Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 393

Capítulo 393:

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Camille abrió el diario y se le cortó la respiración al ver su propia letra infantil. Hojeó las entradas sobre sus logros escolares, sus problemas con los amigos y sus sueños de convertirse en una científica, música o escritora famosa: las ambiciones ilimitadas de una niña que aún no había sido tocada por la duda.

Una entrada le llamó la atención, fechada apenas unas semanas antes de la llegada de Rose:

«Mamá y yo hemos plantado hoy el jardín. Ella dice que las rosas florecerán en verano. Papá me ha construido un banco para que pueda sentarme a leer junto a ellas. Va a ser MI lugar especial. Mamá dice que todo el mundo necesita un lugar que sea solo suyo, donde pueda pensar en sus propios pensamientos».

Un recuerdo olvidado afloró… el de estar sentada en ese banco con un libro, el sol calentándole la cara, su madre trabajando en el jardín cerca. El de sentirse completamente segura, completamente conocida.

«¿Te acuerdas del jardín?», preguntó, mirando a Margaret.

Margaret asintió con la cabeza, con los ojos brillantes por las lágrimas contenidas. «Me ayudaste a elegir las plantas. Querías rosas amarillas porque parecían rayos de sol».

«¿Qué pasó con él?». Pero Camille ya sabía la respuesta.

«Pasó Rose», dijo Richard en voz baja. «Era alérgica. O eso decía».

Se produjo otro silencio, más pesado que el anterior.

—Te fallamos —dijo Margaret finalmente—. No hay excusa para eso. Pero el amor era real, Camille. Siempre lo fue.

Camille cerró el diario y pasó los dedos por su cubierta desgastada. Pensó en Victoria, que la había salvado, pero nunca la había criado de verdad. Que la había reconstruido, pero nunca había recordado quién había sido antes.

—No sé si podemos volver atrás —dijo Camille con sinceridad—. Han pasado demasiadas cosas.

—No queremos volver atrás —dijo Richard—. Queremos seguir adelante. Conocer quién eres ahora, no solo quién eras entonces.

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—Y queremos que nos conozcas —añadió Margaret—. No como los padres que te fallaron, sino como personas que intentan mejorar.

Camille miró a estas dos personas imperfectas y esperanzadas al otro lado de la mesa. Le habían hecho mucho daño. Habían creído a Rose en lugar de a ella. Habían permitido años de sutil menosprecio que habían erosionado su autoestima.

Pero también le habían dado clases de piano y la habían llevado a pescar. Le habían construido un banco en el jardín y habían celebrado sus victorias en la feria de ciencias. La habían querido antes de que todo saliera mal.

«Creo», dijo con cautela, «que podríamos probar el pastel de chocolate y almendras».

No era perdón, no del todo. Pero era una apertura, un pequeño espacio donde algo nuevo podría crecer.

Sus rostros se iluminaron con una alegría cautelosa. Mientras Richard hacía una señal al camarero, Margaret volvió a estirar el brazo sobre la mesa. Esta vez, Camille se acercó a ella y sus dedos se tocaron brevemente.

«Cuéntame más», dijo Camille. «Sobre la niña que fui. Las partes que he olvidado».

Cuando Margaret empezó a hablar de fiestas de cumpleaños, obras de teatro del colegio y tardes de verano, Camille sintió que algo cambiaba en su interior, no un derribo de los muros que había construido, sino una pequeña ventana que se abría. Lo justo para dejar entrar la luz —el recuerdo, la conexión— mientras mantenía intactos sus límites. Lo justo para empezar de nuevo.

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