sensibilidades estéticas similares son comunes en las industrias creativas. Me influyeron muchos diseñadores, al igual que yo influí en ellos. Niego categóricamente haber robado el trabajo de nadie».

Mientras se vestía, se maquillaba y se preparaba para enfrentarse al circo mediático que se había congregado fuera de su edificio, la mente de Rose seguía dando vueltas a las posibilidades. ¿Quién tenía el alcance necesario para encontrar a gente de su época en Londres y París? ¿Quién tenía los contactos necesarios para acceder a registros bancarios de hacía una década? ¿Quién tenía la paciencia necesaria para recopilar estas pruebas de forma lenta y metódica, esperando el momento perfecto para destruirla?

La respuesta seguía siendo difícil de encontrar, pero la pregunta la quemaba con una intensidad obsesiva. Alguien le había declarado la guerra a Rose Lewis. Alguien con recursos y motivación que ella no podía identificar. Alguien que sabía exactamente dónde encontrar sus puntos débiles, sus secretos ocultos, su pasado cuidadosamente escondido.

—Tu coche te espera en la entrada de servicio —informó Michael, tras terminar una llamada con la seguridad del edificio—. Han despejado el camino, pero todavía hay periodistas. ¿Quieres hacer una declaración o ir directamente al despacho de tu abogado?

Rose se miró en el espejo por última vez, alisándose el pelo y enderezando los hombros. La mujer del espejo no se parecía en nada a la figura aterrada y furiosa que había estado lanzando objetos unos minutos antes. Parecía serena, segura de sí misma, desafiante. Era la mejor actuación de su carrera.

«De momento, no haré ninguna declaración», decidió. «Que especulen. Que se pregunten. No les daré la satisfacción de verme quebrarme».

Mientras cogía su bolso y su teléfono, apareció otra alerta en la tableta de Michael. Él intentó ocultar la pantalla, pero Rose vio el titular: «EXCLUSIVA: La antigua mentora de Rose Lewis revela un patrón de engaño y manipulación». Su mentora. Eliza Winterbourne. La mujer que le había enseñado no solo diseño, sino también estrategia. La mujer que había confiado plenamente en ella. La mujer cuya colección privada de alta costura vintage Rose había fotografiado cuidadosamente y replicado sin permiso.

«Quiero un informe completo sobre quién está hablando para esta tarde», le ordenó Rose a Michael, con voz gélida y furia reprimida. «Todos los nombres. Todas las acusaciones. Todas las conexiones entre ellos. Alguien ha orquestado esto y voy a descubrir quién».

En el ascensor que descendía al nivel de servicio, Rose vio su reflejo en las pulidas puertas metálicas. La imagen perfecta del éxito que había cultivado con tanto cuidado, sin mostrar nada de las ruinas que había debajo.

Cuando se abrieron las puertas y se preparó para enfrentarse a las cámaras que la esperaban, una sola pregunta atravesó el shock y la rabia: ¿Quién tenía el poder y la motivación para destruirla tan completamente? ¿Quién había recopilado pruebas enterradas durante años, coordinado revelaciones de personas de todos los continentes y sincronizado todo para causar el máximo daño?

La respuesta esperaba en algún lugar más allá de los flashes y las preguntas a gritos. Y Rose Lewis la encontraría, aunque tuviera que quemar lo que quedaba de su mundo en el proceso.

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