Exesposa desechada: Renaciendo de las cenizas - Capítulo 2

Capítulo 2:

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El punto de vista de Camille

La casa estaba en silencio, demasiado silenciosa. Entré por la puerta lateral y la cerré suavemente detrás de mí. El aire olía a limón y rosas, como siempre. Me resultaba extraño estar de vuelta, como si estuviera entrando en la vida de otra persona.

La cocina estaba a oscuras, salvo por el tenue resplandor de la luz del frigorífico. Subí sigilosamente las escaleras, con cuidado de saltarme el tercer escalón, que crujía. Cada sonido que hacía me parecía fuerte, como si la propia casa estuviera escuchando.

Cuando llegué a la puerta de mi dormitorio, me detuve. Estaba entreabierta, tal y como la había dejado hacía tantos años. Respiré hondo, entré y cerré la puerta.

Mi habitación infantil no había cambiado en tres años. Las mismas paredes de color rosa pálido, los mismos muebles blancos, la misma colección de trofeos de segundo puesto. Los de primer puesto de Rose solían brillar en la habitación de al lado.

Me quedé mirando mi reflejo en el espejo del tocador, el mismo en el que había practicado mi maquillaje de novia tres años atrás, con Rose detrás de mí con esa sonrisa perfecta. Ahora tenía el rímel corrido, el pelo revuelto y mi vestido de diseño arrugado. Mamá se enfadaría mucho si me viera así.

El reloj de mi mesita de noche marcaba las 10:47 p. m. Llevaba horas sentada allí, empaquetando lo poco que quería conservar de mi antigua vida. Era increíble cómo diecisiete años en esta casa cabían en una sola bolsa de viaje.

Mi teléfono volvió a vibrar, por vigésima vez en una hora. Esta vez era mamá.

«Camille, esto es ridículo. Vuelve a casa para que podamos hablar como adultos. Rose está muy preocupada…».

Colgué. Por supuesto que Rose estaba preocupada. Sus planes cuidadosamente trazados se estaban desmoronando. La puerta principal se abrió con un clic en la planta baja. Me quedé paralizada, escuchando los pasos familiares sobre el suelo de madera. El ligero golpeteo de los tacones, el susurro de la tela cara.

«¿Camille?», la voz de mamá subió por las escaleras. «Cariño, sé que estás aquí. La ama de llaves ha visto tu coche».

Debería haber aparcado en otra calle. Debería haber sido más inteligente, más rápida, mejor desapareciendo. Pero nunca había sido la inteligente, ¿verdad? Ese era el papel de Rose.

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Más pasos. Una voz más grave: papá, probablemente llamando a casa desde el trabajo para lidiar de nuevo con su histérica hija menor.

—¿Princesa? —Su voz tenía el mismo tono suave que había usado cuando yo tenía doce años y lloraba porque Rose había conseguido mi papel en la obra del colegio—. Hablemos de esto.

Un tercer juego de pasos me heló la sangre. Más ligeros, más elegantes. Perfectos, como todo lo demás en ella.

—¿Camille? —La voz de Rose rebosaba preocupación—. Cariño, por favor. No nos excluyas.

Miré la foto familiar que había en mi cómoda, tomada el día en que se formalizó la adopción de Rose. Mamá y papá radiantes, Rose resplandeciente con su vestido nuevo, yo, con trece años, intentando sonreír a pesar de los brackets y el acné. Una gran familia feliz.

Qué broma.

El recuerdo me golpeó como un puñetazo en el estómago:

«¡Pero llevo meses ensayando!». Agarré mi guion, con las lágrimas nublándome la vista. «¡La señora Bennett dijo que el papel principal era mío!».

Rose me tocó el hombro, con su delicadeza habitual. «Oh, cariño. No era mi intención quitarte el papel. Es solo que… las palabras me salieron con tanta naturalidad en la audición. La señora Bennett dijo que tenía un don».

Por supuesto que lo dijo. Todo el mundo decía que Rose tenía un don para la música, para la interpretación, para hacer que la gente la quisiera.

«Quizás…», los ojos de Rose se iluminaron con ese brillo especial que siempre significaba problemas. «¿Quizás podrías ayudarme a practicar? ¿Ser mi actriz secundaria? ¡Podríamos convertirlo en algo entre hermanas!».

Acepté. Porque eso es lo que hacen las buenas hermanas. Porque decirle que no a Rose significaba miradas decepcionadas de mamá y sermones de papá sobre la lealtad familiar. La noche del estreno, vi desde entre bastidores cómo Rose hacía llorar al público. Después, mamá le compró rosas. Papá nos llevó a todos a cenar.

Nadie mencionó que yo había escrito las mejores frases de Rose durante nuestras «sesiones de ensayo», ni que su monólogo dramático había sido palabra por palabra el que yo había interpretado en mi audición original.

Rose simplemente tenía un don para memorizar, eso es todo.

—¡Camille Elizabeth Lewis! —la voz de mamá se agudizó—. Este comportamiento es totalmente inaceptable.

Abrí la puerta de mi habitación.

Estaban en el pasillo como un retrato familiar perfecto, mamá con su traje de diseño, papá con su elegante ropa de trabajo y Rose con una expresión de preocupación como si fuera la última tendencia de la moda.

«Hola, hermana». Mi voz sonó firme. «¿No deberías estar consolando a tu prometido?».

Rose abrió mucho los ojos, siempre tan teatral. «Camille, por favor. Déjame explicarte».

«¿Explicar qué? ¿Que te has estado acostando con mi marido? ¿O que tú has montado todo esto desde el principio?».

«¿De qué está hablando?», preguntó papá, volviéndose hacia Rose, que ya tenía lágrimas en los ojos, lágrimas perfectas y delicadas que nunca le estropeaban el maquillaje.

«Está enfadada», susurró Rose. «Está descargando su ira. Ya sabes cómo se pone, papá».

«No». Mi risa sonó extraña, incluso para mí. «No te atrevas a jugar esa carta otra vez. Enséñales el anillo, Rose. El que Stefan te dio hace dos meses, cuando yo estaba supuestamente demasiado enfermo para asistir a la gala benéfica».

Mamá se quedó sin aliento. La cara de papá se ensombreció. Pero Rose… La máscara de Rose se resbaló por un segundo. Esta vez lo vi, ese destello de fría calculadora detrás de la preocupación.

«No fue así», comenzó a decir.

«¿En serio? ¿Y cómo fue entonces? Explícales a todos cómo me has estado llamando cada semana para darme consejos matrimoniales mientras te acostabas con mi marido. Cuéntales todas las veces que me ayudaste a elegir lencería para los aniversarios cuando Stefan estaba trabajando hasta tarde contigo».

«¡Ya basta!», intervino mamá. «Rose nunca haría algo así…».

«¿Nunca qué, mamá? ¿Nunca mentir? ¿Nunca manipular? ¿Nunca robar algo que le pertenecía a su hermana?». Saqué mi teléfono y reproduje el último mensaje de voz de Stefan.

Su voz llenó el pasillo: «Rose es mi alma gemela, Camille. Intentamos luchar contra ello, pero algunas personas están destinadas a estar juntas. Tienes que entenderlo…». El silencio que siguió fue ensordecedor.

Rose se recuperó primero. «Nunca quise hacerte daño. No podemos evitar a quién amamos…».

El sonido de mi mano golpeando su mejilla resonó como un disparo.

«¡Camille!», gritó mi madre agarrándome del brazo. «¿Has perdido la cabeza?».

«No», dije en voz baja, observando cómo se formaba una marca roja en el rostro perfecto de Rose. «Por primera vez en catorce años, veo las cosas con claridad».

Pasé junto a ellos con la bolsa de viaje en la mano. A mis espaldas, Rose comenzó a sollozar, la misma actuación que había perfeccionado a lo largo de años para poner a todos en mi contra.

«¿Adónde vas?», me gritó papá. «¡No puedes abandonar a tu familia!».

Me detuve en lo alto de las escaleras y miré atrás a mi supuesta familia. Mamá consolaba a Rose, papá parecía indeciso y mi hermana me observaba entre lágrimas, con una mirada totalmente fría.

«¿Familia?», sonreí, y algo en mi expresión hizo que todos retrocedieran. «No, esto no es una familia. Esto es un juego. Y durante catorce años, he estado jugando según las reglas de Rose».

«Camille, por favor», Rose se acercó a mí, siempre la hermana cariñosa. «Déjame arreglar esto».

Le agarré la muñeca antes de que pudiera tocarme. «Me enseñaste bien, hermana mayor. Sobre la manipulación. Sobre la paciencia. Sobre esperar el momento perfecto para atacar».

Sus ojos se abrieron de par en par, esta vez con miedo real, no fingido.

«Gracias por las lecciones», le susurré, soltándola. «Ahora observa lo bien que he aprendido».

Bajé las escaleras, ignorando sus llamadas. En el espejo del vestíbulo, me vi por última vez: con los ojos desorbitados, manchada de rímel y, por fin, libre.

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