Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 22

Capítulo 22:

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Punto de vista de Rose

El zapato estaba sobre la mesa del detective Ramírez, entre nosotros. Un zapato de tacón de mujer, talla 37, que antes era negro y ahora era gris verdoso tras pasar tres meses bajo el agua. El tacón se había roto, pero la suela roja del diseñador seguía siendo visible. Louboutin. Sin duda, era de Camille.

«¿Es este el zapato de su hermana, señorita Lewis?», preguntó el detective Ramírez, con sus ojos cansados observando atentamente mi reacción.

Lo cogí con dedos temblorosos, un temblor calculado que había practicado esa mañana. «Sí», susurré, con la voz quebrada en el momento justo. «Los llevaba puestos la última vez que la vi. Un regalo de nuestros padres por su cumpleaños».

La mentira salió con fluidez. En realidad, yo le había regalado esos zapatos a Camille cuando consiguió su primer trabajo, haciéndome pasar por la hermana mayor generosa mientras, en privado, me burlaba de su patética emoción por mis cosas usadas.

«¿Ver este objeto personal le hace pensar algo nuevo sobre el estado mental de su hermana antes de su desaparición?».

Una pregunta interesante. No «accidente» ni «ahogamiento», sino «desaparición». La elección de palabras del detective revelaba sus dudas persistentes.

«Tus padres mencionaron que Camille llevaba diarios», continuó. «¿Has tenido oportunidad de leerlos?».

Así que mamá había hablado con la policía sobre los diarios. Esto era peor de lo que pensaba.

«No pude soportar leerlos», dije, apartando la mirada como si me sintiera abrumada. «Demasiado doloroso. Mamá mencionó que había encontrado algunos, pero ha sido muy reservada sobre su contenido».

«¿Y tu relación con el Sr. Rodríguez? ¿El exmarido de tu hermana?».

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«Stefan y yo hemos encontrado consuelo en nuestro dolor compartido», dije con cautela. «Éramos amigos antes de que él y Camille salieran juntos. Tras un respetuoso periodo de luto, hemos… vuelto a conectar».

Después de salir de la comisaría, llamé a Martin Greene, el mediador de confianza de la familia. «Necesito toda la información que puedas conseguir sobre el detective Ramírez. Y necesito saber exactamente qué le dijo mi madre a la policía sobre los diarios de Camille».

Luego me dirigí a la casa de mis padres. Mamá estaba en su cita semanal de terapia, un compromiso que yo había fomentado para mantenerla sedada con terapia para el duelo y antidepresivos.

La casa estaba en silencio cuando llegué. Recorrí la habitación de Camille metódicamente, revisando los escondites obvios. Nada. El suelo que mamá había mencionado no reveló nada más que un espacio vacío.

A continuación, me dirigí al salón privado de mamá, el pequeño espacio soleado donde pasaba horas sola. Sobre su escritorio había una caja de caoba con un candado de latón. «¿Buscas algo?».

La voz de mamá desde la puerta me dejó paralizada. Se quedó mirándome, más sobria y alerta de lo que la había visto en meses.

«Mamá», dije, forzando la calidez en mi voz, «no esperaba que volvieras tan pronto». Se acercó a la caja, la abrió y sacó un diario. «14 de septiembre, hace diez años: «Rose le dijo a Jason que me había rellenado el sujetador antes del baile. Ahora no me habla. Ella dice que solo estaba bromeando, pero sonríe cuando lo recuerda»».

Mi mente retrocedió rápidamente. Jason Parker, el primer amor de Camille. Pasé semanas ayudándola a llamar su atención, solo para susurrarle esa mentira cuidadosamente elaborada en el momento preciso.

«Drama adolescente», dije con desdén. «Camille siempre fue sensible». Mamá sacó otro diario. «2 de abril, hace ocho años: «Hoy me han aceptado en Stanford. Rose dice que probablemente sea un error. Ahora no puedo dejar de preocuparme por si se dan cuenta de que no era su intención aceptarme»».

«Intentaba protegerla de la decepción», protesté. «Stanford es muy competitiva».

Mamá cerró el diario de golpe. «¿Sabes lo que pasó después? Llamó a la oficina de admisiones para «confirmar» que la querían. Pensaron que estaba pasando por una crisis de salud mental. Cuando decidimos que no estaba preparada para la universidad, basándonos en gran medida en tus preocupaciones sobre su estabilidad emocional, esa llamada reforzó nuestra decisión».

Era hora de recurrir a la opción nuclear.

«Mamá», susurré, «no quería contarte esto, pero… Camille tenía problemas que ninguno de nosotros entendía. La última vez que hablamos, dijo cosas que me asustaron».

«¿Qué cosas?».

«Habló de que a veces oía voces. De que se sentía observada». Las mentiras fluyeron con naturalidad, adaptadas a los síntomas que sabía que mi madre temía. Su propia madre había sufrido delirios paranoicos.

«Eso no es posible», dijo mamá, pero la duda se había colado en su voz.

«¿Escribiría sobre ello si lo estuviera ocultando? Mamá, llevo meses cargando con esta culpa, preguntándome si debería habérselo contado a alguien. Si podría haber evitado lo que pasó».

«Cuando su coche se precipitó al río», continué en voz baja, «me pregunté si… si no había sido un accidente. Si tal vez las voces le habían dicho que lo hiciera».

Mamá se hundió en su silla, con el rostro ceniciento. «Debería haberlo sabido. Una madre debería saber cuándo su hija está sufriendo».

«No podías saberlo», la tranquilicé, viendo cómo mis mentiras cuidadosamente elaboradas echaban raíces. «Camille era buena ocultando cosas».

«Tengo que decírselo a tu padre. Y al detective».

«¿Estás segura de que es lo más sensato?», le pregunté con delicadeza. «Camille quería que esto se mantuviera en secreto. Y el estigma de la salud mental sigue siendo muy frecuente».

«Quizás deberías esperar», le sugerí. «Vuelve a leer los diarios, buscando señales que puedas haber pasado por alto. Déjame ayudarte», le ofrecí, alcanzando la caja. «Dos pares de ojos pueden detectar lo que uno pasa por alto».

Ella dudó solo un instante antes de asentir. La caja de diarios, la prueba que yo había estado desesperada por conseguir, ahora me la entregaba de buena gana.

Cuando me fui una hora más tarde, mamá parecía más tranquila de alguna manera. El veneno de la sospecha se había disipado, sustituido por una nueva narrativa que la eximía de responsabilidad y desviaba su atención de mí hacia los problemas de salud mental inventados de Camille.

En el coche, envié inmediatamente un mensaje a Martin: «Cancela la investigación sobre Ramírez. La situación está controlada».

Mirando la caja de caoba a mi lado, sentí una oleada de satisfacción. Para esta noche, cualquier prueba de mi cuidadoso desmantelamiento de la vida de Camille se habría convertido en cenizas. Y la versión oficial cambiaría sutilmente: no un accidente, no un asesinato, sino el último acto desesperado de una joven con problemas.

Perfect Rose, la hermana devota, cargando con su trágico secreto para proteger la paz mental de su familia. La historia prácticamente se escribía sola. La enfermedad mental, una explicación tan conveniente para verdades incómodas. La verdadera voz de Camille había sido silenciada para siempre en ese río. Ahora me aseguraría de que incluso sus palabras escritas contaran la historia que yo decidiera que contaran.

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