Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 4

Capítulo 4:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

EL PUNTO DE VISTA DE STEFAN

El whisky me quemaba al tragarlo, pero me serví otro de todos modos. ¿El tercero? ¿El cuarto? Había perdido la cuenta en algún momento entre firmar los papeles del divorcio y ver a Camille alejarse.

Nuestra foto de boda seguía sobre mi escritorio, burlándose de mí. La sonrisa sincera de Camille, mis ojos distraídos, mirando más allá de ella, siempre buscando a Rose.

Rose.

Incluso su nombre me parecía ahora una traición.

Mi teléfono se iluminó con otro mensaje suyo: «Cariño, deja de beber y ven aquí. Debemos celebrarlo».

Celebrar. Como si no acabáramos de destruir a alguien que nos quería. Alguien que me había dado tres años de devoción que nunca merecí. El recuerdo me golpeó como un puñetazo en el estómago.

—¿Stefan? —La voz de Camille era débil, insegura—. ¿He hecho algo mal?

Levanté la vista de mi portátil, irritado por la interrupción. Ella estaba de pie en la puerta de mi despacho, sosteniendo un plato con algo que olía increíblemente bien.

«He hecho la pasta que mencionaste. ¿La que lleva trufas?». Sus ojos estaban llenos de esperanza. «Rose me dio la receta…».

Por supuesto que sí. Rose me había preparado esa pasta en Roma, hacía años. Cuando éramos… lo que fuéramos.

«Estoy ocupado». Ni siquiera miré el plato. «Vete».

«Oh». Una pausa. «Es solo que has estado trabajando hasta tarde toda la semana y yo…».

«Camille». Mi voz fue brusca, teñida de una ira que en realidad no iba dirigida a ella. «Te he dicho que estoy ocupada».

Dejó el plato y desapareció, silenciosa como siempre. La pasta permaneció intacta hasta la mañana siguiente, una recreación perfecta de un recuerdo que pertenecía a otra mujer.

Lancé mi vaso contra la pared, viendo cómo el cristal se rompía como la vida que había construido sobre mentiras.

Visita ahora ɴσνє𝓁α𝓼4ƒαɴ.c♡𝗺 en cada capítulo

Dios, había sido cruel. No solo al final, sino durante todo nuestro matrimonio. Cada cena perdida, cada aniversario olvidado, cada vez que había elegido el trabajo antes que a ella… solo eran excusas para evitar la culpa de desear a su hermana.

Mi teléfono volvió a vibrar. Esta vez era mi madre.

«Cariño, acabo de hablar con Rose. ¿Estás bien? ¿Necesitas algo? Siempre dije que Camille no encajaba en nuestra familia…».

Silencié el teléfono, recordando otro momento que había intentado olvidar.

«Se está esforzando mucho, Stefan». La voz de Rose era suave mientras me servía otra copa. Estábamos solos en mi despacho después de otra desastrosa cena familiar. «Quizás si le dieras más orientación…».

«¿Como tú lo hiciste?», no pude evitar que mi voz sonara amarga. «¿Enseñándole todas las formas de ser perfecta?».

La risa de Rose era musical, ensayada. Todo en ella era ensayado. «¿Estás diciendo que me preferías imperfecta?».

El aire entre nosotros crepitaba con una historia no contada. Cuatro años de pasión y planes, que terminaron con su repentina partida a Londres. O eso había dicho ella. «¿Por qué te fuiste realmente?». La pregunta se me escapó, teñida por el whisky y el viejo dolor.

«Ya sabes por qué». Me tocó la mejilla, familiar y prohibido. «Camille necesitaba una oportunidad para ser feliz. Ambos estuvimos de acuerdo…».

¿Lo habíamos hecho? Ya no lo recordaba. Todo de aquella época me parecía confuso, manipulado. Como ver una obra de teatro en la que había olvidado mi papel.

«Ella te quiere», susurró Rose, ahora demasiado cerca. «Más de lo que yo jamás podría». Pero sus ojos decían otra cosa. Siempre lo habían hecho.

Otro recuerdo afloró, este de la semana pasada. El momento en que todo cambió.

«Te preparé tu desayuno favorito». La sonrisa de Camille era brillante, genuina. Siempre tan malditamente genuina. «Feliz aniversario».

Los papeles del divorcio ardían en mi maletín, el perfume de Rose aún perduraba en mi ropa desde nuestra «reunión» nocturna.

«No puedo». Cogí las llaves, evitando mirarla a los ojos. «Tengo una reunión temprano».

«Oh». Su voz se quebró ligeramente. «¿Estarás en casa para cenar? Pensé que podríamos…».

«No me esperes».

Pasé esa noche con Rose, planeando cómo darle la noticia. Llevaba el mismo perfume que había usado en Roma, hacía tantos años.

«Así es mejor», dijo, acariciándome el pelo. «Una ruptura limpia. Camille lo entenderá con el tiempo».

¿De verdad? La mirada en sus ojos cuando vio la foto de Rose…

La puerta de mi despacho se abrió, sacándome de mis recuerdos. Mi madre estaba allí, perfectamente peinada incluso a medianoche. «De verdad, cariño. ¿Bebiendo sola en la oscuridad?».

«Ahora no, madre».

Caminó con sus tacones por la habitación, observando los cristales rotos con desaprobación. —Rose está preocupada por ti. Todos lo estamos.

«¿Preocupados?», me reí, con una risa áspera y quebrada. «¿Como tú estabas preocupada por Camille todos estos años?».

«Esa chica nunca fue adecuada para ti». La voz de mi madre se endureció. «Rose, por otro lado…».

«Para». Me puse de pie, tambaleándome. «Solo… para».

«Stefan Rodríguez, no me hables así. Te crié mejor…».

—¿De verdad? —Las palabras salieron disparadas de mi boca—. ¿Para qué me criaste? ¿Para engañar a una mujer que me amaba mientras yo suspiraba por su hermana? ¿Para escuchar cómo la destrozabas en cada oportunidad que se te presentaba?

Mi madre dio un paso atrás, sorprendida. En veintiocho años, nunca le había levantado la voz.

«Todo lo que hacía estaba mal, ¿verdad?», continué, con el valor que me daba el whisky. «Su ropa, sus modales, su cocina. Nada era lo suficientemente bueno. Pero Rose… Rose era perfecta».

«¡Porque entiende nuestro mundo! Ella…».

—Entiende la manipulación. —La verdad me golpeó como un tren de mercancías—. Nos engañó a todos. A ti, a mí, a Camille…

«No seas ridícula». Mamá se alisó la chaqueta de diseño. «Rose te quiere. Siempre te ha querido».

¿De verdad? ¿O amaba más el juego?

Recordé el frío cálculo en sus ojos cuando orquestó nuestros encuentros «casuales» tras regresar de Londres. La forma en que alentó las inseguridades de Camille mientras fingía ser la hermana comprensiva.

Incluso nuestro reencuentro de hacía dos meses me parecía ahora un montaje. La gala benéfica, Camille convenientemente «enferma», Rose con ese vestido que me había encantado en Roma…

—Madre. —Me hundí en mi silla, sintiéndome de repente agotada—. Por favor, vete.

—Stefan…

—Vete. Dile a Rose… dile… ¿Qué? ¿Que lo sentía? ¿Que por fin había visto a través de su máscara perfecta? ¿Que había destruido mi matrimonio por una fantasía que ella había creado cuidadosamente?

Mamá se marchó, dejando su decepción flotando en el aire como un perfume caro. Como el perfume de Rose. Como todas las piezas artificiales y manipuladas de esta vida que había elegido.

Mi teléfono se iluminó con otro mensaje. Era Rose otra vez: «Cariño, deja de ser tan dramático. Vuelve a casa. Conmigo».

A casa.

Miré a mi alrededor, a los cristales rotos y los papeles esparcidos por mi oficina. A la foto de la boda de Camille, cuya sonrisa sincera ahora parecía una acusación. ¿Qué había hecho?

.

.

.