Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 25

Capítulo 25:

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EL PUNTO DE VISTA DE ROSE

Cerré la puerta de mi apartamento con tanta fuerza que las paredes temblaron. El sonido resonó en el espacio vacío, igual que el trueno en mi corazón. Me temblaban las manos mientras me servía una copa, derramando whisky caro sobre la encimera de mármol. «Maldita seas, Camille», susurré, y luego grité: «¡MALDITA SEAS!».

El vaso de cristal salió volando de mi mano y se estrelló contra la pared, salpicando líquido ámbar y sueños rotos. Treinta millones de dólares. La finca de Cedar Hill. Todo se había ido a parar a esos inútiles niños de acogida.

Mis piernas cedieron y me deslice hasta el suelo de la cocina, rodeado del desastre que había causado. Igual que mi vida: todo perfecto en la superficie, caos debajo. Y ahora Camille, la dulce y estúpida Camille, había conseguido arruinarlo todo incluso desde la tumba.

«Te crees muy lista, ¿verdad?», le dije al aire, imaginándome su fantasma observándome mientras me derrumbaba. «La señorita perfecta con su fortuna secreta. ¿Te reías de ello? ¿Disfrutabas sabiendo que tenías algo que yo no tenía?».

Cogí otro vaso y lo lancé al otro lado de la habitación. El estruendo me produjo una satisfacción enfermiza.

«Todos esos años que pasé haciéndote sentir pequeña», continué, acechando por mi perfecto apartamento como un animal enjaulado. «Haciéndote dudar de ti misma. Haciéndote creer que no eras suficiente. ¡Y todo este tiempo estabas sentada sobre millones!».

Mi reflejo me llamó la atención: vestido de diseño, maquillaje perfecto, ni un solo cabello fuera de lugar, incluso en mi ira. La máscara que había llevado durante tanto tiempo se había convertido en mi rostro. Con un grito de pura furia, agarré un jarrón decorativo y rompí el espejo.

El cristal se astilló, creando una docena de versiones fracturadas de mi rostro. Cada una era una máscara diferente que había llevado. La hija perfecta. La hermana cariñosa. La amante secreta. La superviviente oculta del sistema de acogida.

«Lo sabías, ¿verdad?», acusé a mi reflejo roto. «Por eso les dejaste el dinero. Descubriste quién era realmente. De dónde venía realmente». Ese pensamiento me sumió en un nuevo frenesí. Arrasé el apartamento como un huracán, destruyendo todo a mi paso. Arranqué la ropa de diseño de sus perchas e es, volqué los muebles, destrocé las elegantes obras de arte que había elegido para que encajaran con mi imagen cuidadosamente elaborada.

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«¡ME LO GANÉ!», grité, lanzando una silla contra las ventanas que iban del suelo al techo. El cristal se agrietó, pero no se rompió, por supuesto, era de seguridad. Incluso mi destrucción tenía límites. «¡Me abrí camino desde la nada! ¡Me hice perfecta! ¡Me merecía ese dinero más que cualquiera de ellos!».

Mis manos encontraron una foto enmarcada: Camille y yo en el lanzamiento de mi desfile de moda. Ella con el brazo alrededor de mi cintura, ambos sonriendo. Ambos mintiendo. Estudié su rostro en la foto, buscando señales de que supiera que su muerte se acercaba. Que sospechara lo que había hecho.

«No quería que te mataran», le susurré a su sonrisa congelada. «Solo quería asustarte. Hacer que huyeras. Que firmaras los papeles del divorcio. Pero tenías que ser terca, ¿verdad? Tenías que luchar. Y ahora mira lo que ha pasado».

El marco se unió al montón de cristales rotos en mi suelo de mármol importado. Miles de dólares en artículos de lujo destruidos esparcidos a mi alrededor como soldados caídos en mi guerra privada.

Me encontré en mi despacho, abriendo cajones hasta que encontré lo que buscaba: la pila de diarios de Camille. Los que había robado y manipulado tras su «muerte», introduciendo entradas falsas sobre su depresión y sus pensamientos suicidas. Un seguro contra cualquier investigación.

«A Rose, mi hermana por elección, si no por sangre», imité sus palabras de la lectura del testamento. «Dejo mis diarios con esperanza, más que con malicia». ¿Esperanza de qué, Camille? ¿Esperanza de que confesara? ¿Esperanza de que me sintiera culpable?

Hojeé las páginas que había falsificado con tanto cuidado, con una letra que coincidía perfectamente con la suya. Había pasado tantas horas practicando su estilo, igual que había pasado años practicando cómo ser la hija perfecta, la hermana perfecta. Siempre practicando, siempre actuando.

«No sabes lo que es», le dije a los diarios, con la voz quebrada. «No tener nada. No ser nada. Saber que un paso en falso significa volver a ese lugar».

El recuerdo del hogar de acogida resurgió: el olor de demasiados cuerpos sin lavar, el sonido de los llantos en la noche, el miedo constante a que me enviaran a un lugar peor. Me prometí a mí misma que nunca volvería. Haría cualquier cosa para permanecer en este mundo perfecto que había construido.

«Hice lo que tenía que hacer», dije, pero las palabras me sonaron huecas incluso a mí. «Me gané mi lugar aquí. Las otras chicas son débiles. Nunca apreciarán lo que les diste. Lo desperdiciarán, igual que desperdician todas las oportunidades que se les presentan». Pero incluso mientras lo decía, sabía que no era cierto. Yo había sido una de esas chicas. Antes de aprender a sobrevivir.

Antes de convencer a la familia Lewis para que me adoptara. Antes de convertirme en alguien que encajara en su mundo.

Mi rabia se desvaneció de repente, dejándome vacía. Miré a mi alrededor, a mi apartamento destrozado: cristales rotos por todas partes, muebles volcados, ropa esparcida como hojas caídas. La imagen perfecta destruida, igual que mi plan perfecto.

«Has ganado, Camille», susurré, desplomándome contra la pared. «Incluso en la muerte, finalmente has ganado. Encontraste lo único que no podía quitarte. La única forma de hacerme daño que nunca vi venir».

Los diarios cayeron de mis dedos flácidos y las páginas se esparcieron por el suelo. Mis cuidadosas falsificaciones, mis intentos de manipular la verdad, ahora eran inútiles. El dinero había desaparecido. La herencia había desaparecido. Todo lo que creía que me merecía se lo habían dado a las mismas personas a las que había pasado toda mi vida tratando de olvidar.

Pero había algo más que me inquietaba, una preocupación que no podía quitarme de la cabeza. Camille había sido más inteligente de lo que yo creía. Había ocultado su herencia, actualizado su testamento y dejado esos mensajes tan directos en los documentos legales. ¿Qué más sabía? ¿Qué más había planeado?

La idea me heló la sangre. La había subestimado antes, la había considerado demasiado ingenua para sospechar de mi aventura con Stefan, demasiado confiada para defenderse cuando envié a esos hombres tras ella. Me había equivocado entonces. ¿Podría estar equivocada ahora?

Mi teléfono vibró: un mensaje de Stefan: Tenemos que hablar de lo que ha pasado hoy.

Lo ignoré. Stefan era un cabo suelto del que me ocuparía más tarde. En ese momento, necesitaba pensar. Planear. Averiguar si Camille había dejado alguna otra sorpresa esperando para explotar en mi vida cuidadosamente construida.

«Esto no ha terminado», le dije al apartamento vacío, con voz firme de nuevo. «Puede que hayas ganado esta ronda, querida hermana, pero yo aún no he terminado. He llegado demasiado lejos, he luchado demasiado, como para dejar que tu fantasma destruya todo lo que he construido».

Me levanté, sacudiéndome los cristales del vestido. Era hora de llamar al servicio de limpieza, de borrar las pruebas de mi crisis nerviosa. Era hora de volver a ponerme la máscara, de volver a ser la Rose perfecta. Pero primero…

Recogí las páginas del diario esparcidas, encendí una cerilla y las vi arder en mi lavabo de mármol. Sin pruebas. Sin cabos sueltos. Sin debilidad.

«Adiós, Camille», susurré mientras las llamas consumían mis confesiones falsas. «Gracias por enseñarme una última lección: nunca subestimes a los muertos».

Mientras veía las cenizas girar por el desagüe, se me ocurrió una nueva idea. Si Camille había sido lo suficientemente inteligente como para esconder sus millones, ¿qué más podría haber escondido? ¿Qué otros secretos se había llevado mi perfecta e ingenua hermana a su tumba acuática?

La pregunta me atormentaba mientras comenzaba a limpiar el desastre que había causado. Cada pedazo de vidrio roto se sentía como un fragmento de mi mundo cuidadosamente construido, desmoronándose bajo el peso de la venganza final de Camille.

Y en algún lugar, en el fondo de mi mente, una pequeña voz susurró: ¿Y si en realidad no está muerta?

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