Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 46

Capítulo 46:

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El punto de vista de Rose

Me quedé mirando la pantalla de mi teléfono hasta que las palabras se volvieron borrosas, leyendo el mismo titular por vigésima vez: «ROSE LEWIS: LA VIDA PRIVADA QUE NO QUERÍA QUE VIERAS». Debajo, esa foto granulada de mí entrando en el hotel de Londres con Jonathan hace cuatro años. Él tenía la mano en mi espalda y yo levantaba la cara hacia él, riéndome de algo que había dicho.

¿Cómo? ¿Cómo había encontrado alguien esto? Había tenido mucho cuidado.

Mi oficina boutique, que normalmente era mi santuario, ahora me resultaba sofocante. Afuera, podía oír a mi personal susurrando, su habitual silencio respetuoso sustituido por murmullos urgentes. Habían visto las noticias. Todo el mundo las había visto.

Tres importantes sitios web de moda habían retirado mi colección de primavera. Cinco influencers habían cancelado sus contratos promocionales. Dos grandes almacenes habían «aplazado» sus pedidos. Todo ello en veinticuatro horas.

Mi imperio, construido con tanto cuidado, ladrillo a ladrillo, se desmoronaba bajo mis pies. El teléfono de mi escritorio volvió a sonar. Sin duda, era mi equipo de publicidad con otra estrategia inútil. Ya había publicado tres comunicados: primero negándolo todo, luego sugiriendo que las fotos estaban manipuladas y, finalmente, admitiendo «imprudencias juveniles» durante mi estancia en Londres. Ninguno había logrado detener la hemorragia.

Ignoré la llamada y volví a mis redes sociales. Los comentarios eran como puñaladas.

«Siempre supe que era falsa».

«Pobre Camille, no me extraña que se tirara al río».

«#RoseThorns tiene razón: ¡hermosa pero tóxica!».

Las lágrimas me picaban en los ojos. No por vergüenza; nunca me había avergonzado de conseguir lo que quería, sino por rabia. Había pasado años creando la imagen perfecta: la diseñadora con talento, la hermana afligida, la prometida devota. Todo destruido por un momento robado capturado en una foto.

La puerta de la oficina se abrió de golpe. Stefan estaba allí, todavía con su traje de trabajo, con el rostro tormentoso. Sostenía su teléfono con los nudillos blancos.

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«¿Cuándo ibas a decírmelo?», preguntó con una voz peligrosamente tranquila.

Me puse de pie, alisándome la falda y esforzándome por poner cara de preocupación. —Stefan, cariño. He estado intentando localizarte todo el día. Estos rumores son…

«No son rumores». Entró y cerró la puerta de un portazo. «Son hechos. Con pruebas fotográficas».

«Fue hace años. Antes de conocernos. Antes de…».

«¿Antes de nosotros?». Se rió, un sonido áspero que nunca le había oído antes. «Según la fecha de esta foto, te acostabas con el marido de tu mentora tres semanas después de que me casara con tu hermana».

Un escalofrío me recorrió la espalda. No me había fijado en la fecha. No pensé que nadie miraría tan detenidamente.

«No fue nada serio», intenté decir, acercándome a él. «Un error. Una noche que no significó nada».

Él dio un paso atrás, evitando mi contacto. «¿Y los demás? ¿Lord Hartley? ¿Anton Bessonov?». Se me revolvió el estómago. ¿También sabían lo de Anton? ¿Cuánto habían descubierto?

«¿Quién te está contando esas mentiras?», pregunté, pasando a la ofensiva como defensa. «¿Quién está tratando de destruir lo que tenemos?».

—¿Lo que tenemos? —Stefan se pasó la mano por el pelo, despeinado de una forma que normalmente me habría dado ganas de arreglarlo—. ¿Qué tenemos exactamente, Rose? ¿Una relación basada en nuestra manipulación de Camille? ¿Un futuro fundado en mentiras?

—Nunca te mentí —insistí—. Simplemente no compartí todos los detalles de mi pasado. Todo el mundo tiene secretos.

—Secretos —me miró como si nunca me hubiera visto antes—. ¿Como dónde estuviste realmente durante tu «año en París»? Porque, según estas nuevas fotos, pasaste seis meses en el yate de un oligarca ruso.

Más fotos. Más pruebas. Mi mente se aceleró, calculando el daño, planeando contraataques. ¿Quién estaba haciendo esto? ¿Quién tenía los recursos y la motivación para indagar tan profundamente en mi pasado?

«No es lo que parece», dije, recurriendo a la negación más básica.

«Nunca lo es contigo, ¿verdad?», dijo Stefan con voz monótona. «Nada es nunca lo que parece. Ni tu relación conmigo mientras estaba casado con Camille. Ni tu conveniente regreso de Londres justo cuando nuestro matrimonio estaba pasando por dificultades. Ni tu repentina presencia después de su accidente».

—¿Cómo te atreves? —siseé, con auténtica ira—. ¡Yo quería a Camille! ¡Su muerte me destrozó!

«¿De verdad?», se acercó, mirándome fijamente a los ojos. «Porque sigo recordando tu cara aquella noche. Cuando nos dijeron que su coche se había salido del puente. No parecías sorprendida, Rose. Parecías… aliviada».

Mi corazón se detuvo. ¿Se había dado cuenta? ¿Había visto a través de mi actuación incluso entonces?

—Eso es absurdo. El dolor afecta a cada persona de manera diferente. Tú lo sabes.

—Lo que sé —dijo Stefan lentamente— es que empiezo a preguntarme si alguna vez te conocí de verdad.

La puerta se abrió de nuevo antes de que pudiera responder. Esta vez, mis padres estaban en el umbral, mi madre con los ojos enrojecidos y mi padre con el rostro sombrío.

«Rose». La voz de mi padre, normalmente tan cálida cuando se dirigía a mí, se había vuelto fría. «Tenemos que hablar».

Ahora había cuatro personas en mi pequeña oficina, las paredes se cerraban sobre mí. Ya había enfrentado críticas antes, había superado escándalos menores, pero nunca un ataque tan coordinado por todos lados.

«Ahora no», dije, con desesperación en mi voz. «Estoy lidiando con una crisis de relaciones públicas, como pueden ver».

«¿Una crisis de relaciones públicas?», preguntó mi madre, dando un paso adelante y blandiendo su teléfono. «¿Así es como llamas a acostarte con un hombre casado mientras estudiabas? ¿Así es como llamas a mentir sobre dónde estabas durante tus «prácticas de moda»?».

La risa de Stefan fue aguda, casi cruel. «Eso ni siquiera es lo peor. Lo peor es que, mientras yo era frío con Camille, te quería y esperaba a que volvieras, tú estabas ocupada liándote con estos hombres». El dolor crudo de su voz me sorprendió. La traición en sus ojos me dolió más que la decepción de mis padres. Él realmente me había estado esperando, tal y como yo había planeado. Pero ahora sabía que yo no había hecho lo mismo.

«Stefan, por favor…».

«¿Todas esas veces que fui distante con Camille, todas esas noches que me quedé hasta tarde en la oficina pensando en ti, echándote de menos… y tú estabas en el yate de un ruso? ¿En la cama de un lord?». Su voz se quebró ligeramente. «¿Me convertiste en el peor marido imaginable para tu hermana mientras tú simplemente… te divertías?».

La traición me dolió profundamente por todos lados. Mi madre siempre había sido mi mayor defensora, siempre se había puesto de mi lado contra Camille, contra cualquiera que me desafiara. Y Stefan había sido mi apoyo incondicional, mi plan B, el hombre que siempre me querría.

«Mamá, por favor. Estas fotos están sacadas de contexto».

«¿Contexto?». Ella se desplazó por su teléfono, y cada vez que deslizaba el dedo revelaba otra imagen condenatoria. Yo con Jonathan en una cena privada. Yo con Lord Hartley en su finca rural. Yo subiendo al yate de Anton en Mónaco. «¿Qué contexto posible hace que esto sea aceptable?».

—Tomé decisiones para avanzar en mi carrera —dije, enderezándome—. Decisiones que los hombres toman todos los días sin ser juzgados.

«Los hombres no fingen estar trabajando en París mientras se relajan en yates ilegales», espetó mi padre. «Los hombres no se acuestan con los maridos de sus mentoras mientras afirman estar aprendiendo habilidades de diseño».

Su frente unido me dejó atónita. Mis padres nunca me habían confrontado de esta manera, siempre habían aceptado mis explicaciones, mis lágrimas, mis historias cuidadosamente elaboradas.

«¿Quién te crees que eres exactamente?», preguntó mi madre, rompiendo mi estado de shock. «Porque la hija que creíamos conocer no se comportaría así».

«¿La hija que creían conocer?», me reí, con la amargura finalmente desbordándose. «¡La hija que eligieron por encima de su propia sangre! ¡La hija a la que dejaban salirse con la suya porque era tan especial, tan talentosa, tan perfecta!».

Mi voz se había convertido en un grito, años de resentimiento alimentaban mis palabras. Sí, me habían elegido, me habían favorecido, pero siempre con condiciones. Siempre esperando rendimiento. Perfección. Éxito.

«Te lo dimos todo», dijo mi padre con voz temblorosa. «Oportunidades que Camille nunca tuvo. Apoyo que ella nunca recibió. ¿Y así es como lo agradeces? ¿Destruyendo tu propia reputación? ¿Avergonzando a esta familia?».

«¿Mi reputación?». Agarré un jarrón de mi escritorio y lo lancé contra la pared. El agua y las flores salpicaron mis bocetos de diseño, arruinando semanas de trabajo. «Estas historias están destrozando toda mi carrera, ¿y tú te preocupas por la vergüenza familiar?».

Stefan se interpuso entre mis padres y yo, con las manos en alto, como si tratara de calmar a un animal salvaje. —Rose, tienes que controlarte. Esto no ayuda en nada.

«¿Ayudando?». Cogí un premio de diseño de mi estantería y sentí su peso en la mano. «¡Nada ayuda! Mis socios me están abandonando. Mis planes de boda están en suspenso. ¡Mi propio prometido está cuestionando mi carácter!».

El premio se estrelló contra la pantalla de mi ordenador, dejando una red de grietas en la pantalla. La liberación me sentó tan bien que cogí otro objeto, una foto enmarcada de Stefan y yo, y la lancé por los aires.

«¡Para!». Mi madre intentó detenerme, pero la empujé, haciendo que tropezara con mi padre.

«¡No me toquéis! ¡Ninguno de vosotros entiende lo que he construido, lo que he sacrificado, lo que he hecho para llegar hasta aquí!».

«¿Qué has hecho exactamente, Rose?», la tranquila pregunta de Stefan me paralizó en medio de la destrucción. «¿De qué sacrificios estás hablando?».

Sus ojos reflejaban algo nuevo, no solo ira o traición, sino sospecha. Aguda y concentrada. Como si las piezas finalmente encajaran en su lugar.

«Nada», me retracté rápidamente. «Sacrificios profesionales. Decisiones laborales».

«No». Se acercó, bajando la voz. «Creo que hay más. Algo sobre Camille. Algo que sigues ocultando».

Por un momento aterrador, pensé que lo sabía. Sobre los hombres que había contratado para asustar a Camille esa noche. Sobre cómo las cosas habían salido mal. Sobre el coche que se precipitó al río en lugar de limitarse a dar una advertencia.

«Estás siendo paranoico», susurré, dándome cuenta de repente de que había hablado demasiado.

«¿Lo estoy?». Me miró fijamente, escrutándome. «Primero, estas fotos demuestran que me veías a espaldas de ella mientras estábamos casados. Ahora tu reacción extrema, simples preguntas. ¿Qué pasó exactamente la noche de su accidente, Rose?».

«¡Nada! ¡Ni siquiera estaba allí!». Las palabras salieron demasiado rápido, demasiado a la defensiva. Mi padre dio un paso adelante.

«¿Cómo que no estabas allí? Nos dijiste que ibas a cenar con ella esa noche. Que ella lo canceló en el último momento».

Más errores. Más grietas en mi historia. Necesitaba controlar la situación. Necesitaba recuperar el equilibrio en esta situación que se deterioraba rápidamente.

«Me expresé mal», dije, forzando una calma que no sentía. «Este estrés me está confundiendo. Por supuesto que iba a quedar con ella. Ella lo canceló. Ya lo sabes».

Pero Stefan me miraba con esa misma mirada evaluadora, con esa misma sospecha creciente. «Tus historias nunca cuadraron del todo sobre esa noche. Y ahora todas estas otras mentiras están saliendo a la luz».

«Fuera». Las palabras salieron de mi garganta. «Todos ustedes, salgan de mi oficina».

«Rose…», comenzó mi madre.

«¡FUERA!», grité, agarrando otro objeto, un pisapapeles de cristal, y lanzándolo contra la pared por encima de sus cabezas.

Retrocedieron, y Stefan acompañó a mis padres hasta la puerta. Su última mirada hacia mí estaba llena de algo que parecía lástima mezclada con una certeza cada vez mayor.

Cuando se marcharon, me desplomé en mi silla, rodeada de la destrucción que había causado. El suelo estaba cubierto de cristales, agua y flores. La pantalla de mi ordenador parpadeaba con grietas en forma de telaraña. Los bocetos de diseño yacían destrozados sobre mi escritorio, antes impecable.

Mi teléfono vibró con otra notificación. Otra noticia de última hora. Otra parte de mi pasado expuesta al consumo público.

¿Quién estaba haciendo esto? ¿Quién tenía los recursos para descubrir mis secretos y la motivación para destruirme de forma tan metódica?

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